viernes, septiembre 30, 2005

¿Nos lanzamos a esta locura de liberar libros?

¿Nos lanzamos a ésta locura de liberar libros?
Ahora sí, nos lanzamos oficialmente, con esta locura utópica, soñadora, rara, improductiva, destinada al fracaso y que se yo cuantas cosas más, campaña "libro-libre-Bolivia".Como todavía sigo creyendo en cosas utópicas y como dijo mi amiga Evita en un post, lanzarme a esto que se llamá "terrorismo poético" al cual añado, atentados literarios masivos y simultaneos.Regaremos la ciudad con bombas llenas de palabras el 23 ¿te animas a ir contra la corriente? ¿ a probar a los paceños? ¿a animarlos? ¿a compartir la literatura, dejando volar libros?La liberación se llevará a cabo en La Paz el Domingo 23 de Octubre, los invitamos a partir de mañana a ir pasando la idea.

Algunas sugerencias para la campaña

  • Dejar uno o más libros en un lugar público (banco de plaza, café, micro, minibús, trufí, cabina de teléfono, etc.)
  • Incluir un mensaje para quien lo encuentre explicando el fín de la campaña, que el libro no es para botarlo, trancar puertas, venderlo, usarlo para el baño, etc.
  • Marcar citas de interes y que marcaron en alguna medida tu vida, para el lector ocasional que te interesa que lea el en libro.
  • Abstenerse de dejar revistas en desuso tipo vanidades y cosas con poco valor literario
    El libro donado tiene que ser tuyo y tienes que tenerle cariño, así esto de desprenderse tendrá valor, recuerda...lo que representa un sacrificio tiene más gusto
  • Ocultate y espera si recogen tu libro, toma nota de la cara del lector, de si se lo lleva, lo pasa a otros, en fín como todo buen terrorista, vuelve a la escena del crimen a ver tu obra.
  • Una nota de la campaña que fúe un éxito en Buenos Aires, si ahí se pudo por que no acá?

    "Bibliófilos y lectores argentinos pueden tener hoy una grata sorpresa. Andando por las calles pueden encontrarse con un libro, ya sea en el banco de una plaza o en una cabina de teléfonos. En el metro o en el bus. Y todo porque hoy, imitando la iniciativa del movimiento mexicano Libro Libre, Buenos Aires vivirá la primera fuga de libros de su historia." Así comenzaba el corresponsal del Universal online de México la crónica sobre la Liberación de Libros que se realizó en la Argentina el día 21 de septiembre.

jueves, septiembre 29, 2005

Blogo cita interesante

Les pongo una cita que encontré en un blog, me pareció muy divertida ahi va:

La frecuencia con que un o una blogger escribe cosas altamente personales está positiva y significativamente correlacionada con la frecuencia con que se mete en problemas a causa de sus posts (en: http://existirapenaslevemente.blogspot.com/2005/09/milagro-milanesa.html)

¿Qué piensan?

Itinerario, directorio cultural de hispanoamérica

Gracias a nuestro amigo Jorge Goméz http://jorgeletralia.blogsome.com/ quien hace más de 10 años trabaja en el proyecto literario en internet Letralia www.letralia.com podemos contar ahora con un interesante directorio cultural de hispanoamérica, en el cual por cierto aparece Bitacora de Anclaje...."rodeado por la noche".

Felicidades a Jorge y Letralia por esta iniciativa y los invito a visitar el directorio en:
http://www.letralia.com/itin/

Mi Apellido y mis Medallas


Haber haber, con razón la cosa anda mal, cuando un coronel de policía en la tele, muestra sus medallas de machismo en conferencias de prensa jugando a victima y declara fríamente al referirse a una hija a la que por cierto no ve hace trece años:

Reconozco que fruto de una relación nació una hija a la cual hidalgamente le di mi apellido como todo un hombre, eso sí noasumí la patria potestad por tanto, lo que hizo con su vida es su responsabilidad, ella es una mujer grande y lamentablemente decidió el mal camino

Tomen nota que el Coronel infla el pecho al decir que dio su apellido, me pregunto que hizo la hija con el tan mentado apellído, ¿lo enmarcó y colgó en la cabecerá de su cama para que la proteja, la apoye, le enseñe valores?. ¿Así cómo un amuleto que mágicamente la convierta en una mujer de bien?, joder que machismo.

Por la anterior declaración podríamos concluir que los hijos deciden su camino mágicamente a cierta edad así como de la nada, no mames paquito, el tema es exactamente al revés, el camino se va construyendo y como vaya a ser, tiene que ver nomás en gran medida con el ambiente y en eso juega un rol central los cimientos que damos a los hijos, con ejemplo, valores y apoyo.

Talvez sí hubieras estado un poco más ahí y hubieras asumido con más huevos esto de ser padre con tu hija, otro hubiera sido el resultado. Al final la vida juega su justicia irónicamente, el apellido de un coronel no la salvó de salir con un delincuente, aunque tal vez si no te borrabas 13 años y estabas ahí como padre otro hubiera sido el cantar.

