Evocaciones

Ya está, luego de 2 años, lo terminé, "Evocaciones" quedo listo y hoy se fue a Madrid, al Premio de Poesía Casa de Las Américas, con el encargo de hacer un buen papel y dejar en alto el nombre de Bolivia.

Gracias Isa por el envío y por la foto, gracias Balaila por la paciencia, por tu sabor en mis versos, tu corazón en mi prosa.

Gracias a todo lo vivido en estos dos años por ser la experiencia, risa, dolor que permitieron hacer poesía y sobre todo a ti mi princesita por tu luz.

En fin ya está trabajo concluido, editoriales no se peleen.

.....estos carnavales,. quien inventaría

Este chuta pecho amarillo, se toma receso, este pepino chorizo sin calzón, se va a disfrutar las carnestolendas, a tomar harta paceñita fría, a ver a los Cocanis en Oruro, a comer un rico asadito de tira en parrillada con mojada. Este Kusillo se va a cargar sus globos y a mojar sin compasión a cuanta Imilla liza y petiza vea en su camino.

Este Llokalla fiesta cuetillo se va a disfrutar pues de estas fiestas de perdición.

¡FELIZ CARNAVAL A TODOS!

Pictures of you

The Cure en los parlantes, el te frío, los huesos retorcidos y las visagras duras. Me acuerdo de un viaje a una casa que ya no existe, hoy es parte del jardín de la embajada gringa. Metiamos mucha cerveza en un antiguo lavarropas de mi abuela, jugabamos con el perro boxer viejo y escuchabamos mano negra.

Hoy el presente es otro, inflo la burbuja con el aire negro y espero, por el juego, "le petit mort" a su lado, hace tiempo que no viene, pero se que volverá a limpiar la azotea, a beber cada gota de ajenjo en mi cráneo seco, volverá y seremos uno.

Cantaré entonces al mirar su piel partida y el ambar en aquella polaroid barata, cantaré con el grito seco y la voz verde y cuando menos lo espere me inclinare sobre ella, derrumbaré su imagen en la alfombra. Las cenizas y migas le pincharán la espalda, el vino despintará su bronceado y mis labios, mis labios, beberán la muerte en sus ojos.

No te mueras sin...

Lunes, día de esos en que la corbata se resiste a escuchar a tu garganta, me preparo para la batalla burocrática con mil papeles. A media mañana, mientras leo una de esas cadenitas que llegan por correo electrónico, pienso en eso de ¿cómo será mi propia muerte? En ese momento recibo la visita de una señora, mi asistente me comenta que es un caso complicado y, como se dice, “me pasa el muerto”.

La persona se presenta como Inés y me indica que es la apoderada de la esposa de don Justo, ex funcionario de esta organización, y que vino a reclamar la pensión que en buena ley le corresponde a su cliente.Doña Inés, hábil notaria de cabello crespo, llegó con actitud firme mostrando en sus ojos esas ganas de negocio y morder una tajada a la pensión.

Al indagar más sobre la situación, dejó de fruncir el ceño y dijo en actitud un poco cómplice que la señora era la tercera esposa de don Justo, pero como fue quien soportó sus aires de picaflor hasta el día de su muerte, le correspondía recibir cualquier beneficio que él en vida hubiera estado percibiendo.

El señor murió el año pasado a sus 85 años y me pregunto por qué esta señora, un año después, decide reclamar su derecho. ¿Acaso será una forma de cobrarse la cuota de sus años de cuidado o simplemente será porque decidió reclamar justicia de don Justo? Valga la redundancia.

Entonces de aquel fólder verde, con liguita china, salen a mis manos certificado de defunción, certificado de matrimonio, carta notarial, poder firmado por la señora, certificado de salud y como última carta ahí entre todas las cosas un memorial redactado leguleyescamente.

Me mira con la reafirmación que dan los papeles y las leyes, desde ese saco a cuadritos negros que me exige atención. Se acerca y me repite, don Justo tenía muchas mujeres y al final se casó con ella y como no tuvo hijos y fue la última persona ligada a él en vida, le corresponde recibir su dinero.

La burocracia y las normas se pelean con mi empatía y le voy explicando suavito, para que no duela, los procedimientos internos, los formularios que se llenan, los números con que la gente se registra mientras vive. Por último que luego de 27 años la información es eliminada de los archivos y que en pocas sus papeles son hoy polvo junto con sus huesos y que la señora, por más heroica compañera que haya sido, me parece que no recibirá nada.

