Shortbus...Calm in the end

Shortbus is like the 60´s but with less hope


Ayer la vimos en trío de abstinentes, las dos de cerquillo y yo con barba rala. Ellas soportando el embate de erotismo gay, lanzando risas, sonrojandose en la sala, identificándose con los gemidos fingidos, con las búsquedas perdidas y yo peleando con la lectura psicoanalítica en mi cabeza y los deja vus en la piel.

De manera simple Shortbus es el nombre de un club neoyorquino, donde se mezcla la música, el arte y el sexo. La película contiene escenas de sexo explícito pero no es pornografía, sino de una mirada sobre las emociones humanas y la relación con el sexo. Como diría John Cameron "Es un retrato de la sexualidad en occidente en la última década: un mosaico de experiencias intersexuales en donde el placer es vivido como un vacío imprescindible".

Shortbus deja mucha tela que cortar, desde varíos lados, puedes hacer con ella un vestido de Drag Queen, un traje sado, una tela para tapar un cuerpo ahogado. También puedes filosofar lacanianamente sobre el deseo o desde Sartre sobre eso de ser arrojados a la existencia a buscar sentido. Sin tanta paja teórica, también puedes completar la pelicula con tu propia historia, esa que al igual de lo que pasa con los personajes, en tu vida está llena de amor, de soledad, de pasión, deseo y mi palabra favorita Ana orgasmia.

Puedes reflejarte en el nacimiento de tus deseos, en tus postergaciones complacientes del deseo del otro, en tu impotencia matinal, en sus gritos fingidos, en el juego de creer en el orgasmo que ella a tu lado nunca tuvo. También puedes aguantar su intensidad y luego tocarla o tocarte, en todo caso lo que hagas con tu piel luego de la peli es rollo tuyo.

Luego de verla pude aplaudir una vez más a John Cameron por esta gran pelicula. Me saco el sombrero por la fotografía, la banda sonora, la forma intensa de pincharte con poesia en imagenes y mostrarte que el amor existe en el sexo y más allá del sexo y que cada cual tiene el derecho de vivirlo como y con quien le dé la gana.

¿Qué pasa en una ciudad que se ha vuelto vulnerable en ese rincón del mundo que hoy es una manzana cariada y hueca en el centro mismo de su orgullo?. ¿Dónde buscas la esperanza?.
Esta ciudad lo perdona todo dicen los que alguna vez vivieron allá y también lo tolera todo. La moral relativa de este siglo que todo lo acepta y todo lo valida dirían los católicos o simplemente es New York y punto.

La canción del final resume la búsqueda en el vacío por la vía del hedonismo, el deseo en una ciudad a la cual los sentidos y esperanzas se le cayeron en la Zona Cero. Sentencia la voz grave de "La diva trans" que a todos nos llegará el final, mientras tanto es mejor que vivamos el amor hasta que llegue; sin más preguntas, sin tanta respuesta.

Valida o no es otra historia, simplemente es lo que plantea es lo que pone sobre la mesa Cameron con Shortbus. No hay amor sin sexo, tampoco hay que negar que no hay amor sin renuncia, sin complacencia al otro, aunque todos lo hagamos sabiendo que fingir por el otro no es amor ¿o si? .

Quién sabe en el fondo que es ese constructo llamado amor que viene lleno de deseo, estereotipos, expectativas, piel, faltas, fantasmas. Una cosa queda como valida, cuando la piel ya no tiembla por la otra piel es mejor retirarse, mirarse de lejos, darse un guiño en el ojo y dejar que cada uno busqué sus propios demonios en otras pieles.

Shortbus es la búsqueda agónica y parádojica de sentido en un fin de decada marcado por la náusea y más. El retrato de una ciudad representada por una maqueta a la que se le va la luz en cada angustía, misma que se ilumina cuando llega el orgasmo de gritito timido de la sexologo, la petit morte de la terapeuta. Es que en La Manzana, la esperanza ya hace tiempo no existe y hay que buscarse e a sí mismo a partir del sexo. Hedonista forma de cerrar la falta de sentido, en el continuo de el des-madre.

Al salir del cine muchas conclusiones podrán llegar sobre Shortbus. Que es una porno para algunos, cine erótico para otros, poesia pop neo Warholiana o una peli buena más. Puede ser una obra de arte o una basura, según el lente que quieras usar para verla, pero una cosa es cierta hay que verla.

