viernes, julio 29, 2005

Viernes 3 AM


Estaba en llamas cuando me acoste, estaba en llamas......¡¡Say No More!!........Total Concept
Buen fin de semana...Adios Julio, nos vemos en Agosto

SIN DECIR NADA


Lo intenso y sin nombre, eso que se traduce en lagrima de bronca contenida, es mejor callarlo, pero si decides llorar entonces hazlo bien. Llorá con brío, con moco y con ayes en tus labios. No escojas refugios para el llanto, hazlo en desvanes, pasillos, colchones gastados y parques. Hazlo más seguido y cada que lo quieras, ya sea que tus muertos sean de carne y hueso o sólo pensamiento, hay que llorarlos con todo, hasta que sólo sal y espuma broten de tus pupilas rojas.

Pero cuando el llanto sea eco, cuando tus lágrimas sean tinta seca, encontrarás entonces en tu frente la verdad más cruda, la certeza de los dolores rojos, esos sin sentido aparente, los que nublan toda mirada, aquellos que nos llevan a la ira y la bronca más grande. En esos dolores de sangre, estará entonces tu fuerza, la forma de encontrar los sentidos más personales.
Cuando el rojo crudo y perverso toque tu pecho, entonces guarda las palabras, mantente en un silencio necesario e imprescindible y escribe, revienta las yemas en palabras. Hasta que tu tinta sea sal de nuevo, hasta que tu llanto sea dulce nuevamente, sólo recicla energías y recuerda ”una paz con espada, es sólo una tregua”, pues así es, no bajes la guardia, mira siempre de frente a la vida y por nada del mundo digas donde duele.

Así verás que la espera y el callar son un acto de templanza, de entrega silenciosa a la vida, una ofrenda serena a tus días y sólo entonces cuando sea preciso, abrirás los labios para dar dos palabras firmes y claras, para transformar la ira y bronca mas fuertes en pura energía de vida en una sola esperanza a quien no espera y desborda vida, a ella que es sangre de tu letras.

Descubrirás entonces de su mano, el color de una hoja, el frío en una gota de rocío , la risa en una almohada, escudo anti cosquillas. Verás entonces que lo duro no es tan duro, que el silencio no es tan largo, que la bronca no es tan seca, cuando un grito de sus labios te devuelva la certeza de estar por algo, en esta encabronada vida.

Sólo así esto de guardar lo más intenso, de arrancarse la piel del alma en noches largas, tendrá sentido, cuando sientas que quieres que tus ojos penetren los suyos y no salgan, que tu mano agarre con fuerza la suya por siempre, cuando veas que su paz teje instantes puros en tu alma, sabrás cuál es tu primera y última razón. Será entonces que la bronca, se volverá aceite y la ira será solo viento gris escapando de su encanto.

Por ahora, mientras dura el llanto, solo la espera silenciosa vale, ya que pronto el tiempo traerá aires nuevos, aromas a té chino y jazmín y más temprano que tarde veremos de reojo, con flojera y desgano como van secándose fantasmas y espectros en el desván del pasado, por que se que entonces nuestra risa, será la más grande oración y nuestro mejor conjuro hija mia.

jueves, julio 28, 2005

Onírica lady...


