jueves, junio 26, 2008

Mordiscos de incoherencia

Morderse la cola,
tragar el veneno,
hacerse oruga y oler tu propio estiercol.

Levantarse y prometerse patear la piedra
escupir el silencio, tragarse las palabras,
vomitar los versos de sal con su nombre
respirar los cristales que ella deja en el viento.

Ser nomás eso,
palabra sin tinta,
beso sin boca,
caricia sin uña,
mano sin carne
miembro sin miembro
evocación sin huellas.

Acto en verso,
incongruencia en palabra,.
amante de su sombra
incongruente incontinencia eyaculada.

viernes, junio 20, 2008

Recurrencias disgregadas....


Recurriendo a las palabras ajenas otra vez, falto de creatividad ando en la azotea. Los versos secos tienen el ambar de otoño. Mi amigo editor me decía ayer que la temporada de libros es como la de naranjas. Entonces, la poesía es fruta de invierno, repliqué. De todas maneras la cosecha de nuevas frutas anda medio mala por estos días.
¿Será esta recurrencia, esta obsesión por agregar lo disgregado, como dice mi Editora, la que ha secado mi inspiración para nuevos versos?.

¿Será la mujer real y llena de embrujos y venenosos defectos que ocupa mi vida por estos días que anda escupiendo miel y ácido en mi cuerpo y mis palabras?

¿Será la ausencia de la que nunca estuvo del todo en mi vida la que me lleva a los homenajes póstumos?.

¿Será que ando divagando en homenajes, "confesionando" que hoy me dieron ganas de homenajear, de profetizar, de anticipar el futuro?
¿Será el futuro?o o que mierda. Ahí les vá este poemita del Cronopio Mayor

El Futuro (Julio Cortazar)

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noched
e los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré, amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

miércoles, junio 18, 2008

Fragmento de Piedra Imán.

Hoy por alguna razón, rompiendome la cabeza, replanteando textos, puliendo el borrador de mi libro "Trajines y Haceres". Vuelvo a Jaime Saenz, a la Piedra Iman, a sus confesiones y entiendo que esto del matrimonio no es para mi, aunque bendigo a la vida por que "mi pequeña sigue a mi lado". Ahí les vá el texto:


LA PIEDRA IMÁN
XVIII
(Fragmento)

En un lóbrego sótano, muy pequeño y húmedo, con olor a nuevo, a guardado y a fierro enlozado, es decir, con olor a Hong-Kong y a manufacturas japonesas, hubo de fraguarse cierto acontecimiento —esto es, mi matrimonio.

Era alta y rubia; era ingenua y sana; y sus ojos, de un color entre azul oscuro y violeta pálido, eran en verdad muy claros. Pero no era hija del país. Había nacido en Zwickau (la tierra de Schumann), y por lo tanto, no le gustaba el ají. En cambio le gustaba el vuelo del moscardón, que volaba en misteriosos espacios del cuarto junto al alma de Juan, con un zumbido vivo y profundo, con un olor a jabón y a ropa lavada en medio de torrentes de luz, cuando a todo esto, temprano por la mañana, se dejaban escuchar en la radio los valses de El Caballero de la Rosa de Richard Strauss.

A un principio vivimos en la casa de mi madre, primero en la avenida 20 de Octubre, y después en el pasaje Juan de Vargas, entrando por la calle Abdón Saavedra, y luego fuimos a parar a un cuarto oscuro y frío, en la calle Femando Guachalla, que una señora llamada Rosa Llosa tuvo la bondad de alquilamos, con algunos muebles y un cómodo sillón de madera con almohadones de tela color café a cuadros.

Allí leí La montaña mágica —y si mal no recuerdo, la lectura duró sus buenos tres meses, pero la verdad es que me hizo vivir momentos de auténtica grandeza. Por lo demás en aquellos tiempos era joven, y todo parecía fácil y sencillo, pues en realidad había tiempo —y como todo tenía tiempo, había tiempo para todo.