“Me informaron que ella (su hija) mantenía una relación sentimental con un delincuente, por lo cual la llamé y le dije que debería respetar el apellido de su padre, pero ya era tarde porque escogió un mal camino”, yo por mi parte tengo la conciencia tranquila.

Otra vez, que ego machista che, ¿qué te preocupa más tu nombre y tus estrellas o el bienestar de la que es sangre de tu sangre?, por lo visto lo primero. Realmente la noción de moral, los valores y eso que llaman conciencia depende nomás de la historia personal y educación que uno recibe, para algunos padres es bueno y suficiente con dar el apellido, para otros pasar 100 pesos al mes y patear a la madre cada vez que jode para que aprenda, para otros, estar ahí, solo ahí, en las buenas y en las malas sembrando ejemplo ¿cuántos hay de los terceros?.

El testimonio del Coronel Gonzales —quien aseguró no mantener comunicación alguna con su hija hace 13 años— fue transmitido en Santa Cruz a los medios de comunicación en una conferencia de prensa. “Como policía, tengo la obligación de actuar como tal. Este amargo trago que estoy pasando me da la fortaleza para poderlos buscar a todos estos prófugos y restituirlos al lugar donde deben estar”, agregó.

Estimado Coronel con todo respeto, ¿qué tan amargo puede ser el trago que hoy bebe frente a los mil tragos ácidos que se trago su hija? durante 13 años, al no poder contar con un padre cuando no tenia ni idea de cómo lidiar con la vida.Que hipocresía, que machismo, que pena, ahora entiendo por que los jueces actúan como actúan y por que la ley de familia es como es. Al final con tanto padre suelto que regala el apellido y luego pasa factura no es para menos.

Una vez más, el tema es social , para que exista verdadera equidad de genero e igualdad de derechos y obligaciones para ambos padres, habrá que reducir el machismo, reforzado por las mismas mujeres que no tienen otra que reproducir el esquema, se tendrá que trabajar para luchar contra la violencia intrafamiliar y formar a nuestros hijos en respeto mutuo y valores.

Termino con una canción de Pedro Guerra, que gracias a ti ahora disfruto:

Niña

Quizás te busquen
por que naciste
Quizás te midan por mujer

Quizás te acosen
por que creciste
Quizás te odien por mujer

Pero no dejes
de ser la niña
que abraza todo lo que hay en sí
Pero no dejes de ver el mundo
Como un espacio por compartir

Quizás te insulten
Quizás no nazcas
Quizás te anulen
por mujer

Quizás no llegues
a ser tu misma
Quizás te empujen por mujer

Pero no dejesde ser la niña
que abraza todo lo que hay en sí
Pero no dejes de ver el mundo
Como un espacio por compartir

Parrafos en rojo y cursiva: Basados en declaraciónes tomadas de ATB, Bolivision 26/09/05Notas de prensa, periódicos La Prensa, La Razón 28/09/05

martes, septiembre 27, 2005

¿Dos sonetos?



I

La penumbra que dispara sed al humo verde
La manta oscura que desguaza tu locura
Lo se por la palabra que en rimas te muerde
Que tu oscura adicción es la más pura

La línea que recorre rauda tus venas sangre
Sabe en ti más blanca su noche que por dura
Que el cerebro graso negro en furia arde
Que tu piel de lija aún de noche es muda

Despierta en veloz carrera por el cuello
La vena izquierda brota en duro espejo
Estomago seco se constipa sin apuro

El taladro que vuela al día es su sello
Y en su noche fría pierdo el catalejo
Soltando desesperos en tu sangre al muro

II

Caen lentas al vacío negro líneas rotas
En encierros vivos que a espectros congregan
Como un mar de rimas falsas en cuenta gotas
En noche exacta que en falsa fe alegran

Escucho en ellas la palabra que no brota
Decir no dado cual mantra vuela en el cuarto
Letras rojas, poema maldito que rebota
Poeta en verso seco que me tiene harto

Noche seca que envía señales del tiempo
Resguarda memorias rotas, ofrendas al viento
En grito de brebaje seco y cuerpo viejo

La línea en mal suspenso sin cantos y verso
Me tiene aún preso de un viaje perverso
Noche violeta, muerta al poema añejo
Escritos con el viento seco de agosto en la ventana y la noche larga meciendo mis palabras

lunes, septiembre 26, 2005

Lunes Gris

Lunes, gastado de hipocrecias, lleno de rutinas bobas, lunes luego del color que solo tienen mis domingos. Lunes y no soportó a la que trabaja a mi lado, con su chillona e histrionica voz, mientras se pinta las uñas y come su marraqueta.

Lunes y navegando encuentro una interesante nota en Fondo Negro (http://www.laprensa.com.bo/fondo_negro/20050925/art03.htm), el cual no pude leer ayer, con un tono muy agudo, les da palo a esos, como diría mi amigo Ronald "psicovolches" esos seudo intelectuales que alimentan la absurda y rosquera elite literaria paceña. Si esos, que los ves en todas las ferias literarias, que se citan entre ellos, que se leen entre ellos y se dan besos y hurras en lecturas colectivas de poesía aburrida y rebuscada. Dice que esos y los seudoizquierdistas de ONG nomás escuchan y entienden a Sabina, esos que como el mismo Joaquín dice feliz estarían de tener un pedazo del muro de Berlin en su despacho.

