Mostrando las entradas con la etiqueta Pajas. Mostrar todas las entradas
Mostrando las entradas con la etiqueta Pajas. Mostrar todas las entradas
martes, abril 09, 2013
Pajas de Oficina III
Los papeles por firmar, caprichosamente esparcidos sobre mi escritorio no son ni´pétalos ni ramas secas, son simplemente el recordatorio de la burocracia que disfraza tu ausencia. Tú sabes bien que la eficiencia laboral prohibe las saudades y morriñas y que la concentración invertida en nostalgiarte es inversamente proporcional a las actividades que generan el dinero para pagar deudas. Sin embargo en cada firma te evoco sin importarme que en alguna calle las hojas secas de los árboles esperan el pisotón de tu olvido...
jueves, octubre 01, 2009
Sueños y taquicardia
Sus ronquidos rebotan en el vino de la pared mal pintada de su cuarto. Ella duerme, mientras aquel atrapa sueños comprado en la Sagarnaga conoce el perfíl de sus senos de fresa, por las noches estira sus plumas y hace cosquillas en los pezones de la que duerme, ella abre la boca, muestra la ya conocida curvatura en su canino derecho y exhala un aullido con sabor a mar salado.
Ella conoce Tailandia sólo por la ropa de algodón que nuevamente ha vestido su cuerpo para la foto. Mira a la cámara de forma desafiante y con esa sonrisa de medio lado, él la mira detrás del lente de la cámara, detrás del monitor de su computadora, desde el espacio que esconde su intromisión reverberante.
"Que los muertos entierren a los muertos", recuerda aquella frase de la Biblia y concluye que es necesario apretar la X en la esquina derecha del monitor y gritar con la boca pegada a la pantalla "botá ese atrapa sueños!!!", antes de ponerse el pulgar derecho en la carótida y sentir su pulso acelerado.
Hoy no tomó su pastilla para la hipertensión, hoy despertó después de una pesadilla, hoy tiene taquicardia y decidió que sería buena idea comprar un atrapasueños y volver a ver en la noche sus fotos de Tailandia.
Ella despierta, mira el techo, piensa que el color rojo quedó perfecto en su nueva casa, mira el atrapa sueños, agradece al gran brujo no haber tenidos pesadillas, se levanta, desayuna medio pan y con alivio recuerda la buena decisión de haber sacado de su vida al borracho taquicárdico.
Ella conoce Tailandia sólo por la ropa de algodón que nuevamente ha vestido su cuerpo para la foto. Mira a la cámara de forma desafiante y con esa sonrisa de medio lado, él la mira detrás del lente de la cámara, detrás del monitor de su computadora, desde el espacio que esconde su intromisión reverberante.
"Que los muertos entierren a los muertos", recuerda aquella frase de la Biblia y concluye que es necesario apretar la X en la esquina derecha del monitor y gritar con la boca pegada a la pantalla "botá ese atrapa sueños!!!", antes de ponerse el pulgar derecho en la carótida y sentir su pulso acelerado.
Hoy no tomó su pastilla para la hipertensión, hoy despertó después de una pesadilla, hoy tiene taquicardia y decidió que sería buena idea comprar un atrapasueños y volver a ver en la noche sus fotos de Tailandia.
Ella despierta, mira el techo, piensa que el color rojo quedó perfecto en su nueva casa, mira el atrapa sueños, agradece al gran brujo no haber tenidos pesadillas, se levanta, desayuna medio pan y con alivio recuerda la buena decisión de haber sacado de su vida al borracho taquicárdico.
jueves, septiembre 10, 2009
jueves, marzo 26, 2009
Chaskañawis..
A las chaskañawis de trenzas ausentes, que esconden la pollera fucsia en la forma de un jean a la cadera.
A esas descoloridas en algodón prelavado de la Uyustus, que hacen que tu mirada bambolee y se babee en el hueco de un ombligo con piedrita de fantasía, con joyita made in China.
A aquellas que esconden en "ese palpitar" tan a lo Sandro, de poros canela, furiosas agujas que punzan las miradas las lascivas y babeadas.
