I
La penumbra que dispara sed al humo verde
La manta oscura que desguaza tu locura
Lo se por la palabra que en rimas te muerde
Que tu oscura adicción es la más pura
La línea que recorre rauda tus venas sangre
Sabe en ti más blanca su noche que por dura
Que el cerebro graso negro en furia arde
Que tu piel de lija aún de noche es muda
Despierta en veloz carrera por el cuello
La vena izquierda brota en duro espejo
Estomago seco se constipa sin apuro
El taladro que vuela al día es su sello
Y en su noche fría pierdo el catalejo
Soltando desesperos en tu sangre al muro
II
Caen lentas al vacío negro líneas rotas
En encierros vivos que a espectros congregan
Como un mar de rimas falsas en cuenta gotas
En noche exacta que en falsa fe alegran
Escucho en ellas la palabra que no brota
Decir no dado cual mantra vuela en el cuarto
Letras rojas, poema maldito que rebota
Poeta en verso seco que me tiene harto
Noche seca que envía señales del tiempo
Resguarda memorias rotas, ofrendas al viento
En grito de brebaje seco y cuerpo viejo
La línea en mal suspenso sin cantos y verso
Me tiene aún preso de un viaje perverso
Noche violeta, muerta al poema añejo
Escritos con el viento seco de agosto en la ventana y la noche larga meciendo mis palabras
No hay comentarios.:
Publicar un comentario