Escribo con pulso gastado, luego de pelear con fantasmas en el ático, recuerdo con claridad las imágenes de muerte que celebré en sueños. Un viaje por habitaciones deshabitadas, por entre cuartos que son museo.
Sus paredes son desván, lleno de pinturas de la colonia, de imágenes peligrosas, son memorias olvidadas, son museo, son los cuartos que no nombro, donde habita la niña de porcelana y los retratos flamencos de generales muertos. Son en última, los espacios no visitados de la memoria, de mis tiempos, de mis muertes.
Un viaje entonces a pie al ático, sorteando obstaculos, peleando con el viento, luego me encuentro parado en mi habitación mirando el piso resquebrajado que se abre a mis pies, una cloaca llena de mugre da paso a un camino a la calle, busco a las ratas, estas se esconden, mis amigas de siempre hoy se niegan a ser vistas.
La siguiente escena, una momia verde y pequeña, acostada y envuelta en una cama de metal. Con gracia y con burla, pincho su cuerpecillo diminuto con un palillo de coser y me responde mueve sus comicos brazitos. Está hecha de papel mojado y verde, tal vez huele mal, no siento su aroma, con cada pinchazo se deshace un poco, ella quiere que no la molesten, quiere hablar, gritar.
La miramos en círculo, somos varios que la contemplan, trata de decir su voz, emite un sonido fuerte y ronco desde un pequeño rostro de espectro con tunica de monje. Alentamos a que hable y lo hace, su voz es ahora clara y dice sus silencios, sus llantos y dolores, el viento acompaña su palabra. Se transforma, muta, cambia, se vuelve la silueta de una mujer de mediana edad . A medida que habla se libera del espectro y se va transformando en una dama de piel clara y con manchas grises y rosaceas. Su voz devela una media sonrisa y colmillos grises. Habla y muestra sin duda un gran alivio, su verdad fue dicha aunque a medias, su palabra fue hablada.
La razón empieza a entrar al cuerpo, la cronología tiene nombres, fechas, minutos. Voy trazando las metas del día, las defensas frente a los espectros y el plan laboral. Siento la tos, las piernas, los ojos, es el momento de conectarse y pisar el piso, instintivamente busco a mis ratas, no están, buena o mala señal no lo se.
Empiezo otro día con una taza de te tibio, una tos seca y ganas de volver a mis libros y dejar los papeles.

FELIZ JUEVES

PD: Psicoanalistas a destripar lo dicho!

miércoles, julio 27, 2005

SADE Y UNO MISMO


Había escrito temprano en la mañana, una líneas sobre el juego de ser victima y verdugo y alguna fuerza rara las elimino. Estuve trabajando ya hace mucho este tema. Desde el discurso siempre fue absurda tal posición y reivindique cuando pude el relativismo y la corresponsabilidad en todos los actos de nuestra vida. Defendí a raja tabla esto de que sobre todo en pareja, la relación se trata de un tango en el que bailan dos por tanto la posición de Victima y Verdugo, suele ser relativa y cambiante.

Sin embargo, en la práctica, uno mismo contradice el discurso y la teoría brillantemente expuesta en tribunales y conferencias, negando lo anterior con sus actos. Es más fácil entonces decidir ponerse en una de estas posiciones para sacar partido a algún provecho inconsciente, el cual trato ahora de descubrir, en arduas y dolorosas sesiones de diván.

Sin duda es claro, por demás está decirlo, que produce un goce masoquista el ser victima. El anticipar probablemente el daño, produce más placer que cuando este llega, el jugar a la angustia de montarse la escena mental con lo que puede o no pasar y luego encontrar que no fue tan grave, mantiene este juego, esta posición y está dinámica victimizante.

A raíz de esto, estuve también pensando en la dinámica del diván, en esto de mirarse de afuera, de verse sentado ante un otro completamente ajeno a tí que sin embargo conoce más de tus días que tu almohada. En eso se da un juego también masoquista entre querer entrar a la consulta y salir corriendo, todo esto pasa por la memoria minutos previos a la sesión.

Recordé también el espacio físico de la consulta, mirando desde la ventana un atardecer paceño, ¿será que deliberadamente apunta a Miraflores y no al Illimani?. ¿Será que debo no mirar nada y solo el techo para que el proceso sea más liberador?

Empiezo entonces en el espacio de análisis, a soltar esto de la escena del títere del juego de exponerme a las patadas del caballo, esperando ansiosamente que el golpe no sea muy fuerte. Voy poniendo nombre a lo que el inconsciente va mostrando y en cada corte en el discurso, van cayendo nuevas capas de cebolla y se devela desnuda la palabra vedada, el decir de aquel otro que duerme mientras lloró, de aquel que habla mientras duermo.

Esto de exponerse a la pata de caballo, es entonces por tanto deliberado, es algo buscado por uno mismo. El ¿Por qué?, habrá que encontrarlo en el trabajo duro de escarbar en uno mismo, en el deshollinar de la chimenea en la consulta, que no solo cuesta plata si no también es sin anestesia.