Hablo de esas warmis, con valentía embriagada en huesos seductores. De aquellas que te llevan sin rubor a sacarte de un tajo las fibras de la vida y ofrecerselas en un plato de plástico, en un agónico ají de fideos con sentires.
Suelen ser indolentes en la certeza de la miel que inyecta los parpados de una locura cándida y frenética. Suelen ser adictas al "si pero no" "me asusta pero me gusta".
Warmis cobardes, ñustas parodiadas en Yanbal, como hacen temblar el corazón de espuma del que escribe, el agónico paso de la malta en sus venas, cada vez que dicen ""yaaaa", cada vez que muerden un tal vez o con sonrisas de bicarbonato y escupen, cual antidoto blanquea piropos, un..."no maaanches".
A esas descoloridas en algodón prelavado de la Uyustus, que hacen que tu mirada bambolee y se babee en el hueco de un ombligo con piedrita de fantasía, con joyita made in China.
A aquellas que esconden en "ese palpitar" tan a lo Sandro, de poros canela, furiosas agujas que punzan las miradas las lascivas y babeadas.
Hablo de esas warmis, con valentía embriagada en huesos seductores. De aquellas que te llevan sin rubor a sacarte de un tajo las fibras de la vida y ofrecerselas en un plato de plástico, en un agónico ají de fideos con sentires.
Suelen ser indolentes en la certeza de la miel que inyecta los parpados de una locura cándida y frenética. Suelen ser adictas al "si pero no" "me asusta pero me gusta".
Warmis cobardes, ñustas parodiadas en Yanbal, como hacen temblar el corazón de espuma del que escribe, el agónico paso de la malta en sus venas, cada vez que dicen ""yaaaa", cada vez que muerden un tal vez o con sonrisas de bicarbonato y escupen, cual antidoto blanquea piropos, un..."no maaanches".
viernes, marzo 06, 2009
Años de Mordaza
Hace tiempo que no me escuece el ojo derecho debido a una extrema dósis de juventud femenina desbordada en sonrisas muerde pupila.
Hace tiempo que esta piel no quiere escaparse a abrigar los poros de la última vertebra lumbar de una mujer que brota vida.
Hace tiempo que no sentia este tipo de saudades y añoranzas tan extrañas, esas que produce el flirtreo de ojos y manos dibujando estelas de angustia, desesperados besos que nacen muertos. Hay nostalgias, sin duda, esas de lo no vivido como diría Monsieur Madrid (Sabina).
Esta bien, ya entendí flaca volviste reencarnada en una piel tan canela, volviste y me remueves otra vez esas palabras secas, esas cursilerías dulzonas, esos tonos de voz juguetones, esos mensajes de texto timidos y anónimos, patetico dirás, empecinado avejentamiento que te mira, con catalejo desde una esquina 15 años más allá, diré.
Hay estos rubores, hay estos viejos temblores, serenos, todavía vivos, entre tanta mirada con saberes y ayes...
Hay estas cadencias y coqueteos, está cancioncita y tu risa de eco explotando en el teléfono a las 9 de la noche...
Con diez años de menos
(Silvio Rodríguez)
Si fuera diez años más joven, qué feliz
y qué descamisado el tono de decir:
cada palabra desatando un temporal
y enloqueciendo la etiqueta ocasional.
Los años son, pues, mi mordaza, oh mujer;
sé demasiado, me convierto en mi saber.
Quisiera haberte conocido años atrás
para sacar chispas del agua que me das,
para empuñar la alevosía y el candor
y saber olvidar mejor.
Esta mujer propone que salte y me estrelle
contra un muro de piedras que alza en el cielo.
Y como combustible me llena de anhelos,
de besos sin promesa y sentencias sin leyes.
Esta mujer propone un pacto que selle
la tierra con el viento, la luz con la sombra.
Invoca los misterios del tiempo y me nombra.
Esta mujer propone que salte y me estrelle.
Sólo para verle,
sólo para amarle,
sólo para serle,
sólo y no olvidarle.
Con diez años de menos, no habría esperado
por sus proposiciones y hubiera corrido
como una fiera al lecho en que nos conocimos,
impúdico y sangriento, divino y alado.
Con diez años de menos, habría blasfemado
con savia de su cuerpo quemaría los templos
para que los cobardes tomaran ejemplo.