Por otra parte, en cualquier esquina de la ciudad uno encontraba paz y sosiego, y había cientos de tiendas en las cuales uno podía beber tranquilamente una copa.
A ese paso, mi mujer era hasta tal punto comprensiva, que no hacía problema ni renegaba, sino cuando me tambaleaba y cometía atropellos de puro borracho, cosa ésta que por desgracia sucedía con demasiada frecuencia.

De tal manera, que una vez me dijo: -Ten cuidado. Si sigues con la copa, yo me voy.
Lo malo es que yo seguí con la copa.

En 1946 nació mi primer hijo. Sólo vivió tres días.
Mi segunda hija —que sería la última— vino al mundo en 1947.
Al cabo la Erika —que así se llamaba mi mujer— pidió el divorcio, y luego se fue a Alemania
—sin decirme nada.

Pues quién te dice que yo —sin sospechar ni remotamente lo sucedido— un buen día me preparo, y voy a su casa con una torta y con una velita para congratular a mi hija en el primer aniversario de su nacimiento, y me encuentro con la noticia de que había partido para siempre.

¿Qué hacer? Por aquellos días precisamente se conmemoraba el Cuarto Centenario de la Fundación de La Paz con una gran feria en Miraflores, y no pude menos que encaminarme en derechura a la referida feria a festejar mi infortunio.

Y cosa extraña si la hubo:
veinte años después me escribió mi hija —y también la Erika.
Lo malo es que mi hija me escribía en alemán, pues no sabía una palabra de castellano.
La Erika recordaba los tiempos idos; y lo hacía con no sé qué encanto, no desprovisto de cierta amargura.
Como no podía ser de otra manera, tan inesperado acontecimiento me causó hondísima impresión, y con pena inenarrable, yo a mi vez recordé los tiempos idos
—y por otra parte, me preguntaba por qué el olvido era tan extraño:
porqué lavida era tan extraña.
¡Y qué haber de, cosas y de circunstancias a cuál más extrañas!
La verdad es que el matrimonio constituyó para mí una alta enseñanza.
Comprendí que el hombre no necesita volverse padre, ya que lo es por esencia,
y si engendra un hijo, es para confirmarse plenamente.
Y comprendí asimismo que un niño es ya padre, de igual manera que una niña es ya madre.
Esto aparte, el matrimonio enseña a conocer y amar lo doméstico
—cosa de la mayor importancia para el hombre, por lo mismo que éste lleva la peor parte en el enfrentamiento con la soledad del mundo.
Pues lo doméstico, extrañamente, le enseña a conocer y amar la soledad del mundo,
que en definitiva no es sino su propia soledad.
Ahora bien, contrariamente a lo que muchos imaginan, la así llamada felicidad no tiene absolutamente nada en común con el matrimonio.
El matrimonio es tribulación y tormento que se debe sufrir calladamente.
Es un camino de espinas, una cruz que se debe llevar a cuestas con dolor y amargura.
Así las cosas, muy pronto la vida se torna mera costumbre y rutina, y al cabo, cuando se cierne la oscuridad sobre la redondez del mundo, te atrapa la tumba.
Esto para el hombre débil, que sólo por temor a la soledad y no por amor ha fundado un hogar.
En cambio para el hombre fuerte, que vive con grandeza y altura,
que sabe amar y sufrir y gobernar,
el matrimonio será siempre una alta enseñanza —una fuente inagotable de humanidad y sabiduría.
Un mundo siempre nuevo, cargado de revelaciones y descubrimientos.
Claro que todo depende de la suerte, y la verdad sea dicha,
pues en realidad, todo matrimonio es providencial. Es una fatalidad, un mandato del destino. No es cosa gratuita.
Por lo demás en los tiempos que corren, el matrimonio está de capa caída, es muy cierto;
pero así y todo parece que las parejas que se unen libremente, lo hacen en razón de motivaciones auténticas.
Y si desechan el matrimonio y lo consideran un mero formalismo burgués, allá ellos.
Sin embargo recuérdese que cualquier evasión es ne gación, pues en mundo en crisis no caben los experimentos, y lo único que importa es vivir experiencias.
¿Quién no se siente reconfortado y conmovido ante el espectáculo de esas parejas de adolescentes que se lanzan valientemente al matrimonio y se casan como Dios manda, con testigos y padrinos, con repiques de campanas y ramos de flores y todo lo demás?
Yo me siento conmovido.
Y si soy fanático partidario del matrimonio, es porque guardo el más profundo respeto por el hogar.
Pues ¿quién será aquel que se muestre ajeno al contenido del hogar, y reniegue así de su condición humana?
Si hay errantes y peregrinos, es porque recorren incesantemente los caminos en pos del hogar.
Un clavo retorcido, una astilla de madera, un objeto cualquiera, representa ya el hogar,
en la medida en que el referido objeto ansía un lugar.
¿Y qué es un lugar?
Un lugar, en definitiva, no es sino eso que se llama la patria; un cielo, una agua, una tierra.
Nadie podrá olvidar la significación del hogar, sino a riesgo de perder irremisiblemente su propia interioridad.
Pues el hogar es el solo hito que te permite identificar el lugar que ocupas en el mundo.

