Pictures of you

The Cure en los parlantes, el te frío, los huesos retorcidos y las visagras duras. Me acuerdo de un viaje a una casa que ya no existe, hoy es parte del jardín de la embajada gringa. Metiamos mucha cerveza en un antiguo lavarropas de mi abuela, jugabamos con el perro boxer viejo y escuchabamos mano negra.

Hoy el presente es otro, inflo la burbuja con el aire negro y espero, por el juego, "le petit mort" a su lado, hace tiempo que no viene, pero se que volverá a limpiar la azotea, a beber cada gota de ajenjo en mi cráneo seco, volverá y seremos uno.

Cantaré entonces al mirar su piel partida y el ambar en aquella polaroid barata, cantaré con el grito seco y la voz verde y cuando menos lo espere me inclinare sobre ella, derrumbaré su imagen en la alfombra. Las cenizas y migas le pincharán la espalda, el vino despintará su bronceado y mis labios, mis labios, beberán la muerte en sus ojos.