Tu aquelarre

Este getto de ladrillos mal pintados, de antenas de estacas mata vampiros en los techos, brazos de alambre, espantapajaros sonrientes, manos de tijera huecas. Esta humedad de fines de Octubre, tu voz de raspadillo en etanol, me escuece en la oreja y vuelves en un flash con el ajo en tus miradas.

Tus ojos muerde orejas sumergidos en Martini, yo jugando con tus huesos, con tus mandibulas de furia y el idiota aquel con pinta de Hobbit, cuidando tu espalda. Juntos en la barra del boliche jailon ese y tu sol que brilla borracho en tu hombro, embriaga mi silencio, con su lunar de vacuna en el cachete manda besos.

Te recuerdo en otra piel en otro cuerpo, mientras sostengo sus huesos para que no caigan al inodoro del boliche, sus piernas de alambre en X me gritan tu absurda impaciencia en la licoreria, en el cerro bebiendo el vino blanco de a luca en mi bragueta.

Hoy sólo mil latidos en la frente y mi sed que no te encuentra y esta pared de cemento desgastado que escupe el llanto del vecino de arriba, los gritos de la mujer sorda lustra pisos y la cascada de la vegija incontinente que me despierta a las cinco cada día; este escenario, este montaje nocturno me trae el eco de tu aquellarre.

Pese a todo te retengo, mezcla de presente y olvido, buscando en los ojos huecos de alguna anoréxica alcoholizada un resquicio de tu aroma. Entonces de pronto te balanceas en la madera crujiente de esta cama y me queman nuevamente tus ojos de aceituna humedecidos en Martini y mi mano de zancudo picando tu ombligo. Tu llorando, yo mordiendo tu tatuaje caliente, todavía te detesto con odio rasga espaldas y despacio en noche tibia tu sollozo muerde la almohada.

Si, las paredes de este getto sudan el llanto de la tarde, el domingo inevitable, pesado y de tumba , en que tu nombre se ríe a carcajadas de mi encierro. Ya tienes 27 flaca y tu voz de raspadillo todavía me da chaqui, tu risa temblorosa todavía muerde y erisa el pecho, si, ganaste una vez más en la memoria, Feliz Cumpleaños.