Me quedo con las imágenes y personajes del club, de ese bus donde vale todo, donde se encuentran: El dueño "melange" de Bruce Willis y Liza Minelli, el hombre "Donut", un ex alcalde de New York que te repite "quisimos evitar el Sida viviendo en el closet". Sofia Terapeuta sexual que nunca tuvo un orgasmo y Rob su esposo masoquista que para quererla tiene que ser empaticamente aburrido y creerse el discurso de expresar las emociones con asertividad y mimos, cuando sólo quiere que lo muelan a palos. Están la rubia con la identidad anulada por Jennifer Aniston, sádica por necesidad artista de polaroid. Jammie y Jammie La pareja homo de modelitos Calvin Klein que buscan un tercero en la relación, un voyeur que necesita la pareja gay para su camara y no deja que el chico violado por voluntad propia muera en la piscina. También están, el trío bi...La botella, cine minimalista, trio de jazz, los androginos, el vibrador en forma de huevo, todo, todos.

Todo cabe en ese lugar con nombre de bus y en el que viajas a buscar sentidos en la ciudad maqueta sin esperanzas en New York gritando que le hagan el amor, antes que otro avión les parta en dos el sentido.

Si, el amor es sexo, es a partir del deseo y es también sin él, pero para llegar a la ternura a lo platónico o morir en la lujuria que todo lo acepta hay que perderse, hay que tocarse, hay que ser piel, hay que jugarse buscando el orgasmo perdido ya sea en La Paz de donde escribo o en la ciudad de la furia post 9/11.

Si no la vieron veanla. Los mogigatos aguanten los primero 15 minutos sin rasgarse las vestiduras y disfrutenla.

Compañerita (al des-madre)

Recibe la llamada y una hora después te dice, no pienso caminar a tu casa recojeme de la esquina. Llega y afirma que adora Camarón de la Isla y que ponga algo. ¿No tienés? que huevada entonces Estrella Morente sentencia. No conoce Sevilla pero creció con rumba y aires gitanos pero sobre todo con las peliculas y la música de Camarón, su viejo la escuchaba recurrente. Le gusta Edith Piaf aunque le emputa el frances y recuerda Barcelona como si fuera Oruro, de memoria en cada esquinita oscura y de memoria con el vino con porro en la Rambla.

Baila rumba con aires de morenada como la mejor andaluza de Chijini y es recurrente con María Jiménez y eso de “maldita la tercera persona del plural”y con Jarabe de Palo con el homenaje a la flaca. Fuma lo que entre a los pulmones, bebe sólo Huari y el resto de la vida lo aspira por la nariz.

Su nombre de tres letras corta a cualquier mano que quiera tocar las venas verde agua de las suyas por más de 10 segundos. Es flaca, de risa que se esconde por tu bolsillo, de nariz de pecas hace muecas a tus ojos. Ella te besa si lo quiere, te muerde el labio cuando quiere. A las siete de la mañana en el sillón te toca, con guiño de labios y ojos miel a la madrugada te "camela" con el cuerpo debajo la frazada a cuadros y su mano enredada entre la tuya y la cerveza.

¡No jodas compañerito, aspira bien pués! te putea. Filosofa de 29 años resbalando por la ropa negra. Detrás del cabello rojo se esconden las mejillas tan de manzana y las caderas modelo revolver 22. Mis pechos son chicos y duros dice, mientras te dá la mano y espera el amanecer en la ventana. Fue compañía 15 horas continuas en las que escribió, bailó, leyó, cantó, filosofó, afiló, pinchó, ensució, limpió, calmó, aceleró, mordió, bebió, torció... Compañerita del desmadre a ti estas bulerias de Camarón http://www.youtube.com/watch?v=WHgdO1E8SWE y cancioncita en la voz de María Jimenez que 40 veces bebimos.

(M.Jiménez)

Ni yo bordo pañuelos,
ni tú rompes contratos,
ni yo mato por celos,
ni tú mueres por mí

y antes de que me quieras como se quiere a un gato
me largo con cualquiera que se parezca a ti.

De par en par te abro
las puertas que me cierras,
me cuentan que el olvido no te sienta tan mal,
la paz que has elegido es peor que mi guerra,
lo que pudo haber sido lo que nunca será...

Yo en cambio nunca supe ir a favor del viento
que muerde las esquinas de esta ciudad impía
pobre aprendiz de brujo que escupe al firmamento,
desde un hotel de lujo con dos camas vacías.

Quién hará tu trabajo debajo de mi falda,
la boca que era mía de que boca será,
el roto de tu ombligo ya no me da la espalda
cuando pierdo contigo las ganas de ganar.