jueves, junio 12, 2008

1640 dias

Tienes la simpleza de una sonrisa, de un abrazo con sabor a reconciliación que sepulta heridas, insultos y agresiones. Tienes la llave de la piel, al tacto exacto a los lugares precisos y del deseo, tienes la llave de la sangre.

En silencio calladita no dijiste nada, fuiste mirando, ronroneando y llegaste de sopetón al barrio, con tus cicatrices en la espalda. Llegaste a la vida, al cuerpo a un nuevo presente, en este 2008.

Tienes la brisa de manos bebiendo poros, de labios de ventosa reposados. Esos que lanzaban fuego en la pelea y que hoy tapan con besos los queloides de un pasado lleno de ruido.

Tanto ruido, tantas nueces, tanto de tanto en estos años y vuelves intacta al amanecer que nos deja sedientos.

Ahora te recibo...

miércoles, junio 04, 2008

Shortbus...Calm in the end


Shortbus is like the 60´s but with less hope


Ayer la vimos en trío de abstinentes, las dos de cerquillo y yo con barba rala. Ellas soportando el embate de erotismo gay, lanzando risas, sonrojandose en la sala, identificándose con los gemidos fingidos, con las búsquedas perdidas y yo peleando con la lectura psicoanalítica en mi cabeza y los deja vus en la piel.

De manera simple Shortbus es el nombre de un club neoyorquino, donde se mezcla la música, el arte y el sexo. La película contiene escenas de sexo explícito pero no es pornografía, sino de una mirada sobre las emociones humanas y la relación con el sexo. Como diría John Cameron "Es un retrato de la sexualidad en occidente en la última década: un mosaico de experiencias intersexuales en donde el placer es vivido como un vacío imprescindible".

Shortbus deja mucha tela que cortar, desde varíos lados, puedes hacer con ella un vestido de Drag Queen, un traje sado, una tela para tapar un cuerpo ahogado. También puedes filosofar lacanianamente sobre el deseo o desde Sartre sobre eso de ser arrojados a la existencia a buscar sentido. Sin tanta paja teórica, también puedes completar la pelicula con tu propia historia, esa que al igual de lo que pasa con los personajes, en tu vida está llena de amor, de soledad, de pasión, deseo y mi palabra favorita Ana orgasmia.

Puedes reflejarte en el nacimiento de tus deseos, en tus postergaciones complacientes del deseo del otro, en tu impotencia matinal, en sus gritos fingidos, en el juego de creer en el orgasmo que ella a tu lado nunca tuvo. También puedes aguantar su intensidad y luego tocarla o tocarte, en todo caso lo que hagas con tu piel luego de la peli es rollo tuyo.

Luego de verla pude aplaudir una vez más a John Cameron por esta gran pelicula. Me saco el sombrero por la fotografía, la banda sonora, la forma intensa de pincharte con poesia en imagenes y mostrarte que el amor existe en el sexo y más allá del sexo y que cada cual tiene el derecho de vivirlo como y con quien le dé la gana.