Con diez años de menos, hubiera matado.
Sólo para verle,
sólo para amarle,
sólo para serle,
sólo y no olvidarle.
(1978)
jueves, octubre 23, 2008
Asociaciones libres de cafe
De que te quieres curar?, me dice mi analista antes de dejar la sesión. Volví a verla de cinco semanas para trabajar algunas adicciones y al salir de la sesión en un evento muy Warholiano en el que se inauguraba la 6 muestra de cine latinoamericano, un amigo me dijo: El psicoanálisis es también una adicción y encima cara y burguesa. Es cierto, sin duda lo es, pero la sensación que te produce el diván es el sustituto psicológico del opio, así recostado uno va diciendo lo no dicho, o mejor aún es aquel otro que callá cuando hablas que en ese momento habla cuando no actuas.
En fin de todas maneras hoy la asociación libre me lleva a la pregunta de que me quiero curar? y a la tarea para la casa de mi analista en relación al tiempo, no el cronológico, el tiempo como el único capital manejable que tengo para invertir, bastante economista y capitalista el discurso de la mujer que escucha mis pedos mentales, pero así nomás es.
La agorafobia también apareció en esos 30 minutos y la respuesta fue un cuestionamiento contundente a mis deliciosos encierros de horas desconectado del mundo y sumergido en una ficción de palabra, la leida y la escrita, que me produce sin duda una confusión con la linea de lo real. La ficción como tal sin duda no suma o si?, tal vez no agrega al hecho de vivir como mero transcurrir pragmático, pero sí eso está claro suma datos, recursos y vainas sin nombre para proximas escrituras.
La contundencia luego de la sesión de ayer también lanzó una advertencia: ojo con la escritura no es lo mismo escribir por evasión que como producción.
Así es, de que escapo, de que quiero curarme, no sé invertiré el tiempo en saberlo, de momento disfruto al escribir los poemas de "la cura" que pienso terminar antes del cambio de digito en mi vida. También y sin duda tiene su merito, disfruto de las voces en la mañana, de la gente viviendo, luchando. Por cierto y "last but not least"como dicen los gringos disfrutaré de 7 días de Cine en la VI muestra de cine latinoamericano, que joder pero tan pocos días!
En fin, ahora es momento de volver a la vida de burocrata e ir pensando en esto de que carajo querre curarme
En fin de todas maneras hoy la asociación libre me lleva a la pregunta de que me quiero curar? y a la tarea para la casa de mi analista en relación al tiempo, no el cronológico, el tiempo como el único capital manejable que tengo para invertir, bastante economista y capitalista el discurso de la mujer que escucha mis pedos mentales, pero así nomás es.
La agorafobia también apareció en esos 30 minutos y la respuesta fue un cuestionamiento contundente a mis deliciosos encierros de horas desconectado del mundo y sumergido en una ficción de palabra, la leida y la escrita, que me produce sin duda una confusión con la linea de lo real. La ficción como tal sin duda no suma o si?, tal vez no agrega al hecho de vivir como mero transcurrir pragmático, pero sí eso está claro suma datos, recursos y vainas sin nombre para proximas escrituras.
La contundencia luego de la sesión de ayer también lanzó una advertencia: ojo con la escritura no es lo mismo escribir por evasión que como producción.
Así es, de que escapo, de que quiero curarme, no sé invertiré el tiempo en saberlo, de momento disfruto al escribir los poemas de "la cura" que pienso terminar antes del cambio de digito en mi vida. También y sin duda tiene su merito, disfruto de las voces en la mañana, de la gente viviendo, luchando. Por cierto y "last but not least"como dicen los gringos disfrutaré de 7 días de Cine en la VI muestra de cine latinoamericano, que joder pero tan pocos días!
En fin, ahora es momento de volver a la vida de burocrata e ir pensando en esto de que carajo querre curarme
lunes, septiembre 15, 2008
Renacer
Hace 48 horas tenía la sangre llena de diamantes, el corazón acelerado con el freno de mano puesto, la palabra gritando en las paredes, el silencio en los ojos, el grito en el pecho.
Hace 24 horas mi corazón era un motor que no quería parar y el oxigeno no llegaba al cerebro.
