Café doble con lluvia (De memorias de un croto)

Que ganas de soltar todo y mandarse al carajo, de agarrar un avión y largarme a su lado. El mundo es chiquito me dijo, algo así como el pañuelo en el que vas dibujando lagrimas y besos replique, con esos aires de Nerudita de Villa Balazos, y encontré por respuesta el eco largo de sus pupilas uva.

This is the real world baby…donde la cerveza tibia sabe mal, donde coger y comer en la misma cama por días no se puede, por que las sabanas almidonadas apestan, al fin de cuentas por que los solos de violín no pagan el alquiler y la poesía no llena la panza.

Esto es real boludo, me miraste con esos ojos que devoran cada sueño, para hablarme de que la vida cuesta y no tuve otra que hacerme oruga, insecto y reptar por la mesa mientras sentía la dulzura de tus palabras, caminé por tu brazo, bebiendo en el oasis de cada uno de tus lunares, viendo como tu piel de gallina despertaba y tus lágrimas caían.

La poesía, es peor que el diazepam me dijiste, por lo menos lo primero te emboba y te deja en un sueño negro, con eso de los versos aparte de idiota te pones soñador y andas pisando huevos, luego, lo peor de todo es que queres más y no se compra en la farmacia.

Ahí me encontré, después de algún tiempo de caminar esta ciudad por el barro comiendo mierda, me encontré a su lado, en ese lugar tan light, con una corbata en las ideas y con la fuerza de su mirada en mis labios. Me vi de tiempo reflejando mis pupilas secas en su imagen, sintiendo como mi espalda se encorvaba con la suave brisa de sus palabras. No pude evitar intuirla, esconderme en el aroma limpio de su cabello al viento, pero algún rato había que mirar el reloj, dejar las pajas para el escritorcillo de poca monta y pagar la cuenta.

Era inevitable, el costo de esta perversa broma me tenía replicando el guión de una pinche película francesa con un café amargo a su lado, sabiendo que la tenía ahí, real con ese "charme" en la postura, esa forma perversa de agarrarse el cabello y tomar la ensalada por asalto.

Mientras detrás de mi corbata sentía que intuía el espejo de mis palabras y yo volaba al recuerdo de viejas noches de vino, pensaba donde le quedaría mejor el puñal, donde dormirian mejor mis besos. Pero esto de ser insecto no dura mucho, adormece la espalda, por eso opte por dejar de arrastrarme, no sin antes caminar por su cuerpo y sentir el efecto de mis palabras en el latir de sus venas, en esa su mano izquierda que me tiene embobado.

Me senté de nuevo frente a frente, con las manos en mis labios, con los ojos firmes en su historia y de golpe la miré, tomé por asalto la línea delgada de sus labios y robando alguna frase de Girondo, le dije: me importa un pito que las mujeres tengan los senos y bla, bla, bla... ¿ella? solo miro con ese aire de deja de hablar pavadas, soy una mujer de blanco o negro, de jugármelas, de hacer maletas antes de que mi piel se desangre en sentires y tu me vienes con eso del Oliverio.

Tenias razón, de pragmatic life, pero para mi es así flaca, que puedo hacer, eres eso y más y sé que la palabra es un analgésico de mierda que prefiero evitar, eso sí no me preguntes por que, no tengo ni puta idea, pero a tu lado me dan ganas de una sobredosis de versos, de vomitar cuanta basura guardé en mi libreta, de adornar de mil flores la mesa donde apoyas tus manos, pero no, por ahora me quedare solo en la pulseta del te veo y en el aroma de tu pulsera que será mi amuleto.

Luego de dos horas, el de corbata aplastó al insecto, la billetera anulo al poeta y pagué la cuenta, no sin antes decirte este lugar es muy hueco, la lluvia entra por la ventana y me moja el café y tu con esa imagen escondiendo tantos sentires, y yo con esas ganas de rodar por la alfombra a tu lado. No, de momento prefiero dormir en palabras, reteniendo ese tu único abrazo y pagar la cuenta.

Al fin y al cabo, esto de ponerle realidad a la poesía jode y no se mirar si no es con palabras. Eso sí antes de irme tenía que lanzarte la pregunta de rigor ¿ché flaca te lanzarías de aquel cerro conmigo?