En fin, esta mañana de lunes ando un poco encabronado, ¿es normal no?, uno tiene derecho a tener malas vibras de vez en cuando.

Les dejo algo de Joaquin

Te juro que... es mentira los reyes son los padres,
es mentira que ha muerto el rock and roll;
es mentira que sepan a vinagre los besos sin amor.
Para mentiras las de la realidad
promete todo pero nada te da,

yo nunca te mentí
más que por verte reir.
Menos piadosas que las del corazón
son las mentiras de la diosa razón,
yo solo te conté media verdad al revés
(que no es igual que media mentira).

Es mentira que no tenga enemigos,
es mentira que no tengan razón;
es mentira que acepte que el ombligo
del mundo no soy yo.

Mejor que yo miente la necesidad;
sabe de sobra como hacerte llorar;
mi crimen fue vestir de azul al príncipe gris.

Los sueños dicen la verdad corazón;
dímelo todo, miénteme, por favor;
yo sólo pretendí comer reina con alfil.
Pídele cuentas a la pura verdad que no se pringa,
que no tiene piedad;
yo sólo me colgué medallas que no gané.

viernes, septiembre 23, 2005

¿Liberizar los libros?




Esto de liberar libros, suena a soltar palomas que siempre debieron volar en libertad.
El acceso a la literatura en nuestro país es lamentablemente elitista y por consecuencia un elemento de poder y control. Es más fácil traer libros con impuestos caros y hacer ferias del libro donde con suerte, uno de cada diez comprarán una novela en 100 bs y no preocuparse de tener ediciones locales accesibles y promover a los escritores nacionales, que hay muchos y buenos y lo peor denunciar con una actitud más moralista que el Papa, la piratería y no hacer nada para promover el acceso a la literatura.

Frente a esta realidad surge una iniciativa interesante y concreta en la cual apelando a la solidaridad se busca promover el acceso, libre y gratuito a libros, aunque sea por un solo día.

¿La forma?, pues dejar un libro en libertad, donde quieras como quieras, en una fecha específica y con la aclaración que quien lo encuentre debe pasarlo a otros y así en cadena de manera que el libro siga volando. Por mi parte dejaré libros por toda la ciudad haber que pasa.

Eso sí por favor no nos llenen la ciudad de más basura, queremos cosas que valgan la pena leer.

Cuando la campaña en La Paz tome forma les daré más información, de momento ayuden a pasar el mensaje
A continuación les paso un extracto de la idea original que se lanza mañana en Santa Cruz
¿Te animas a dejar volar un libro?

¿Por qué? ¿Cómo? Pues la idea es que un libro (o varios), hermoso(s), bien cuidado(s) y que ya hubiésemos leído - en el mejor de los casos - sea dejado de manera deliberada en una banca, una mesa de café, en el borde de una ventana, en el marco de alguna puerta, en algún edificio público, dentro de alguna cabina telefónica, etc., etc., etc. para que venga alguien(es) y se encuentre con su destino. O sea, con ese libro. Pero no termina ahí, no es dejar el libro y listo. Si no que es tickear o doblar la esquinita o subrayar lo que deseemos que el futuro lector lea, texto que quizás nos hubiese gustado, atrapado, conquistado, que quizás nos hubiese parecido enriquecedor o quizás nos parece sumamente olvidable y deseamos compartirlo con alguien. Y con una nota o en la tapa o en la primer página. Dejándole en claro que ese libro no le pertenece. Que nos pertenece a todos pues este es el Mundo Al Revés. Y de que una vez lo lea, tiene el deber de devolverlo, o sea, de dejarlo en una plaza, en una banca, en un marco de puerta, en alguna mesa, de café, etc.,etc…. para que otro, tal como él, puede vibrar, sufrir, reír y/o llorar con las mismas letras. Y que no quede. Que también haga lo mismo con sus libros. Y que quede claro, no cualquier libro si no Él libro. No se trata de limosna ni caridad. Se trata de desprendimiento, entrega y devolución. "Cada uno da lo que recibe, luego recibe lo que da".
La nota completa en:

http://planb.mundoalreves.com/?p=77

Información sobre próximas campañas

http://libro-libre-bolivia.blogspot.com/

jueves, septiembre 22, 2005

Corazones de goma



Las flores se secan, la música melosa cesa, los últimos corazones inflables beben la cerveza y el pis de la noche del festejo.

Mujeres en las plazas y mercados gritan, ya no besos y deseo ,sino los mejores ajos y cebollas. Niños mudos, miran indefensos la escena y respiran la cebada con comino en la boca de su madre.

La pelea cesa, los cabellos y las uñas descansan. Con el sol en la cara por esa maldita ventana, nos miramos de reojo a las 7, con bronca contenida en sabanas mordidas, la cabeza revienta y sus ojitos agudos de alfiler, mirán por el resquicio abierto de la puerta.

La cebolla flotando en el ambiente y seco barniz en sus uñas. El bebe de a poco restos de cerveza en su pecho, ella acomoda la almohada y apura el acto.