Hace 20 horas sentía que me iba que el des/madre me pasaba la factura. Sin embargo por algo y por alguien acá estoy para narrar mi historia, en la certeza de que todavía tengo mucho por hacer en este lado.
Hace 24 horas mi corazón era un motor que no quería parar y el oxigeno no llegaba al cerebro.
Hace 20 horas sentía que me iba que el des/madre me pasaba la factura. Sin embargo por algo y por alguien acá estoy para narrar mi historia, en la certeza de que todavía tengo mucho por hacer en este lado.
jueves, septiembre 04, 2008
Sorderas I
Esta vez, sólo por hoy, sólo un ratito, así con frío y dolor en el cuerpo tengo ganas de sentarme con tu sordera de alma y besar aquel sol enamorado que me guiña el ojo desde tu entrepierna.
miércoles, julio 16, 2008
Ejercicio Absurdo II
"Por favor no hagas promesas sobre el bidet, por favor no me habras más los sobres" (Charly García)
"...Caminábamos, con los pies para arriba y las manos cogidas, en el cuello de la botella. Ella se vestía casí exclusivamente de negro, salvo algunos toques de púrpura de vez en cuando..."(Henry Miller)
Este texto empieza con dos epígrafes disgregados, antagónicos o complementarios cuando se ponen frente a la mirada amarilla de la de furia lila. Recuerdo su tanga negra en la caida. Pétalo podrido, de sus caderas a sus rodillas. Lindas piernas, mejor aún cuando forman una X con sus dos rodillas, al verla sentada en el inodoro. Te mira con la chompa negra, te reverbera dos sandeces y eso de "tu no me tiras bola, sólo me tiras".
Era importante hacer caso a la rima barata que disfrazaba esa advertencia, antes de tirar la cadena del baño con ella sentada en él. En fín el des-madre tiene su precio. "Il ne couche pas avec ton paroles", hermano convencete, quiere diamantes no poemas.
No importa, por ahora basta de incoherencia y de recuerdos a sus orificios de lija. Si es cierto hacía promesas sobre el bidet (muy cursí fashión, muy gaucho) mejor te prometia pajas sobre la taza. Se vestía de negro, si es cierto y en pelotas era canela y en sus gritos tenía cara de pitón.
Ya fue y queda en la memoria la de cabello rojo que se niega a que le veas el culo, que le toques las caderas calibre 22. Ya fueron ambas y queda este dolor de cuello que me comprime. Flashes de la película "shutter" sólo que quien está sentado en mi cabeza es el gordo de la oficina del lado más que una flaca de ojos calavéricos.
Vuelvo de visitar el hueco negro de la mariposa, "de bolas la mina" buneas fotos, buen proyecto. Me quedo pensando en el lugar del puente ese donde se tomó las fotos. Paralelismo de imágenes en palabras y en fotografía, pechos con tibio cafe en aureola y lunar que apunta a mi púpila izquierda cuando hago zoom a la pantalla y esas cosquillitas en el jean que dan ganas de llamar a "Cruela de Ville" ja!
Si, Cruela de Ville ayer recibió las flores y movió su boca hinchada, sonrió con victoria y bronca , luego lanzó unas líneas al celular como agradecimiento Ella se rasura hasta el último pensamiento que muere en su vagina. La otra, la de las fotos, se muestra con selva despeinada. No importa a las tres de la mañana ambas se llaman lo mismo.
El dolor de cuello comprime las palabras el absurdo no es absurdo y el "Dadaismo" respira su muerte a 3,600 msnm.
¡Viva La Paz carajo!, mañana hay trabajo y que mierda me iré a tomar una cerveza solo al cerro con mis demonios y fantasmas...
"...Caminábamos, con los pies para arriba y las manos cogidas, en el cuello de la botella. Ella se vestía casí exclusivamente de negro, salvo algunos toques de púrpura de vez en cuando..."(Henry Miller)
Este texto empieza con dos epígrafes disgregados, antagónicos o complementarios cuando se ponen frente a la mirada amarilla de la de furia lila. Recuerdo su tanga negra en la caida. Pétalo podrido, de sus caderas a sus rodillas. Lindas piernas, mejor aún cuando forman una X con sus dos rodillas, al verla sentada en el inodoro. Te mira con la chompa negra, te reverbera dos sandeces y eso de "tu no me tiras bola, sólo me tiras".
