martes, agosto 01, 2006

XLVIII

Pulso que se quiebra
pulso de lagrima
sangre que se pierde
rojo en pasto negro
Pulso carcomido, dolor viejo
tinta que desangra
pulso en savia viva,
pulso en rojos gritos
Pulso de infierno, llagas en rima
pulso de calles y río
roto en cada gota de verso
rojo con el tacto mal bebido
Pulso en pluma muerta

8 comentarios:

vero dijo...

Aunque se quiebre, aunque esté hecho de lágrimas... aunque sea un pulso en gritos de colores, en el cielo, el infierno o en la tierra... aún es pulso y eso implica vida, asi que vive Paul... vive que la vida está para eso.

Un beso,

vero

Anónimo dijo...

Esa poesía tan Girondo, tan cortante, tan rasga ojos, me mueve el dolor negro y la esperanza muerta...Gracias

Anónimo dijo...

y vero ojala tu dejes vivir a los demas eres muy metiche, cargoza e imbecil. pronta muerte la tuya igual que la tonta soñadorita

Anónimo dijo...

La soñadorita ya murió no te enteraste, se cibersuicidó..

Anónimo dijo...

por fin nos hizo el favorcito la tonta sonadora, Vero no nos hagas esperar, no tienes que ofrecer mas que tu mierda de vida

Joup dijo...

muchas cicatrices... che cuando empezara la sanacion?

Ganjartek dijo...

irán cerrando, habrá que dejar que los dolores se asienten
Un gusto recibir tu visita

jorge angel dijo...

muy buen poema, doloroso, pero muy bueno.

abrazos