La cabeza reventada y los pitazos que me matan
La cabeza retorcida y los baches jugando con mis nalgas,
El micro licuando aromas y dolores
Todos me miran nadie habla
La guagua llorá y quiere juguetes
¡Primavera y quiero dormir!

miércoles, septiembre 21, 2005

¡Primavera Ya!


Hoy vivo el alba de no verte
Resquebrajado en la calzada
vida al sol congelando muertes

Ayer viví esta mañana,
Embriague tu respiro silente
Consciente en ti compañera

Silbé viejas tonadas de lluvia
Tú sombra de luna en la espalda
Yo arrogante
Tu frágil
Celebrando el día en un bostezo

Junio, 2002 (update 21.9.05)

martes, septiembre 20, 2005

Sweet and Freak...


¡Gracias a Claudine....por dejarse robar esta foto de su blog!

Alivio de Luto


Todavía guardo en la memoria aquella de noche de Febrero de 1995 en la que mi cámara se trancó, en el momento exacto que tenia a Joaquín en la mira de mi lente y no me pude llevar la prueba de una foto suya. Recuerdo bien su chamarra de cuero, el olor a whisky con tabaco negro, y esa mulata de dos metros, cosecha de esa noche, que le gritaba desde un auto blanco.

Por “muñeca”, si en España también existe, había conseguido un pase de prensa para un concierto en el Palacio de los Deportes de Madrid. Con mi amiga Wara nos colamos al camarín luego de disfrutar del Show de Joaquín, Cómplices, Ana Belén y Miguel Ríos.

Wara se quedó con la seda de la palma de Ana en su índice y la luna llena en su corazón, mientras juraba nunca más lavarse la mano. Yo con la imágen de Joaquín flaco que con gusto me dejó un abrazo de letras en un arrugado papel de agenda.

Sin duda su música me ayudó a conjurar fantasmas en aquella Madrid que no era mía. El azar hizo que yo repitiera hasta el cansancio la ruta del caballo de cartón, esa de Tirso de Molina-Sol-Gran Vía-Tribunal. Aquella ciudad me gritaba desde alguna guitarra “cuando la muerte venga a visitarme que me lleven al sur donde nací” y Sabina se iba colando por los poros dejandome lo mejor de Madrid para el recuerdo.

Yendo más atrás, me acuerdo de una noche de 1990 cuando escuché por primera vez a Sabina en un programa de la desaparecida Radio Color. Entre apuntes de filosofía y psicología me quedé atrapado en “tan solo como un pato en el Manzanares, torpe como un suicida sin vocación” la cual en ese momento vino al pelo para dedicar a mi novia soledad.
A partir de ahí, comencé a construir mi historia, con Joaquín testigo de mis días, los sabores, los olores, desamores y pecados. Fue amuleto para más de un pañuelos cura fracaso que me acompañó, cómplice en encuentros con la Magdalena. Me abrazó con su ronca voz al gritar “quien putas me ha robado el mes de abril” y fue testigo de las más de 500 noches que siguieron a esos 19 días del 99.
Ya lo ves Joaquín todavía no encuentro a aquella que quiera morirse a mi lado, si me mato; no se donde se esconden esos amores que matan y al igual que tú, todavía me invento y emborracho.

Hoy hago un Inventario de aquel que junto a Fito y Llegas construyó la trilogía de la banda sonora de mis últimos 15 años. Se que al final su bálsamo no curó ninguna cicatriz, menos su rumbita me ayudó a enamorar pero, fue testigo de lo que dije en papeles viejos. Agarró mi mano con su santa inconciencia, para no mirar atrás, cuando cerré puertas a aquellas de cuyo nombre no me quiero acordar.

Hoy 20 de Septiembre, vuelves con Alivio de Luto, a escribir otra pagina en mis días. Tú, amigo poeta que además cantas, como diría alguien por ahí, nos regalas, después de tres años, doce nuevas canciones que espero hacerlas mías pronto.

Tu que hoy te defines como "jubilado" de las giras en vivo, poeta de azoteas y la noche, Bukowsky Andaluz, bien hubieras cantado a la noche paceña con el Jaime. Quien sabe, por hay en algún tugurio de esos del otro lado, cuando el fin del mundo te pillé bailando, nades en brebajes puros, con todos los espectros que poblaron tus noches y las mías. De momento a esperar el disco.
Habrá que ir saboreando cada una de sus canciones y dejar que reposen en la cabeza y el cuerpo, para que poco a poco sean el buen tequila que reclama el alma.
Mientras tanto un adelanto:

" PAISANAJE "(Letra: Joaquín Sabina / Música: Paco Ortega)

Volaban los camarones por bulerías
antes de que tus canciones fueran tan mías.
Usted perdone, tan tuyas,tan de Fulano,
fatiguitas y casullas,¡viva mi hermano!
Viva tu hermana, la rubia, musa alfarera,
Que canta bajo la lluvia sus peteneras.

Su saeta deslenguada, su grito en celo
Que aroma la madrugada con su pomelo.
Que aroma la madrugada con su pomelo.