Era importante hacer caso a la rima barata que disfrazaba esa advertencia, antes de tirar la cadena del baño con ella sentada en él. En fín el des-madre tiene su precio. "Il ne couche pas avec ton paroles", hermano convencete, quiere diamantes no poemas.
No importa, por ahora basta de incoherencia y de recuerdos a sus orificios de lija. Si es cierto hacía promesas sobre el bidet (muy cursí fashión, muy gaucho) mejor te prometia pajas sobre la taza. Se vestía de negro, si es cierto y en pelotas era canela y en sus gritos tenía cara de pitón.
Ya fue y queda en la memoria la de cabello rojo que se niega a que le veas el culo, que le toques las caderas calibre 22. Ya fueron ambas y queda este dolor de cuello que me comprime. Flashes de la película "shutter" sólo que quien está sentado en mi cabeza es el gordo de la oficina del lado más que una flaca de ojos calavéricos.
Vuelvo de visitar el hueco negro de la mariposa, "de bolas la mina" buneas fotos, buen proyecto. Me quedo pensando en el lugar del puente ese donde se tomó las fotos. Paralelismo de imágenes en palabras y en fotografía, pechos con tibio cafe en aureola y lunar que apunta a mi púpila izquierda cuando hago zoom a la pantalla y esas cosquillitas en el jean que dan ganas de llamar a "Cruela de Ville" ja!
Si, Cruela de Ville ayer recibió las flores y movió su boca hinchada, sonrió con victoria y bronca , luego lanzó unas líneas al celular como agradecimiento Ella se rasura hasta el último pensamiento que muere en su vagina. La otra, la de las fotos, se muestra con selva despeinada. No importa a las tres de la mañana ambas se llaman lo mismo.
El dolor de cuello comprime las palabras el absurdo no es absurdo y el "Dadaismo" respira su muerte a 3,600 msnm.
¡Viva La Paz carajo!, mañana hay trabajo y que mierda me iré a tomar una cerveza solo al cerro con mis demonios y fantasmas...
martes, julio 08, 2008
Ejercicio Absurdo I
El hombre de abrigo gris llega temprano como siempre al departamento 202, toca el intercomunicador y espera. La mujer de pies largos y venas hirvientes no abre inmediatamente la puerta, camina serpenteando por el departamento once minutos antes de apretar el botón que abra la puerta. Escucha la respiración del hombre de abrigo gris que espera paciente la entrega matinal del amuleto guarda sentidos.
El hombre de abrigo gris espera, respira. Mira por la ventana al viejo con pantuflas negras y perro chapi que va a comprar marraquetas como todos los días. Tiene hambre, se cansa, estornuda, piensa en mandar a la mierda a la mujer de pies largos. Toca la puerta, no dice nada. La mujer de pies largos lo saluda, sonrie forzadamente y le entrega lo esperado. El hombre se va, camina y toma el Trufi. Tiene frío piensa, la mujer de pies largos tiene lindos huesos recuerda.
En la puerta de un edificio el Trufi se detiene. Una mujer de pies pequeños y rulos, vendedora de periódicos, sube con un paquete de periódicos La Razón no vendidos. Empuja al hombre del abrigo gris -¡su abrigo parece pollera, levante pues! le grita. El acata en silencio, recoge el abrigo y reflexiona a la mujer sobre la educación. Ella, con metralleta de palabras, se defiende y lo manda a la mierda.
El hombre de abrigo gris tiene hambre, recuerda las venas calientes y el pubis rasurado de la mujer de pies largos. Tiene que bajar en la Plaza del Centro, mira de reojo a la mujer de pies chicos y elabora que decirle para pedir paso, la montaña de periódicos no se moverá si no habla. Pide permiso, la mujer de pies chicos se hace la sorda, tiene el control y se hace esperar. La puerta izquierda no tiene seguro- no queda otra piensa. Pide y ruega, luego sale, mira su bolsillo- el amuleto valioso quedó a buen recaudo piensa.