De momento esta claro esto de jugar al gato y al ratón, permite no hacerse cargo y mucho menos responsable de tus actos y genera una ecuación deliciosa y perversa, entre espera de la agresión y culpa. De una u otra forma, deseamos creer que merecemos ser culpables y esperamos el castigo, como una forma de redención. En el medio de ambos polos, se encuentra el títere, la victima esperando las puñaladas de insultos, el látigo en la palabra.

Es en ese juego que por un lado surge la excusa perfecta para ir por el mundo, para justificar los errores del trabajo, los problemas de pareja, del país, en fin la vida misma. Este juego nos lleva al papel de expectador de palco que decide no hacerse cargo y deja a fuerzas extrañas y malditas la responsabilidad por lo que le pasa.

Por ahora sin embargo, mientras voy lidiando con la palabra y voy reconstruyendo lo que mi inconsciente me dijo sobre el tema anoche en sueños, decido tomarme un jugo de naranja, respirar y pensar claramente en que puedo vivir este presente.

Por hoy llegue a tomar conciencia por el corte de palabra y por la bendita transferencia que me produce mi analista, que este juego durará mientras yo quiera que así sea. Así que fuera la capa de súper héroe y a chuparselas que hay mucho por hacer, que por cierto ya son las 10:00 am y no trabajé un carajo.

Si alguien quiere aproximarse más al tema desde la clínica psicoanalítica puede leer

LA ESCENA INFANTIL MASOQUISTA DE JEAN-JACQUES ROUSSEAU (El contrato sexual)
Análisis del célebre texto autobiográfico donde el autor de El contrato social narró la escena en que, cuando tenía ocho años, sintió por primera vez unos “goces dulcísimos”, al ser castigado por una institutriz. en http://www.pagina12web.com.ar/diario/psicologia/9-52749-2005-06-23.html

martes, julio 26, 2005

De Paez y Calamaro

Luego de el pantallazo a la realidad de mis días, a la verdad paceña, matizada con algo de morbo y Cortazar, quiero compartirles dos notas en relación a dos grandes que siguen regalando música en su cuarta decada, el Dylan Porteño, Calamaro (no se si es exagerado el apodo, pero ojo que es más por la naza y el pelo que la poesía) y Fito (el suertudo ex marido de Cecilia Roth).

La primera nota, un artículo mío, basado en una entrevista de la Rolling Stone de España en 2002 , la segunda es extractada de la Nación de Argentina sobre el último disco de Fito "Moda y Pueblo" antesala del tan esperado "dos monedas al aire" 11 versiones solo en piano escogidas por los fans. Fito en este disco sigue regalándonos reediciones y la versión numero 33 de un vestido y un amor. Rescato de este disco la deliciosa y bien lograda versión del poema de Lorca "Romance de la Pena Negra", en aire andaluz y de chacarera. Esperemos que nos sorprenda con algo nuevo pronto. Ahi van las notas:

En encuentro con Calamaro

A los pedazos rotos del espejo interior con Miguel Abuelo en el Corazon

No estoy solo, me acompaña mi propia soledad, se repetía aquel iluminado y zarpado Andrés dando vueltas en un raptus creativo producto de los químicos y la bendita soledad. Saltaba entre el teclado y su amiga “Les Paul”, entre el feeling agresivo y los ciclos down, mostrándome la luna muerta en su ventana, ese verso agónico goteando en sus labios, ese poema duro e intimista de abandono que luego sería música.Convencido de que hoy estaba para seguir, aunque el Veneno pulsaba por él las teclas, tenía la milonga y el flamenco nutriendo a Dylan en sus manos y seguía partiéndose el coco con esto de hacer 10 discos por día, convencido de que aquellas maratones sin parar de escupir canciones serían más que buena pesca.La voz rasgada entre el tango, zamba y rock, los sueños de no caer en su propia trampa, del Clonazepan y Circo. La filosofía del Salmón me mostraban el camino trazado hoy a sus 41 años. Andrés el Van Gogh del Rock, lo llamaba algún español por ahí, el loco que ceba mate para pasar el sabor seco de los tóxicos y se levanta a las 10:00 de la noche para seguir en pie. El sueño es un invento para perder el tiempo, me decía, mientras mis ojos recorrían aquel cadáver exquisito de cajas de comida, desorden, botellas vacías y demás yerbas. Andrés vomitaba ese ritmo, vomitaba la palabra y luego registraba en un tape la increíble trompeta y la magistral guitarra flamenca regalo de algún amigo andaluz, que luego reposarían firmemente en la cinta 500 detrás del sillón con su inconfundible voz de fondo.Andrés se enchufó un chute de compulsión y vanidad, para crear con el ego destripado y las venas abiertas, sin dormir y sin apagar los aparatos. Se estropean. Como las personas. ¿Cómo está uno cuando se levanta? Jodido, pero hay que darle que de eso se trata.Al fin de cuentas, ¿qué es crear? ¿Dejarse llevar por la fuerza compulsiva que fluye en las venas hirvientes de sangre verde? ¿Crear? ¿Sentarse en un cuarto despejado y hermoso, en un estudio grande, espacioso y con luz, con vista a alguna postal del Caribe? Como bien decía Bukowski: “Hijo, aire y luz y tiempo y espacio no tienen nada que ver con la creación y no crean nada más que, quizá, una vida más larga”.Vivir “las tumbas de la vida” ser un poeta maldito, y escupir lo que va saliendo, escupir las palabras para ofender a la rima, estallando eléctricas en alguna pantalla o acaso en algún acorde, en un “loop” rabioso y perdido. Crear, en el intento consciente de la oscuridad eterna, de aquel silencio de soledad y compañías al alba, crear aunque sólo sea acumular hojas, cintas, notas, aunque sea sólo pintar paredes con grafittis viejos.Crear poniéndole precio a la compulsión, consciente de que de la cantidad algo de calidad saldrá luego de tanto escupir rabioso, al final, eso poco importa, cuanto todavía arde y quema la voz de la Verónica. Crear, transformando la rígida y maldita obsesión, crear hermano.Crear así como quien se mata 10 años por un poema duro y frío que sólo mueve las más ocultas ganas de leerlo en el asiento hueco. No sé, Andrés, si por ahí va la cosa, si la creación tiene nombre, ni cómo se hace eso de ser creativo o si el pensamiento lateral será lo mismo que pensar de lado.Crea hermano, deja a los críticos que vivan su creación en sillones cómodos en casas blancas, por ahora cómete ese pedazo de suela que sobró de anoche y bebamos cerveza, algo saldrá luego si asumimos esa tu frase del “no dormir es libertad”.No apagues los aparatos, Andrés, seguí, dale acumulando cantidad, dale, botala al aire, alguien se preocupará de contar lo que llevamos vivido o lo que aún nos falta, Crea, loco, crea que yo todavía estoy tratando de armar mi primer poema y sacarlo a la luz; crea, loco, crea que de algo debe servir esto del veneno y el mate.

Las ideas contra las cuerdas en "Moda y pueblo"