Porque primus inter pare sera tu brinco,
no hagas ripios malabares,¡que te la jinco!
Tan albanokosovar,tan Lidia Lozano,tan cristiano, tal vulgar,
tan chic, tan afgano, tan vecinos y tan lejos,verte y no verte,
tan jóvenes y tan viejos,¡muera la muerte!
Tan jóvenes y tan viejos,¡muera la muerte!

Tu colección de ciudades otros la cobran,
yo canto mis soledades porque me sobran.
Yo canto mis soledades porque me sobran.
Ni dirección ni mujeres rubia, morena,
me clavan los alfileres en la verbena.
Me clavan los alfileres.

"Mi sobrina-nietecita se llama Luna,
se corten una mia jitalos de la tuna"
le dijo la Lola al facha de don Cupido,
consintiendo lo que tacha su consentido.

Viajes en vuelos chárter sin despedida,
mis paisanos cortan trajes a mi medida.
Mis paisanos cortan trajes a mi medida.

Vasilón que se propasa pero no llega;
mi corazón es la casa de los Ortega.
Por no hablar de sentimientos, tiempo y compás:
el feeling es un lamento de Barrabás.
El feeling es un lamento.

Almohada enamorada del desalmado.
Casi todo es casi nada, casi pecado.

lunes, septiembre 19, 2005

La Ramona se quiere ir


Pabellón tres una sola hilera de camas, junto a la ventana con vista a ladrillos, la Ramona. La miro de reojo e intuyo sus estertores. Está ahí con la piel tiñendo de cobre el colchón y su pelvis de K’ isa. El gris de sus uñas, anticipaba la lluvia que cae en mi ventana, al escribir esta nota.

Ella que lavó mi ropa, está secando su cuerpo con soplidos de muerte, planchando el colchón con sus huesos. Felipa, me pidió que la acompañe, quería que hable con los médicos y me expliquen qué tenía su hermana.

La Ramona, cuarenta y cinco años y nueve hijos. Los dos mayores en la universidad, a fuerza de lavar ropa; sus dos hijas clones que continuarán el oficio, los otros cuatro labran la tierra y el último, ése de un año que llora de todo, se lo quiere comprar una francesa.

Está casada con Pedro, él vende helados en la ciudad y coquetea todo de blanco a las cholitas de la Plaza. Para la cosecha y embarazar a la Ramona nomás va al Pueblo, me contaba la Felipa. Ramona se la pasó quemando las manos en agua de espuma, con detergente de esos que dan el blanco más blanco. Ahora ni con Ace le lavas las heridas; después de la última guagua, solo sangra y sangra y todo mancha me dijo.

El médico fue claro, tiene cáncer en el útero y está avanzado, hay que tratarla, usted sabe, no tenemos medios, puede seguir internada pero tienen que pagar la morfina y los antibióticos. No sé si me lanzó su pliego petitorio o simplemente fue claro, sea como sea, di la noticia a la familia. Mientras deliberaban, me quedé mirando por una ventana la ciudad naranja que trepa por los cerros, como queriendo evitar los pómulos gastados y el dolor, de rato en rato, jalando con rabia, las trenzas de Ramona.

La decisión fue clara, Felipa dijo La Ramona se quiere ir, esto de los remedios es muy caro, igual nomás la vamos a cuidar en mi pueblo y en una semana yo voy a volver. Cómo explicarle que el cáncer no se la llevaría en siete días, que los dolores serían insoportables, que la destruirían hasta los huesos y sus gritos se comerían al pueblo.

La Ramona se fue, en camión; en el pueblo la esperaban sus hijos, los rezos de la awicha, su sopa de pollo y su cama. Contra todo pronóstico, en cuatro días murió. La paja la arrulló, el aroma del campo limpió su piel y los ojos amarillos de la abuela, la miraron durante el viaje. Nadie dijo nada, ella respiró seco y durmió, ya estaba cansada de lavar sus pecados en Ace.

El Pedro no apareció, el hijo mayor lo fue a buscar para la misa de ocho días. Seguro se ha chupado en la fiesta de Obrajes y como siempre ha debido perder el cajón de helados o, lo más seguro, debe estar con una de sus cholas.