Mientras hablo me duelen las rodillas y me acuerdo que el médico me dijo que es probable que a los 60 use bastón si no me cuido, y pienso si alguien reclamará con tanta vehemencia, poderes y cartas notariadas mis libros y discos.La señora habla con calma y me dice gracias, si al final pudo vivir casi un año sin la plata podrá uno más.

Tal vez el negocio se le evaporó de las manos, tal vez tuvo un baño de realidad, no lo sé. Ella guarda en el fólder papeles, dardos, sapos y cebollas, mientras voy pensando en que no hice gran cosa, sólo escuchar. Ella se va resignada y yo me quedo con la moraleja de no te mueras sin decir dónde pusiste tus papeles.

La Prensa, 19/02/06

Aventuras de Divan I

En que estaría pensando Freud cuando inventó la idea del Divan y que el analista se ubique detrás tuyo. En teoría uno lo sabe, pero en la práctica es una experiencia algo surrealista, estar echado en un divan, y no ver TV, ni leer, ni dormir, sino mirar al vacío y hablar de ti, es como hablar solo, aunque con la presencia de un fantasma que de rato en rato te jalará los cabellos desde atrás, como contarle tus cosas al techo, con la diferencia que solo tienes 30 minutos y tienes que pagar al salir.

"Paso tiempo sin verte, vamos recuestate en el divan, la regla la conoces, al menos en teoría, hablame de lo que quieras y de manera libre"

Luego de 3 meses de entrevistas terapéuticas frente a frente, silla a silla, en las que mis ojos podían acompañar lo que decía, sentir la mirada de ella, la mujer con cuadernito rojo y ojos con ojeras, poder jugar con las manos, la cabeza en la silla, los cortes de mirada, seducir con mi palabra, esta vez me encontré desarmado sin posibilidad de "seducir" ojo a ojo.

Verme en el divan, fue como estar en la camilla del quirofano, esperando la anestesia y el corte de bisturí. Había que hablar, sin estructurar mucho y poco a poco las defensas empezaron a caer. Acabé hablando de cosas que no quería decir, o al menos no debería, repitiendo lapsus y olvidos, moviendo las manos como un enanito preso en una botella de ron, así de manera graciosa, dando vueltas las muñecas pegadas al pecho, mientras la mirada se perdia en el techo y mil imagenes de mi vida daban vueltas por el aire.

Ella se mantuvo, ahí atrás, no sabía si estaba escribiendo algo importante sobre mí, si dibujaba una caricatura o simplemente dormitaba. De rato en rato lanzaba un sonido para saber que estaba ahí y el momento menos pensado un comentario con forma más de gancho de izquierda que consejo.

Entonces al final me acabó doliendo la cabeza y tuve ganas de que no vuelva a atacar con otra cosa similar. Seguí hablando y cuando menos pensaba y más feliz me sentía volando en mi asociación libre, me lanzó "el corte" bum! el balazo final: "¿qué hay de ti en esto de ponerte en una posición de expectador de tu propia vida?, prefieres mantenerte en el sueño y fabricarte situaciones en las que te imposibilitas" , luego se paró de golpe y me dijó con esa vocecita de ardilla ...uhmmm ok, lo dejamos ahí, puedo verte el próximo jueves, ¿te parece bien la misma hora"?.

Con lo que eso duele

Joaquin, siempre Joaquín para ponerle palabra a la poesía que por estos días anda muerta.
La verdad, es cierto, me cansé, me cansé....................

Bay-bay, se acabó el recreo,
el son de tu pay pay vacuna mi deseo.
Me consta que no fui, rubia, tu debut,
dimelo todo sin decir ni mú.

Asesina, sister morfina,
el para siempre es un bluff en horas de oficina.
Desde que no te miro veo amanecer,
date el piro y que te folle un pez:
la pasión es una ruina.

Nones, porque no quiero
que tus pezones me requisen las despedidas de soltero,
ni que me pisen por segunda vez,
con daños a terceros, señor juez.

Mantis religiosa, pantys gaseosa,
botas con media suela rota a fin de mes.
Las vecinas se han sentado a ver
cómo agoniza el del noveno B,
entre vírgenes milagrosas.

Qué quieres saber de tu prima,
la próxima vez le salto encima.
Dónde va a parar si en vez de ayunarme come una lima.

Naufragué
en las rayas amarillas de los papeles
como un buen pelele.
Me cansédel trajín de los caínes y los abeles,
con lo que eso duele,
mire usted.

Conejito, no me presiones,
maldito móvil tanto ring ring tocando los cojones.
Te lo repito por tercera vez:
no me apuntes con el almirez.