Cinco clásicos de su cepa, homenajes a Litto Nebbia, Charly García y Luis Alberto Spinetta, la recuperación de una canción centrada en un poema de Federico García Lorca y el estreno de "Las palabras", constituyen el programa del disco "Moda y pueblo".Empezando por el singular título que ostentará el próximo álbum, Páez indicó que tanto "moda" como "pueblo" "son dos palabras muy netas y me gustó esa relación entre términos aparentemente antagónicos pero, a la vez, con mucho contacto".Sin querer soltar prenda en relación a un concepto, que prometió, se expresará de manera total con la gráfica que acompañará al registro independiente, el creador igual se puso didáctico y contó: "Moda es usos y costumbres de un lugar y pueblo es un grupo de personas. Hay que pensar en eso y se encuentran muchas cosas ahí adentro, no todas lindas".Para el músico y compositor que charló en el despoblado ámbito de la sala porteña Chacarerean Teatre, mediados de 2005 es un tiempo para abismarse en definiciones punzantes porque, sostuvo, "hay que ser más afilado y más neto porque hay muchos charlatanes". "Es preciso afirmar de una manera muy certera sobre la ambigüedad, porque cuanto más preciso seas más tranquilo vas a estar de que no te jodan los demás", postuló.Procurando dotar de valor exacto a cada uno de sus dichos, deslizó que "no hay que tomarse nada en serio porque la muerte se lleva todo y es necesario tener esa cuota de rockanroll para poder cagarse de risa de todo. Pero sí hay que hacerse cargo de lo que uno hace".Metido en la música que eligió para su nueva aventura discográfica, reflexionó que volver a visitar su obra (como también hizo en el doble "Mi vida con ellas"), "no me produjo ninguna experiencia mística-reveladora". "Es simplemente tocar canciones que hice en alguna noche en alguna ciudad del mundo y que canto con alegría y pasión y creyéndome lo que digo o creyéndome que creo lo que digo o haciendo que aquel que la hizo hable de nuevo", apuntó sobre "Tumbas de la gloria", "Naturaleza sangre", "Ambar violeta", "Un vestido y un amor" y "Mariposa tecknicolor". Sin embargo, admitió que entre ambas placas que recorren sus temas "se ve que se dio un momento de inflexión para revisar y ver dónde estaba parado y entonces hice toda la música nueva del próximo álbum que es buenísima, es un disparate".Fito consideró que los tributos a Nebbia ("El otro cambio los que se fueron"), García ("Desarma y sangra") y Spinetta ("Muchacha ojos de papel") "son grandes escenas de una película que están ligadas a la historia de un pueblo y algunas fueron moda"."En realidad -alardeó- no sé si 'Desarma y sangra' fue muy popular pero sí estoy seguro que se merece la tapa de Vogue".El cd se completa con "Romance de la pena negra", sobre poema de Lorca, y "Las palabras", del que dijo "es un texto duro que trata sobre ese debate, sobre la relación que tenemos con las palabras después de toda una vida coqueteando con ellas".

De Zapping y Metafísica


Esta mañana, desperté con el aire claro en los pulmones, sirvió la manzanilla para la sequedad y la ducha nocturna, pero sobre todo la dósis iluminante de poesía de Bukowsky, el cafe seco, y Spinetta en los parlantes. Me quedé dando vueltas en una frase La Maga de Cortazar en capítulo 20, por si no la leiste ahi va: No sé -dijo la Maga-. Yo pienso a veces en matarme pero veo que no lo voy a hacer. No creas que es solamente por Rocamadour, antes de él era lo mismo. La idea de matarme me hace siempre bien. Pero vos, que no lo pensás... ¿Por qué decís: peligros metafísicos? También hay ríos metafísicos, Horacio. Vos te vas a tirar a uno de esos ríos.

Me quede pensando anoche en eso de los ríos metafísicos, en la diferencia que existe entre "el acto suicida" y la muerte metafísica, esa de ir hundiendose solo y dejarse arrastrar por tus pedos mentales, no se si Cortazar pensó en eso al escribir esa frase pero en fin.

Temprano en la mañana me acordé de "American Beauty" y al mismo estílo de la peli, tuve temprano en la ducha el que será probablemente el mejor momento de mi día.

Luego de Zapear como Homero por la televisión local, repase en el juego de culpa psicótico de un asesino en un "temo por mi vida" y "mi hermano es culpable de todo, el también debería estar aqui". Esto de desplazar la culpa, es genial, la posibilidad que tenemos de hechar el olor de nuestra propia mierda a un tercero. Genial mecanismo de defensa de un psicopata que maneja perfectamente la culpa, por que no la conoce en carne propia, no le viene a los ojos, el temor por su vida al hacer pedazos la inocencia de una niña.

Semanas tuve que soportar el bombardeo de los medios por la muerte de una niña inocente que dada la macabra casualidad se llama como mi pequeña niña, quien hoy por hoy vive en riesgo en manos irresponsables, pero esa es otra historia. Sobre el tema ahi les va algunos extractos de una nota de prensa del día de hoy sobre el tema (La Razón, 26 de Julio 2005):


Chonchocoro tiene a Juan José Poma El asesino confeso de Estéfani dijo que temía por su vida. A las 5.15 de ayer se realizó la reconstrucción de los hechos. Poma volvió a confesar.