jueves, septiembre 15, 2005

Maldito Ventilador

Aspas de plata falsa, giran en el aire,
retuercen las ideas y baten mi sangre
La mirada cae en un falso vacío
Muta y se esconde en canales mudos
Se siente aunque no se vea
mil engendros silenciosos
Las sienes tensas y la espalda curva
La impaciencia muere en su último abrazo
Será la fuerza sin duda su mirada.
Es un buen tiempo ya desde la última vez que puse algo cotidiano en este blog, se supone que fue creado para eso, para contar a lectores imaginarios, amigos, a mi mismo, al final a duendes y fantasmas lo que pasa con mis días. Pues bien sea como sea el caso, hoy me encuentro en un café aguantando la aguda voz de una mujer que insistentemente busca por teléfono a Any al otro lado del mundo, en una de esas cabinas del insoportable chapi Cachuchin.
La voz de corneta desafinada de la turca flaca, dueña del lugar, me agobia. Su olor a nicotina y pachuli es pateticamente vomitivo, estoy frente a ella, me mira, le sonrio, mientras escribo esta crónica burda y la agredo en el ciber espacio y no se entera.
Detrás mio un niño juega no se que vaina de cubitos que bailan en la computadora y al frente una rubia ciencuentona juega al solitario.
En menos de media hora, tendré jaqueca, las aspas de un estúpido ventilador giran sobre mi cabeza y me hacen un detestable juego de reflejos y sombras en mi pantalla. Si hace un frío del carajo, estamos en La Paz ¿ para que un ventilador? ¿no me venden un repelente?.
La ciudad tiene un familiar tono gris en el cielo, el aire y la gente, el invierno se aferra con las patas y no quiere irse. Creo que el gris brota de mis ojos y pinta con caprichosa furia los arboles, las nubes, las esperanzas.
Los changos estos con vagoneta prestada de su viejo político, de rato en rato pasan con su cumbia a todo volumen y lucesitas violetas alumbrando el asfalto y dentro este refugio una pesima versión de Roberto Carlos en voz femenína canta " por que me arrastro a tus pies, por que me doy tanto a ti".
Me pregunto hoy por muchas cosas, entre ellas la necesidad de mostrarme en este blog y si alguien lo lee, también por esto de estar en pie y seguir, me quedó con una frase de Confucio que escuche hoy "si para morir es que nacimos" . Sin duda es así y el antes o después es una mezcla de libre albedrío, azar, mala suerte y los hilos esos de plata que maneja Dios.
La verdad, hoy extraño a mi hija más que nunca, escucho su voz en sueños y me preocupa si está bien, se que mañana la veré por cuatro horas y el domingo diez. La ley considera que un padre en un país machista como éste que quiera pasar más tiempo con su hija es marciano y su madre considera..........mejor me como la bronca que no quiero patear luego al perro de mi casa. ¿Será por eso que no me dan más tiempo? de todas maneras sigo y seguiré peleando legalmente el tema, por que hacerlo con su señora madre es.......sin comentarios. Seguiré y sigo en la lucha, gracias a Dios tengo el motor de su sonrisa que me ayuda a caminar.
En fín, eso no más creo que tengo que contar por hoy y lo hago con ustedes, como diría alguien por ahí en blogolandia "para que necesito un terapeuta, si tengo a mi blog".
Feliz fin de semana, volveré en unos días.
¡CHAU!
PD: Ya me harté, me paré, apagué el ventilador y de paso la luz del boliche, además estoy en la pagina 240 de Mundo Feliz de Huxley y esta noche aunque sea con jaqueca lo acabo.

martes, septiembre 13, 2005

La Barraca

Sábado a las cuatro, al día siguiente de una capacitación laboral titulada “que hacer en caso de incendio”, subí a buscar unos muebles a Munaypata, donde se encuentran, sin maquillaje ni etiquetas, los juegos de comedor que luego se exhibirán en mostradores de los barrios “jai” de La Paz. Mientras subía en el minibús y miraba a una parejita, de esas de mandil y gorra, besándose en la última fila, no pude evitar acordarme de la barraca que se incendió hace unos días.

Entre olor a besos y curvas, me quedé pensando ¿qué hay más allá de las cenizas y el fuego? ¿Qué luego del calor y la furia de las llamas?

Mientras dibujaba la imagen de los muebles con la cera bien puesta y las sillas alineadas, como las esperanzas para la feria del domingo, me enteré de la historia de aquel incendio. Lo escuche de alguien en mi viaje, lo leí en la prensa amarilla, o simplemente lo soñé, no se.

Por una pequeña rendija entre la calamina y las vigas del techo, se desliza, una pareja de pandilla, “la Mary” y “el Mosca. Han encontrado algún colchón detrás del cepillo y las vigas, para morderse y gritar. El aroma a roble seco, los recibe entre termitas y aserrín prestado y deciden sin más comerse a besos.

La fricción del fuego en sus labios, va dibujando chispas en el aserrín, basta una gota de alcohol del vientre de ella y la piel de ambos explota en furia. Luego, en calma, miran entre las vigas como un espejo partido, celebra el baile de rodillas y ombligos. Luego duermen en paz, solos y mudos, ella lejos del chicote del viejo borracho, él lejos del llanto de su hermana enferma.

Despacio se visten y vuelven al barrio, pasando la cancha se dan un beso furtivo y cada quien va corriendo a casa, antes de la cena, antes de la bronca.

Esa misma noche, caminando al viento de La Paz de agosto, un borrachín terminando el “San Lunes”, bota con bronca una colilla al aire. Entra por un hueco en la calamina y cae con certeza en el aserrín aún con olor a besos, sobre el colchón de amantes de gorra y tatuaje.

La madera aún latía y guardaba el calor de aquel encuentro, bastó una chispa para calmar sus ansias y que el lugar se encienda. El resto fue historia, una gran fiesta de patas, mesas, de esquinas y catres empieza en abrazos calientes. Todos se besaron, incluidas termitas y el baile acabo en un mar de cenizas mudas.

