A dos semanas de los Cien años de Nicanor

Poeta

Antipoeta

Culto

Anticulto

Animal metafísico cargado de congojas

Animal espontáneo sangrando sus problemas.

Vicente Huidobro, Altazor.

Cien años cumplirá  Nicanor Parra el próximo 5 de septiembre, como buen Parra nació en Septiembre y no olvidará el 11 del 73 nunca. Casí cien años en los cuales el hecho de ser poeta fue irrelevante, fue hombre más allá de la poesía en la cual más de una vez se hizo pis (la propia y ajena) hoy afirma que todo Parra entra en una maleta y basta. Por estos días que yo releo el poemario "El Cristo del Elqui esperando su cumpleaños, en Santiago lo celebran con una deliciosa muestra fotográfica

Nicanor transcurrió su vida, jugando, enfrentando disfrutando aquello que llamó Anti poesía. Sabía y sabe aún mirar las cosas del otro lado, conoce que el mundo imaginario es en el que habita el hombre que escribe el poema imaginario para la mujer imaginaria, el resto lo tiene sin cuidado, como la realidad y la parafernalia que hoy lo homenajea. Nicanor es y sigue siendo sin importarle un pito que la gente sepa que es real.

Hoy te celebro y recuerdo el respeto que te profesa mi amigo poeta Humberto Quino, el que nunca ganó un premio, porque no le interesan los campeonatos, quién me puso el ácido rótulo de "cronista neo barroco andino pop" y me dijo hace tres días "muchacho, ahora que dejo la prostitución en un banco, vuelva a escribir y no se preocupe que todo escritor alguna vez se ganó el pan gastando la espalda o con el sudor de su pene" .  Quino celebra por estos días a Nicanor y es necesario un encuentro con él, que como poeta sabe que la palabra de Nicanor es la contundencia que el reclama a tantos y que cómo me confesó, entre singanis, una madrugada  "al único poeta que no le quité las excrecencias fue a Nicanor y el único que todavía me hace sentir aprendiz.

Saludo estos casi cien años, temprano con vino tembleque, "nervioso pero sin duelo" porque sigues interpelando a la concurrencia, sin importarte un pito si tienes buena o mala voz. Con mi cara a madera de árbol maduro que luego será ataúd, espanto las mariposas nocturnas de tanta vida imaginaria que en la noche revolotean las paredes de esta casa para repetir.... Nicanor...Nicanor..Nicanor...Parra...Parra...Parra. Cien veces cien antipoeta.

Van un poema y un link a un sitio con una pequeña muestra de su obra:

El hombre imaginario

El hombre imaginario 

vive en una mansión imaginaria 

rodeada de árboles imaginarios 

a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios 

penden antiguos cuadros imaginarios 

irreparables grietas imaginarias 

que representan hechos imaginarios 

ocurridos en mundos imaginarios 

en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias 

sube las escaleras imaginarias 

y se asoma al balcón imaginario 

a mirar el paisaje imaginario 

que consiste en un valle imaginario 

circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias 

vienen por el camino imaginario 

entonando canciones imaginarias 

a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria 

sueña con la mujer imaginaria 

que le brindó su amor imaginario 

vuelve a sentir ese mismo dolor 

ese mismo placer imaginario 

y vuelve a palpitar 

el corazón del hombre imaginario