Aproximadamente a las 16.30 de ayer, Juan José Poma Pocacoma, el asesino confeso de la niña Estéfani Mallco, fue trasladado al penal de máxima seguridad de Chonchocoro, La Paz.
Julia Parra, titular del juzgado segundo de Medidas Cautelares, determinó su traslado hasta que se inicie su proceso, luego de que el director de la Policía Técnica Judicial (PTJ), Miguel Estremadoiro, pidiera que se lo recluya en un penal de máxima seguridad, ante el peligro de que intente quitarse la vida una vez más. El miércoles, Poma intentó suicidarse en una celda de la PTJ –donde, a pedido del fiscal Federico Candia, estaba detenido–, atando el ribete de su frazada a su cuello y clavándose en el abdomen la tapa rota de un casete.
Al salir de la clínica policial Virgen de Copacabana, donde se encontraba internado, Poma dijo que temía por su vida, pues no sabía lo que podría pasarle en Chonchocoro, toda vez que los reos del penal expresaron su repudio al asesinato de la niña de apenas ocho años.
El director de Régimen Penitenciario, Tomás Molina, señaló que Poma sería ubicado en una “sección de aislamiento”, como se hace con los presos que ingresan al penal por primera vez.
El agitado día de Poma comenzó a las 5.15 de ayer, con la reconstrucción de los hechos del asesinato de Estéfani. Estremadoiro afirmó que Poma Pocacoma ratificó su confesión. “No hubo ningún tipo de contradicción con sus declaraciones, ni con el acto que se realizó en la madrugada (de ayer)”.
La reconstrucción se realizó desde el momento en el que el hombre abordó a la niña, hasta el momento en que depositó su cuerpo sin vida en un basural ubicado en la ciudad de El Alto.
En una entrevista con la red Bolivisión, Poma dijo que conoció a la madre de Estéfani una semana antes del asesinato, a quien se la habría presentado en las inmediaciones del estadio de Miraflores su hermano Juan Vico Poma Pocacoma.
El fiscal de distrito, Jorge Gutiérrez, informó que sólo falta esperar el resultado de los exámenes de ADN, que estarán listos el jueves próximo.
La reconstrucción
El acercamiento • Poma declaró que convenció a la niña de que le acompañara ofreciéndole dos bolivianos y un helado.
Recorrido • Comenzó en una plazuela cercana a la plaza Oropeza, en Villa Copacabana. Luego, fueron caminando hasta el monumento a Busch, donde tomaron un taxi que los llevó hasta la casa de Poma, ubicada en la zona Alto Pacasa.

lunes, julio 25, 2005

Haikus




En esto de la búsqueda literaria, hace un buen tiempo atrás, cuando solía ser amante del Budismo Zen y me pasaba tiempo en esto de la contemplación, me encontré con un tipo de poesía que reflejaba no solo la simplicidad del Zen, sino la capacidad de en pocas palabras dejar un espacio abierto a la reflexión para buscar sentidos, el Haiku.

Haiku es una forma de poesía que "simplemente retrata lo que está sucediendo en este lugar, en este momento." Eso sí con la simpleza y belleza de la palabra, con el fluir del Zen. A continuación les paso algunos datos sobre el tema gentileza de Oscar D. Sánchez.

La definición que podrás leer es la que dio del haiku el propio Basho, que es considerado el padre del género. Formalmente, es un poema breve, casi siempre de diecisiete sílabas distribuidas en tres versos, de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente.

Pero no es esto lo que caracteriza al haiku pues el mismo Basho, (en el retrato), se saltó esas reglas muchas veces. Lo que caracteriza al haiku y lo distancia de otras formas poéticas es su contenido. Un haiku trata de describir de forma brevísima una escena, vista o imaginada.Entonces, ¿cuál es el fin del haiku?, ¿la belleza, el Zen, la ascesis, el misterio del universo o la suprema importancia del suceso más pequeño? No hay ningun patrón a seguir.Para Basho el haiku era un camino al Zen. Buson lo consideraba un arte más cuyo fin era la belleza. Para Issa la expresión de su amor por las personas, los animales, las cosas.