Al día siguiente, el tema fue noticia en los canales, el dueño llegó y encontró todo destruido, el trabajo de un año muerto en un orgasmo de muebles y fuego. Nadie se percató, pero aquellos amantes de gorra miraron de reojo el refugio consumido, la escena del crimen de la noche anterior y se fueron a buscar otra esquina donde exprimirse en besos.

viernes, septiembre 09, 2005

Aires de primavera II

A TODOS LOS QUE ANDAN CON EL BICHO AQUEL DEL AMOR ATRAVESADO EN LAS COSTILLAS Y ESO DE SOÑAR MUCHO NO LOS DEJA DORMIR
AQUELLOS QUE EVITAN LO INSOPORTABLE DE UN SER LEVE Y PREFIEREN CLAVAR CON VERSOS SUS PIES A LA PIEL QUE LOS MIRA DE REOJO DESDE LA DUCHA
A SUS FANTASMAS MUDOS, A SUS NOSTALGIAS DE AZOTEA,
A LOS AMORES DELICIOSAMENTE HUMANOS E IMPERFECTOS

DOS CAPITULOS DE RAYUELA, PARA QUE LOS SABOREEN
EN VISPERAS DE PRIMAVERA, CON CIELO NUBLADO Y UN VINITO
FELIZ FIN DE SEMANA
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Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caíanen hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cadavez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grima-do quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargoera apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulabalos hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelu-nios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio les encresto-riaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfu-rosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgu-mio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpa-ramar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas,y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidasgasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.
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Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entre-abriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces juga-mos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agran-dan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, res-pirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un per-fume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

jueves, septiembre 08, 2005

Aires de primavera I


Gentileza de Sprite, las cosas son como son

Te quiero

¡Te quiero aqui! pegada a mi todo el día, festejando mis chistes, comprando cerveza cuando grite y con las manos envueltas en el aji de fideo que te pido.
Anulada, jugando cartas con miedo y susurros en la sala.
Te quiero, así cerquita, en la cocina, preparandome comida todo el día, con la cara bien lavada, y las piernas dispuestas (si yo quiero).
Ahí, leyendo lo que pienso te quiero, para cambiar cuando yo quiera de idea y decirte, nunca sabes lo que quiero.
Ahí, saliendo solo para ir al mercado, llenandote de hijos, poniendote gorda y fea,
mirando siempre al suelo y detrás mio.
Llena de reproches y poniendote boba en mis fiestas, yo te quiero.
Te quiero a la mañana de chaqui, comprandome el periódico y dandome salteñas
Respirando mis gases y el tufo dulce de cerveza y mis putas.
Te quiero, poniendote vieja cociendo botones, diciendome papito y llorandome bonito.
Te quiero, los domingos que me gritas, hay te extraño, cuando desde el nicho, crítico tu vestido y cursis rosas rojas.
Te amo
Te amo, con tu pinta de oficina de lunes a viernes, con las camisas planchadas por la empleada que tu pagas y yo grito.
Te amo, a fin de mes, cuando me das lo que quiero, la plata para las uñas y el pelo, con las llaves de tu auto y tu mirada gil de viernes preguntando donde voy.
Haciendote cargo de las guaguas te quiero, mientras gasto tu teléfono, mientras duermo y chismeo todo el día, te amo
Así baboso, comprandome la ropa, escogiendo mis siliconas, rogandole a mis piernas cada noche, aguantando mis jaquecas y mis llantos.
Te amo, así, presentadome a tus amigos, bien opa y borracho, mientras sus manos
bajo la mesa, hacen lo que tu no puedes en la cama.
Te amo, dandome plata hasta vieja, pagando mis arrugas y mis trapos,
Solo y aburrido con tu whisky y tus discos viejos, ahi podrido sin que nadie te escuche.
Te Amo desde el mueble que compré con tu plata, sentado contemplando mis cenizas
Desde el altar con mis huesos en la sala, así viejo y olvidado te amo.


lunes, septiembre 05, 2005

El Juancho

Luego de una bizarra despedida de soltero con harta tequila–raspapecho ocurrió esta historia. Me encontré primero con Lía, la “Paragua”, ahora rubia, y en la puerta de su boliche vi a unos chinos, reventados a golpes, gritando quién sabe qué en mandarín a dos paquitos; luego, más tarde, unos “trabas” perseguían a un borrachito y la anticuchera peleaba por su cambio.

Mucho para mí, por lo que me dirigí a la lata de sardinas para zombies a tomar la jarra del estribo.En ese lugar uno se pierde entre melodías de Sabina en miradas turbias y cantos de magdalas, esperando inventar una historia con una de ésas que te dicen al oído “qué adelantas sabiendo mi nombre, cada día tengo uno distinto” y casi siempre acaba dormido sobre la mesa.

Luego de una jarra, mientras peleaba por tener la visión clara y conversar con aquella de graciosas medias de mariposas, dizque de Ibiza, me reencontré con el destinatario de esta nota. Lo volví a ver después de años, con los mismos treinta kilos, sólo que ahora a la mitad del camino. Aquel que dibujaba a Peter Cris en el banco del cole y soñaba con ser ginecólogo, ahora me saludaba como mesero.Perfil de pavo, cada vez más pronunciado y pupilas en flor, hígado seco reventando, uñas azules; con esa voz de locutor de pueblo y su chompa de tenista, me habló de cine, como en la premier de la peli por la que se jugó hasta el último peso, se define como cineasta, mientras con un aire de Tim Burton criollo va limpiando las cuatro mesas del lugar.