Que abogado tan fino y mal pagado,
si quieres firmo tablas en el ajedrez,
tienes que aprender a decir adiós,
la mejor distancia es la mayor,
cuando un taxi es una ambulancia.

Qué quieres saber de tu prima,
primero debajo luego encima encima.
Dónde va a parar si en vez de ayunarme come una lima.

Derrapé
en las noches duerme vela de los moteles
pagando aranceles.

Me cansé
del run run de los palmeros y los caireles,
con lo que eso duele.
Y después de ti luna y lunares
la vuelta al calcetín, las sábanas impares,
la baba de las putas sin pedigri,
la cicuta de los bares.

Me manché
con las arias legionarias de los cuarteles
como un buen pelele.
Me cansé
del trajín de los caínes y los abeles,
con lo que eso duele,madmuasel.
tanto por hacer,
me cansé,
del budismo zen de la tele,
de los desamores que huelen.

J. Sabina

Sobre psicoanálisis y creación.

El diván me espera mañana a las 18:00, la cara de mi analista con la mirada de Lilith en medio Aquellarre, me provoca esa mezcla de ansiedad y alivio, la sensación previa al dentista antes de que te urguen la muela sin anestesia.

Es una asignatura pendiente, esa de pagar por dejar hablar al inconsciente, por volver a la dependencia de la palabra de aquel Otro al que yo le pongo el saber y las mayúsculas, habra que ver que puertas se abren, que hollines salen al ambiente y como acabamos luego.

Hoy por hoy, a esta hora del día, disfruto de algo de Los Stones y voy pensando en aquello que me dijo un amigo otrora punk, hoy hombre pacífico con aíres cada vez más hogareños.

Me contó lo feliz que anda con su nueva casa, que tiene una vista a la ciudad increible, que las condiciones por fín están dadas para terminar su libro, que esta vez haremos buenos asados y que se mató de risa al firmar el contrato con la clásula aquella que dice:

"Prohibido el consumo de sustancias controladas tipificadas en la ley 1008"

Por cierto me acorde del Charly al escucharlo y decidi compartirles un poema suyo

AIRE Y LUZ Y TIEMPO Y ESPACIO

ya sabes, la familia, el trabajo,

siempre ha habido algo en mi camino

pero ahora he vendido mi casa,

he encontrado este sitio,

un estudio grande,

tienes que ver que espacio y que luz

por primera vez en mi vida voy a tener un sitio y tiempo para crear.

No, hijo, si vas a crear

crearas aunque trabajes 16 horas diarias

en una mina de carbón

crearas en un cuarto pequeño con tres niños

mientras no cobras nada mas que el paro

Crearas como parte de tu mente y de tucuerpo

destrozados crearas

ciego, mutilado, demente,

crearas con un gato subiendote por la espalda

mientras la ciudad entera se estremece ante un terremoto,

un bombardeo,una inundacion, un incendio.

Hijo, aire y luz y tiempo y espacio

no tienen nada que ver con la creacion

y no crean nada más que , quizás una vida más larga para

encontrar nuevas excusas para no hacerlo.

Charly Bukowsky

El destino

...Mi destino se pinta azul, mi año con tonalidades diversas entre el gris y el blanco, será un año y sobre todo muy revuelto.....

¡No borren la memoria de Febrero!

Esta pared cuenta la historia de algo que nunca debió haber pasado

Me vale

No aguanto a los comentaristas de FOX con el tema de la altura ¡¡dejense de joder!!
el café que tomo se enfrío, perdí la credencial para ingresar a la oficina, perdí la paciencia en el buffete de mi abogado y le dijo cuatro ajos a mi ex mujer (bien tirado)
Soy un neurótico acabado, me mojé ayer en la lluvia y me olvide la llave de casa y tuve que tocar el timbre, mi CD de Manu Chao se rayo, me olvide tomar mi pastilla y me interesa un pito que Munich de Spielberg sea un éxito en Europa, al final no importa nada Bolivar ganó ayer con un golazo y punto.

¡¡¡Say no more!!!

........"Estaba en llamas cuando me acoste, estaba en llamas".........

Nada que decir, solamente las sienes dormidas, nada que decir, cuando el cuerpo huele a tambor gastado, cuando la lucha es una mierda, cuando el cansancio lo inunda todo, nada que decir solo buscar el plomo y apuntarlo bien a la garganta.

Las batallas imaginarias no tienen cabida en este día, nada es como parece ser, ni la bronca, ni el deseo, nada, solamente la certeza del dulce olor a muerte.