¿Qué pasa en una ciudad que se ha vuelto vulnerable en ese rincón del mundo que hoy es una manzana cariada y hueca en el centro mismo de su orgullo?. ¿Dónde buscas la esperanza?.
Esta ciudad lo perdona todo dicen los que alguna vez vivieron allá y también lo tolera todo. La moral relativa de este siglo que todo lo acepta y todo lo valida dirían los católicos o simplemente es New York y punto.

La canción del final resume la búsqueda en el vacío por la vía del hedonismo, el deseo en una ciudad a la cual los sentidos y esperanzas se le cayeron en la Zona Cero. Sentencia la voz grave de "La diva trans" que a todos nos llegará el final, mientras tanto es mejor que vivamos el amor hasta que llegue; sin más preguntas, sin tanta respuesta.

Valida o no es otra historia, simplemente es lo que plantea es lo que pone sobre la mesa Cameron con Shortbus. No hay amor sin sexo, tampoco hay que negar que no hay amor sin renuncia, sin complacencia al otro, aunque todos lo hagamos sabiendo que fingir por el otro no es amor ¿o si? .

Quién sabe en el fondo que es ese constructo llamado amor que viene lleno de deseo, estereotipos, expectativas, piel, faltas, fantasmas. Una cosa queda como valida, cuando la piel ya no tiembla por la otra piel es mejor retirarse, mirarse de lejos, darse un guiño en el ojo y dejar que cada uno busqué sus propios demonios en otras pieles.

Shortbus es la búsqueda agónica y parádojica de sentido en un fin de decada marcado por la náusea y más. El retrato de una ciudad representada por una maqueta a la que se le va la luz en cada angustía, misma que se ilumina cuando llega el orgasmo de gritito timido de la sexologo, la petit morte de la terapeuta. Es que en La Manzana, la esperanza ya hace tiempo no existe y hay que buscarse e a sí mismo a partir del sexo. Hedonista forma de cerrar la falta de sentido, en el continuo de el des-madre.

Al salir del cine muchas conclusiones podrán llegar sobre Shortbus. Que es una porno para algunos, cine erótico para otros, poesia pop neo Warholiana o una peli buena más. Puede ser una obra de arte o una basura, según el lente que quieras usar para verla, pero una cosa es cierta hay que verla.

Me quedo con las imágenes y personajes del club, de ese bus donde vale todo, donde se encuentran: El dueño "melange" de Bruce Willis y Liza Minelli, el hombre "Donut", un ex alcalde de New York que te repite "quisimos evitar el Sida viviendo en el closet". Sofia Terapeuta sexual que nunca tuvo un orgasmo y Rob su esposo masoquista que para quererla tiene que ser empaticamente aburrido y creerse el discurso de expresar las emociones con asertividad y mimos, cuando sólo quiere que lo muelan a palos. Están la rubia con la identidad anulada por Jennifer Aniston, sádica por necesidad artista de polaroid. Jammie y Jammie La pareja homo de modelitos Calvin Klein que buscan un tercero en la relación, un voyeur que necesita la pareja gay para su camara y no deja que el chico violado por voluntad propia muera en la piscina. También están, el trío bi...La botella, cine minimalista, trio de jazz, los androginos, el vibrador en forma de huevo, todo, todos.

Todo cabe en ese lugar con nombre de bus y en el que viajas a buscar sentidos en la ciudad maqueta sin esperanzas en New York gritando que le hagan el amor, antes que otro avión les parta en dos el sentido.

Si, el amor es sexo, es a partir del deseo y es también sin él, pero para llegar a la ternura a lo platónico o morir en la lujuria que todo lo acepta hay que perderse, hay que tocarse, hay que ser piel, hay que jugarse buscando el orgasmo perdido ya sea en La Paz de donde escribo o en la ciudad de la furia post 9/11.

Si no la vieron veanla. Los mogigatos aguanten los primero 15 minutos sin rasgarse las vestiduras y disfrutenla.