Ahí está, pese a sus achaques y su aroma a papel amarillo, el Juancho, cineasta paceño, haciendo un paneo de rostros en busca de monedas y deteniendo su agudo lente en los ojos de aquella de piercing caza bobos en forma de lunar encima del labio.Charlamos mucho esa noche y su memoria me llevó al cole, a ese cura que en su tiempo libre era exorcista y que con acento italiano te pedía que estires la mano para partírtela a reglazos.

Me acordé de mucho mientras el metanol chamuscaba mi sien, recordé a la casera que nos esperaba con hostias y pito en bolsita, las piñas de góndola y los partidos en la canchas, veinte contra veinte.Mientras escuchaba a Charly partiéndome el cuerpo, vi cómo, lúcido al amanecer, recolectaba monedas y lanzaba piropos. Con el paño húmedo en la mano, se acercó y me dijo: Te leo cuate, cuando no me duele el hígado. Aquí me ves, con medio pulmón y tres úlceras, pero vas a ver, la próxima película va a hablar de esto, de nosotros, de la mugre que limpio cada noche. A ver si escribes sobre este lugar, te invito una jarra por el artículo, pero, che, de una vez lánzale un verso a esa mina que hace rato te anda echando humo y guiños.

viernes, septiembre 02, 2005

Cuestión de Atomos


Una historia de Trufi...FELIZ FIN DE SEMANA

Uno de esos días con el sol de medio día en la nuca y el sueño que adormece el cuerpo luego del chairito, caminaba con la mente en voz alta y sin audífono en el celular que disimule mi monólogo. Entre cavilaciones de lunes, con sueño y pestañas pesadas, subí a un trufi, de esos Arce, que al final te fuman y doblan por el Poeta. Como era 1 entre 5, no me quedó otra que bajar a pie no más desde la UMSA a mi destino.

Al subir el azar un juego de astucia criolla, hizo que acabara siendo el del medio en el asiento de atrás. Con disfrazada cortesía, el amigo de terno me dijo “pase yo bajo antes”, como si supiera algo de mi con solo verme. Al final acabé al medio con una cartera “Luis Boton” perforando mi pierna izquierda y el codo de un caballero de barba, como bola de billar, entre mi tercera y cuarta costilla.

Cuando menos pensaba el destino hizo un trueque, entre el codo del cajero y un muslo de seda de veinte cinco. Como esto de la cortesía en transporte público, es mera conveniencia, esta vez no me moví ni un dedo y ella se sentó a mi lado, con blusa a rayas y medias nylon, como muzzarela en el pan de sus piernas.

En su silueta clara y fresca, mi costilla ya no se enojó de ser hoyo, es más buscó, en sutiles acomodos, el ángulo de su cadera en mi bolsillo delantero. Ella, color papel, tibio y amarillo en las manos, leía atentamente en una fotocopia “el amor es cuestión de átomos”, mientras yo me iba preguntando, entre curvas, coctail de perfumes y cumbia villera, por los detalles de un viaje en trufi y pensaba en como en un instante, pasas de ser carne fría entre marraquetas a sardina acariciada por la más suave seda de la China.

Ya por la Piedra, esa grande, que puso el Juan para los muertos de la Harrington, fui leyendo de reojo algunos párrafos del artículo, mientras de rebote contaba sus pestañas y delineaba el perfil de su nariz. “Últimamente se ha comprobado que la química entre dos, es cierta- científicos coreanos tratan de aislar las hormonas del amor” y pensé: ¿Será que debo de usar no más AXE?, haber si esto de los átomos y la química es cierto y en una de esas en algún rompe muelles el bolsillo de su blusa besa mi corbata.

jueves, septiembre 01, 2005

Bela Lugosi


Recuerdo, que hubo un trato, en el frío de la noche y no me acuerdo el nombre de la canción, es que tanta confesión, tanta letra lanzada a las paredes y la perra aquella que no dejaba de mirarme con ese azul mudo que me olvidé el encargo, incluso la canción.
Hoy mil agujas rojas me estan partiendo las orbitas y el cerebro, mientras Cristina sigue cantando mil pedazos rotos, los gladiolos esos de la mesa siguen fijos delante mis ojos.
Faltó más tiempo, menos responsabilidad, más ron, no lo sé, pero fue una de esas noches con música, amistad, confesiones y recuerdos que uno disfruta

Bela lugosi tratá de asustarme y solo quiero dormir, Nina Simone otra vez llorando en el parlante, juro que no vuelvo a tomar en miercoles.

Bela Lugosi (1882-1956)


Dracula era un pretexto, una forma de afilar los colmillos, al final siempre le gustó comer la carne estilo ingles, dormir boca abajo y morder la piel de la que no entendía.

Hoy seco como pasa, se mira en silencio desde alguna larga eternidad, esperando que el sol lo termine de quemar o de una vez por todas se despierte y busque el cuello de su amada.

No hay corte, ni siga, solo un silencio eterno, esto de ser vampiro me está aburriendo, no pasa nada y mi capa esta llena de polillas, pero…¡VOLVERE!