"Después de que llegó la policia, los bomberos, le hicieron la pregunta obvia, ¿cómo es que empezó el incendio, estaba loco, borracho tal vez?" (Say No more)

Cinema Express

Edificio Orión, café Caligrama, mesa de la esquina al fondo, ella, la de cabellos oro y huesos frágiles, me cuenta la locura de un Buenos Aires que no es mío, de la ciudad en que ir al cine es un acto íntimo, que se da al “noviar”, eso que ocurre luego de dos o tres amanecidas.

Yo la escucho “cristalizado”, como ella diría, en el aroma de esa edición de Bruckner las tinieblas que encontré al llegar al boliche, esa de páginas con ictericia que sólo da el reposo de las letras. Me habla mucho de su vida, en este lugar de mesas enclenques y menú de dos opciones, donde lo que salva es el café con poesía.Dejamos el café y caminamos el clásico circuito Aspiazu-6 de Agosto, llegamos a la puerta del cine como en las épocas de Los Doors, versión Oliver Stone.

Me resisto a creer que El Baco de la entrada no me grite que pase, el cine bajó el telón, poco entienden los banqueros del patrimonio paceño, de que exista algo más del “si tienes pagas, sino pena”.Vuelven las imágenes de la inquieta fila 15, mecedora colectiva, con pata derecha sin tornillos, del boletero con su bronca esperando la elección entre platea fila veinte o Mezanine fila 1, las matinales de “Larguirucho” con Sugus y más. El telón hoy es de lata pero las ganas de película siguen.

Alquilamos la copia pirata de Secuestro express http://www.miramax.com/secuestroexpress/ , la peli tiene una onda Tarantino a lo latino, con actores de la calle, de barrio y pandilla, con un Rubén Blades de gancho para entrar en “Joliwud”. La peli muestra el secuestro de una niña rica y su novio jailón; se mueve con buen ritmo aunque tiene un final sabor a suicidio mal logrado.La Venezuela de Chávez está jodida y nos quiere regalar tanta plata, pienso. Las brechas sociales crecen en ciudades grandes, me dice ella con aires sociológicos. El paceño todavía no es tan ágil para fabricar secuestros de cuatro horas por mil lucas, pero todo llega tarde o temprano al país “ropavejero”. La película termina, la denuncia social también pero faltan la pantalla manchada del 6 de Agosto, las ganas de ir caminando al Soca luego del cine para debatir en una tertulia martes par. Van a disculpar por la nostalgia, hay lugares que cuando se van reviven memorias en la azotea, habrá que seguir esperando el estreno de la Cinemateca en el 20?? , siempre y cuando no nos secuestren a la salida del Equi por unos pesos. Hasta mientras, se recomienda ver Secuestro Express a oscuras, en una silla pata coja y pipocas caseras. Con piso de machimbre mal lustrado y de rato en rato comentando, “me pareció ver un ratón por tus piernas”, así por lo menos el 6 de Agosto no se habrá ido del todo.

La Prensa 5 de Febrero, 2005

16:16 Hotel Torino

El café se derrama con rabia por las paredes de la taza, tengo una gorra verde de Jamaica, los ojos secos y me pregunto que hago en este lugar, con un gringo echándome humo negro en la cara.

La maquina tiene teclas con papelitos hábilmente pegados, tengo algunas imágenes que me dan vueltas en la cabeza pero no quieren volcarse en palabras, no me interesa.

Ella está ahí en la mesa de enfrente con ese pantalón rojo a rayas, con ese sabor azul en los labios y la mirada firme en mis pies, le invito un cigarro, se sienta en la silla de madera, no conoce la historia que narran mis dedos, no sabe de el autoexilio de sábado, no le interesa. Bebe agua mineral, hojea el Lonely Planet de La Paz y apesta a ajo.

Cable a Tierra

Socavón 1996, la Steinberger roja gritando ebría y yo con la azotea adormecida, las ganas de parar la calesita y esta canción, esta canción partiendo los parlantes

Si estas entre volver no volver
si ya metiste demasiado en tu nariz
si estas como cegado de poder
tirate un cable a tierra
Y si tu corazón ya no va mas
si ya no existe conexión con los demás
si estas igual que un barco en alta mar
tirate un cable a tierra
Y yo estoy acercándome hasta vos
bajo la luna, bajo la luna
las cosas son así
tengo el teléfono del freak
que esta deseoso de volarte la cabeza
En un par de minutos sale el sol
si ya no hay nada que anestesie tu dolor
si no llegas, si no alcanzas a verme
tirate un cable a tierra
no creas que perdió sentido todo
no dificultes la llegada del amor
no hables de mas, escucha el corazón
ese es el cable a tierra

Fito