Como pago al contado nunca me falta un beso,
siempre que me confieso me doy la absolución,
ya no cierro los bares ni hago tantos excesos,
cada vez son más tristes las canciones de amor.

(J.Sabina)

Aunque nunca me callo guardo un par de secretos,
lo digo de hombre a hombre, de mujer a mujer,
ni me caso con nadie ni te me pongo amuletos,
por no tener no tengo,ni edad de merecer.

(M.Jiménez)

Quién hará tu trabajo debajo de mi falda,
la boca que era mía de que boca será,
el roto de tu ombligo ya no me da la espalda
cuando pierdo contigo las ganas de ganar.

Maldita sea la tinta que empapa mis papeles,
maldita la tercera persona del plural,
las uñas que se clavan ahí, donde más duele,
si se me corre el rimel cuando me haces llorar.

Y como pago al contado nunca me falta un beso,
siempre que me confieso me doy la absolución,
ya no cierro los bares ni hago tantos excesos
cada vez son más tristeslas canciones de amor.

Obrajes/Kañuma

Quien escribirá la historia de lo que pudo haber sido, yo que soñaba despierto, ya no sueño dormido, con quien estarás ahora quien te va a dar de comer en el día mundial de la mujer (A. Calamaro)

Anoche me he acordado, así suavito, en silencio de luna mordida, de tu risa de changuita, de tus sacadas de lengua en las peleas y el ají que ponías a tus gritos, esos con los que pinchabas mis silencios. Te he visto, guiñando el ojo, detrás de la cruz del sur, con tus pies fríos, tus labios de ventosa en mi oreja y tus manos de estuco hurgando mis piernas.

En este cerro grande y con barranco negro te he pensado y con humo en los pulmones mi corazón ahumado te ha llorado. Así suavito en el pasto, acariciando la humedad en mi espalda, una lagrimita ha salido y he mirado tu fantasma en esa cama a cuadros, abandonada y frágil. Entonces en recurrente evocación de tus cerezas rodando por el edredón de plumas, me he acordado que tu lunar está en el lado izquierdo.

Silencio Hospital

El delirio que delira por el cuerpo que delira (Jaime Saenz)

El viaje fue gradualmente buscado por el llamado de otros seres, de espectros de otros tiempos dirían los que saben de estas lides de cruzar la línea del saber a la locura y viceversa.
“La sabiduría llega cuando no nos sirve para nada” dice Fito que se escucha en la voz del de bigote blanco con eso de “la locura es poder ver más allá”.

Silencio Hospital, me viene la canción de Vicentino y Luca Prodan rebota en el parlante interno. Estoy rodeado de viejos vinagres pienso, cuando ya hablo más como mi padre que mis primos de veinte años y salgo de la oficina con disnea en las tripas.

Tomo el Trufi, Neurovimin se anuncia en la radio, placebo de cafeína y sangre del matadero al que recurren estudiantes flojos y amantes incontinentes. Me dirijo a la colina de espaldas a la montaña, al elefante de ladrillo de cuatro pabellones, bautizado con nombre de santo.

“San Juan de Dios” plancha mis angustias oran las viejas beatas, “santito” habla más despacio que no puedo sentir mi piel piden en certeza los mal llamados espectros delirantes. Letanía del neuroléptico, rosario de barbitúricos, Virgen del Clonazepam, San Aloperidol, no me desamparen, ni a mis llantos, ni a mis vocecitas.

Llegué al refugio que en el viento de montañas mece soledades, melancolías y certezas. Llegué a este sitio donde la locura busca abrigo, donde caen los que se cansaron de luchar solos, donde la línea estadística de lo normal se ha perdido entre risas, abstinencias y melancolía.

Recuerdo al ingresar las memorias del primer encuentro con la locura en la casa fría de la Calle Villalobos, cuando todavía era estudiante y daba el recorrido obligado por el pasillo de “los crónicos” y me cristalizaba mirando los gritos aplastados en las paredes de esponja de las habitaciones de seguridad. Los focos pegados al techo, ninguna viga en las piezas, ningún acceso a instrumentos cortantes. Todo configurado en químicos y trampas para retener a fuerza en este lado a los que hace rato quieren irse.

Años después, cuando la palabra sanadora dejó de alimentar los espacios de mi mente, cuando la duda se comió todo y el “mostruo” espantó su piel, vuelvo a este lugar, hoy más viejo, como visitante ambulatorio.