El hombre de abrigo gris camina por El Prado, para en un kiosko y abre el periódico en la pagina del centro. La mujer de pies largos aparece en la pagina 12, lado inferior izquierdo. Con traje de baño y las venas mojadas anuncia "abre todas las puertas con tu tarjeta Visa" . El hombre de abrigo gris no tiene cuenta en el banco, cierra el periódico y se va.
El hombre llega a su oficina, se quita el abrigo, cierra la puerta. Mira el amuleto guarda sentidos en el bolsillo, respira, se sopla los mocos llorones. Recuerda el pubis rasurado de la mujer de pies largos y se lanza por la ventana.
El hombre de abrigo gris espera, respira. Mira por la ventana al viejo con pantuflas negras y perro chapi que va a comprar marraquetas como todos los días. Tiene hambre, se cansa, estornuda, piensa en mandar a la mierda a la mujer de pies largos. Toca la puerta, no dice nada. La mujer de pies largos lo saluda, sonrie forzadamente y le entrega lo esperado. El hombre se va, camina y toma el Trufi. Tiene frío piensa, la mujer de pies largos tiene lindos huesos recuerda.
En la puerta de un edificio el Trufi se detiene. Una mujer de pies pequeños y rulos, vendedora de periódicos, sube con un paquete de periódicos La Razón no vendidos. Empuja al hombre del abrigo gris -¡su abrigo parece pollera, levante pues! le grita. El acata en silencio, recoge el abrigo y reflexiona a la mujer sobre la educación. Ella, con metralleta de palabras, se defiende y lo manda a la mierda.
El hombre de abrigo gris tiene hambre, recuerda las venas calientes y el pubis rasurado de la mujer de pies largos. Tiene que bajar en la Plaza del Centro, mira de reojo a la mujer de pies chicos y elabora que decirle para pedir paso, la montaña de periódicos no se moverá si no habla. Pide permiso, la mujer de pies chicos se hace la sorda, tiene el control y se hace esperar. La puerta izquierda no tiene seguro- no queda otra piensa. Pide y ruega, luego sale, mira su bolsillo- el amuleto valioso quedó a buen recaudo piensa.
El hombre de abrigo gris camina por El Prado, para en un kiosko y abre el periódico en la pagina del centro. La mujer de pies largos aparece en la pagina 12, lado inferior izquierdo. Con traje de baño y las venas mojadas anuncia "abre todas las puertas con tu tarjeta Visa" . El hombre de abrigo gris no tiene cuenta en el banco, cierra el periódico y se va.
El hombre llega a su oficina, se quita el abrigo, cierra la puerta. Mira el amuleto guarda sentidos en el bolsillo, respira, se sopla los mocos llorones. Recuerda el pubis rasurado de la mujer de pies largos y se lanza por la ventana.
viernes, abril 25, 2008
Autosabotajes
Pajas que comprimen el cerebro con chaqui:
La gasolina no prende las cenizas
Y ese hueco en el pecho que hace eco
Y su mirada al vacío que sostiene otras miradas
Y el karma de los años repetidos, las historias re vividas
Y el deja vu que muerde y no se vá
Y los auto sabotajes repetidos, constantes, tropezones con la misma piedra
Y Luz Casal, Edith Piaf, Chavela Vargas, Carla Bruni añorando en el parlante
Y el mute en nuestro control remoto
Y tu con pijama rosa en la memoria
Y ese perrito que de tu pecho me hace ¡guau! ¡guau! no te acerques
Y el almohadón rojo de escudo
Y mis manos en el sillón
y tu mejilla egolatra
y la boca limosnera
Y tu escupitajo de aliento guardado en el corazón de puño
Y la perversa exposición manipulante de la poesía en tus manos
Y la tele digital con zapping congelado
Y el sueño, el dolor de cabeza, la angst!! y el hueco profundo
Y lo real, lo simbólico y lo imaginario y el Goce......