En la mayoría de los poemas se hace alguna referencia a alguna de las estaciones del año. Si bien existen numerosos poemas, de Basho y otros, donde no se realiza ninguna referencia a esto.Hemos de tener en cuenta por tanto algunas cosas:1º- El antiguo calendario japonés estaba retrasado un mes respecto al occidental.2º- La primavera comenzaba el 1 de Enero.3º- Los meses eran lunares.La primavera se identifica con la floración de ciruelos, cerezos, sauces, el canto de las aves, las siete flores de la primavera, etc. El verano traía consigo el canto de los insectos, las lluvias, las tormentas, la siembra. Propio del otoño eran los patos, las garzas, las largas noches o la cosecha del arroz. Finalmente el invierno venía acompañado de la nieve, la niebla, el viento y los campos vacíos.
Resumiendo, a pesar de su brevedad el haiku está relacionado con tantos aspectos literarios como extraliterarios, y es difícil acotarlo como una mera forma métrica. Es por ello que la sintética definición que dio Basho es probablemente la más precisa que podemos dar. Si quieres profundizar más tanto en la teoría como en la historia del haiku te recomiendo una visita a la web de Luis Corrales Vasco, http://www.elrincondelhaiku.org/, donde podrás encontrar una interesante aproximación este género, así como excelentes artículos y colaboraciones.

A continuación te paso algunos Haikus, encontrados en la Red que me gustarón, ¿te animás a crear el tuyo?

...Algunos Haikus


Este cámino
nadie ya lo recorre
Salvo el crepúsculo
Matsuo Basho
(Traducción Octavio Paz)



Leve es la primavera
sólo un viento que va
de arbol en arbol

Usuda Aró (1879-1951)

Acá y allá
escucha la cascada
Jóvenes Hierbas

Yosa Busin (1715-1783)

SOY UNA COSA DE OLVIDO........


Soy una cosa de olvido, como las fotografias y los relojes de arena,
donde las ciudades se traspasan
y mis ojos dejan su brillo para el olor de cristal antiguo
cuando la visión del abandono ha quebrado
en el rasgo de algun rostro
la leve llama que apaga el dia y enciende la noche.

Acontecido en los cambios de follaje,
asombrado por los fulgores que la montaña aleja,
me he dejado para el conocimiento de tu tristeza.
No dejes que me confundan con el tiempo.
Sólo como objeto de olvido
Tengo rostro y habito en tu memoria.

Guillermo Bedregal G. (1954-1977)

Letras a mi Ciudad


Un adelanto de un nuevo material en preparación.....


La ciudad responde con bravura y
Rompe el cristal por el que miro
Arañazos finos de Illimani
Surcos de espuma en mil cristales rotos

Basta el dolor, basta la espera
Raquel bebió todos tus jazmines
Basta el llanto y la lluvia
El Tío de alquitrán es hoy fantasma

Bebo mi ciudad dormida en versos
Con figura de Jazmín a ella
Aunque no le digas,
Aunque no la bebas
Tres pezones nieve velan tu destino

Gris en la garganta

La Paz en lunes en mitad del invierno. Hay un humo gris en la garganta, quisiera que al menos fuera de smog o de tabaco, es gris de palabras, de todas aquellas mordidas y no dadas.
Hoy es lunes y La Paz respira nubes y viento. Leo en la razón que el boliviano gana fuerza y alerta a los exportadores. Me pregunto cual boliviano...

Nueva semana y un aire de bronca penetra los pulmones...Lunes otra vez, sobre la ciudad, la gente que vez vive en soledad....

En fin, "matan a pobres corazones" "en esta puta ciudad".....Espero saber donde quedo el "lexotanil"

sábado, julio 23, 2005

Pues aca empezamos

Hoy empiezo con esto de desnudar lo intimo, develarme, revelarme así abierto a quien quiera saber algo de mis dias. Sera un espacio de palabras, de muchas letras y de experiencias personales y sangradas
Espero tus comentarios, tus palabras y por que no tus gritos acidos

Bienvenido

Paul


Sabina en la cabeza y el motor que no arranca, el cuerpo palido esqueleto, anda duro de emociones...por hoy solo un trago frio, una espera en silencio por la completitud que nunca llega. Si esto de lo real es crudo, esto de la falta es necesario..."La unica forma de ser es la falta en ser"" Saludos Monsieur Jacques Lacan