La gasolina no prende las cenizas
Y ese hueco en el pecho que hace eco
Y su mirada al vacío que sostiene otras miradas
Y el karma de los años repetidos, las historias re vividas
Y el deja vu que muerde y no se vá
Y los auto sabotajes repetidos, constantes, tropezones con la misma piedra
Y Luz Casal, Edith Piaf, Chavela Vargas, Carla Bruni añorando en el parlante
Y el mute en nuestro control remoto
Y tu con pijama rosa en la memoria
Y ese perrito que de tu pecho me hace ¡guau! ¡guau! no te acerques
Y el almohadón rojo de escudo
Y mis manos en el sillón
y tu mejilla egolatra
y la boca limosnera
Y tu escupitajo de aliento guardado en el corazón de puño
Y la perversa exposición manipulante de la poesía en tus manos
Y la tele digital con zapping congelado
Y el sueño, el dolor de cabeza, la angst!! y el hueco profundo
Y lo real, lo simbólico y lo imaginario y el Goce......
miércoles, enero 09, 2008
Año de las ratas..
Se ha estido el 2007 llegó el 2008, año en que las ratas saldrán de las cañerias felices a roer las canillas de los faltos de esperanza y versos en el pecho. Este año empieza cabalístico para mi musa muerde labios y agónicamente pretencioso para mi.
El 8 de enero del 2008, las ratas de la media luna fueron invitadas al Palacio y decidiron jugar a no tocar el queso que les ofreció el Presidente. Unas escondieron la cola en pantalones elegantes de Almanza, otras se peinaron el bigote con su ácida saliva, las más limaron noche antes los dientes con algún librito de leyes para no pecar de falta de etiqueta mordiendo la vajilla del Palacio. No pudieron sin embargo aguantar el roer y morder, será su año pero no abusen.
Este año despierta curioso, Bolivar se vuelve S.A y el juguete del millonario vende celulares de Brighstar Marcelo Claure, más conocido allá por 1985 en el Domingo Savio como Gigo Claure, debido a sus prominentes orejas y torpes actitudes. ¿Será que era un genio más que un opa y por eso se aburria en las clases?. Sea como sea hoy es es millonario y se compra a mi equipo y otros todavía esperamos ganar algún premio de poesia para pagar las deudas del banco.
Los Loukass juegan en 2008 al Soda-Soda y planean una reunión para el 2010 como forma de celebrar los 20 años con disco nuevo en 2009. ¿Tan viejo estoy? si todavía recuerdo clarito sus tocadas en el Socavon, mientras cambiaba poemitas con el cuate de la barra por té con té. Yo me agarraba una buena borrachera con el trago gratis que recibia, Villegas ahí tienes una de las causas de la quiebra del Soca, el Jopo me regalaba trago. Yo terminaba yuca en la mesa al lado de la cocina, mientras el barman se cargaba minas con mi poesia. Espero que del choque de egos de los 4 Loukass salga algo de la puta, la verda che y no una “sunchu llamarada” como dicen los cochalas.
Este año llega nuevito con ganas de romperla con nuevos textos, libritos, poemitas, cuentitos, Estido como es pues del libro conjunto le meteremos cuate.
Este año despierta curioso, Bolivar se vuelve S.A y el juguete del millonario vende celulares de Brighstar Marcelo Claure, más conocido allá por 1985 en el Domingo Savio como Gigo Claure, debido a sus prominentes orejas y torpes actitudes. ¿Será que era un genio más que un opa y por eso se aburria en las clases?. Sea como sea hoy es es millonario y se compra a mi equipo y otros todavía esperamos ganar algún premio de poesia para pagar las deudas del banco.
Los Loukass juegan en 2008 al Soda-Soda y planean una reunión para el 2010 como forma de celebrar los 20 años con disco nuevo en 2009. ¿Tan viejo estoy? si todavía recuerdo clarito sus tocadas en el Socavon, mientras cambiaba poemitas con el cuate de la barra por té con té. Yo me agarraba una buena borrachera con el trago gratis que recibia, Villegas ahí tienes una de las causas de la quiebra del Soca, el Jopo me regalaba trago. Yo terminaba yuca en la mesa al lado de la cocina, mientras el barman se cargaba minas con mi poesia. Espero que del choque de egos de los 4 Loukass salga algo de la puta, la verda che y no una “sunchu llamarada” como dicen los cochalas.
Este año llega nuevito con ganas de romperla con nuevos textos, libritos, poemitas, cuentitos, Estido como es pues del libro conjunto le meteremos cuate.
En este año salió en edición fotocopiada de sólo 100 ejemplares el libro del Canedo, “El Dios del Hijo y el Ocaso de las profecias”, el cuate prefirió la fotocopiadora de la Perez a la moderna imprenta de Alfaguara. Comprenlo, todavía quedan 84 ejemplares, pedidos en el Hormigón Armado.
Este año llega con sorpresas en la blogosfera, Fadocracia murio ayer, ¿suicido o asesinato?, se lo dejo a la FELCC que ahora tiene maletines nuevitos para solucinar crímenes Made In Venezuela. Después de todo era no más comprensible pues, el Exeni de Presidente de la Corte no podía seguir blogueando, no había que darle gusto a UNITEL ¿no ve?. Me quedé con las ganas eso sí de la crónica de Sabina-Serrat en Santiago , mandala pues por mail Exeni.
Bueno, este año nuevito me está gustando aunque a ella le haga renegar tan pronto le mando un beso de espuma y piel ahora hasta su Llajta donde está comiendo ricas habas y Kallu.
Un abrazo a todos los bloguers y no bloguers, lectores, cuates y detractores. ¡FELIZ 2008!
lunes, julio 24, 2006
El Clan.....Chaqueo y Desiree......
Unas palabritas al Calero:
Tanto tiempo esperaste para lanzar tu peli y te mandas una obra mediocre de esas que presentan los alumnos de taller de cine. La idea interesante, el guión bien no más, la escenografía limitada, mucha venesta y paredes de cartón.
Lo mejor....la actuación de la changuita hija del milico, tiene potencial, la actuación de la gorda amante patética, peor que actriz de Thalia Producciones, sobreactuada con mocos de resfrío en vez de llanto. La Carolina Zabala, ahora Zaa, le puso feeling y chispa a su papel...
El sonido malo pero malo, con eco, distorsión, cambios de volumen, agudos saturando..malo, malo, Calero, calerito, tu que te jactas de tener un oido genial para el rock, te mandaste en tu peli, un sonido de esos de concierto roqueros de los 80 en el coliseo cerrado..malo, malo.
Tu peli me hizo recuerdo al producto boliviano de hace 20 años, que hay que lanzarlo por que es boliviano, aunque la calidad técnica sea pobre. Hubieras esperado un poco más viejo, por lo menos asegurarte que se escuche bien. Sí no me crees sentate en la fila 15 del lado derecho y trata de escuchar y disfrutar la peli, con la pantalla del 6 de agosto además transparente y que te muestra un andamio por detrás del ecrán.
PD: un aplauso a la alcaldía por comprarse el cine, ojala que cambien las butacas pronto
Unas palabritas a mi ciudad chaqueada lunes por la mañana:
Aire, ceniza, pulso plata, cuerpo en temblores negros.
mañana oscura, con sol acaramelado en chaqueos yungueños
Aire, pulmones trancados y codos secos.
Unas palabritas a la cruceñita de anoche:
Dice que Desirree (¿así se escribe? quedó entre las 10 mejores) lo que le dió el derecho a mostrarse en traje de baño, aunque no le dió parece el discurso para llegar a las cinco. En este siglo, todavía la mujer disfruta el circo de venderse como mercaencia, anoche no habia camellos por que cambiarlas, pero sí un panel de idiotas y ex misses que votaron y evaluaron el bisturí de algún cirugano y el supuesto estandard de belleza occidental.
Desiree, volverá contenta al haber quedado entre las 10 mejores piezas de carne femenína y la recibiran con pompas en Viru Viru, le haran un churrasquito con la comparsa y el cortejo actual, se comprará una camisa nueva para llevarla a pasear.
¿Cómo buscar igualdad de genero, respeto a la diversidad cultural asi?
lunes, enero 30, 2006
Ilustre cucaracha
La encontré en mi biblioteca, saliendo de un libro de Borges, camino por varios de Cortazar y luego dio un salto en Onetti para ayudarse a salir, ¿será que con esto de las lluvias, las cucarachas prefieren leer a jugar en el jardín?.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)