La angustia y la melancolía han tomado el nombre del veneno, del negro hueco que me enfrenta al silencio en el que me encuentro: En el pasillo de azulejos cubre piso, de cerámicas acariciadas de ausencias me detengo y respiro. Cerca a la sala de espera, lejos de las fábulas reales que joroban, dando la espalda al cuerpo, perdiéndome en esta bodega iluminada de locura.

Llego, con ese gesto mudo que tenía mi noche en sueños, perdiendo la voz, triste devaneo en palabra callada. Sin tanta poesía celebrada, sin tanto pragmatismo corta alas, me enfrento al atrio con aroma neuroléptico en el que los que se cansan, los que bajan la guardia esperan. Purgatorio de afectos para unos, sala de espera de la cura, vagón al viaje sin retorno para otros.

Acá me encuentro, acá me develo, me revelo, con la piel de cera que produce la náusea y la mano extendida en busca de la mordaza, la muleta química que permita el paso por la noche cierta, por la real que pincha y vacía.

En este lugar, purgatorio en la comarca, hospital psiquiátrico a secas para otros, me encuentro a media mañana con la libreta en las manos, la nicotina en los ojos y aquella flaca de bruma clavada en la tercera costilla izquierda.

¡Silencio hospital! grita el enfermero, mis palabras paran y los ojos, así gastados miran, respiran del vacío de otros ojos y narran las historias que el delirio clava en otras pieles.

Ella tiene 35, la tez blanca, apellido Húngaro, familia paceña, herencia de poetas de ladera en las venas por parte del padre. De hermano actor, hermana violinista. Es psiconalista a fuerza de arañar la espalda en el diván y de empeñar hasta su último peso en Buenos Aires. Dejó de fumar hace 6 días y calma con mate de coca y spinning la ansiedad que le producen los huecos ajenos. Su trabajo es escuchar, llenarse de historias, almorzar psicosis y en vez de salteña a media mañana tragar la neurosis de amigos, parientes, pacientes. No se quita el sombrero de Psicoanalista, por más que quiera se lo ponen. Es mujer, vive, toca, siente, ama, pero ya no importa, lleva y llevará el diván en la espalda y hasta en el bar escuchará la palabra del inconsciente del vecino.

Al lado suyo se encuentra la oficina del Psiquiatra, del pastillero que escucha con mirada más de médico y va buscando en su memoria la etiqueta que el manual de psiquiatría define mejor tu pedo mental. Te recibe en silencio, tiene la cara morena y los sueños rojizos. Me mira y describe en amplia estadística los cuatro pabellones del hospital (uno de agudos, dos de rehabilitación, uno de crónicos) con el numero de internos que en un año de funcionamiento llegaron a 100 y ya no hay espacio.

El Doc, como lo llaman, trata adicciones, oficinistas angustiados, depresivos que viven con cortinas rojas en el cuarto, delirantes que venden con certeza el fin del mundo. Te mira y sostiene su teoría del boxeo y la salud mental. Te dice que las pastillas sólo son el impulsito para la pelea, que no se trata de que no duela que el tema es subir al ring de la vida y no sólo dar golpes, sino sobre todo y lo más importante saber recibirlos y aguantar calladito hasta que la campana suene.

Como alquimista de neuronas, te va explicando bien la mezcla de químicos que darán un mejor aroma a tu vida y te da la recetita mágica para que en la farmacia te vendan las pastillas y te regala muestras médicas. Al final te da la palmadita para que con las muletas en pastilla rosa vuelvas al ring y no te quejes de tu neurosis que tiene cosas más importantes que hacer, suicidios que evitar, psicosis que tapar.

En la puerta a la salida me saluda él. Barba entre cana de cuatro días, chamarra café, buzo azul, mocasines de negro despintado y LM en la oreja. Su gorra roja con estrella de Podemos en el medio da sombra al tomo de la enciclopedia en el cual encuentra la certeza de su fabulación, la compensación de lo que su viejo taxista no le dió.

Espera a su alumna gringuita como le llama (la psicoanalista del hospital que lo atiende cada miércoles) para la clase de historia de cada semana. Repite con emocionado afán en su memoria la cronología de la Guerra de los Cien Días, la campaña de Bolivar en la cordillera, las luchas de espartanos y los viajes de Marco Polo.

Dicen que era profesor normalista, otros fabulan con que era literato, otros que mecánico. Vive el presente que armó, el que lo alejó del pasado, el que lo protege, mientras dura su estancia acá. Sólo necesita dar la clase una vez por semana y que la alumna le pague dos LM rojos por lección. Me saluda, me pide fuego y me pregunta ¿usted sabe quien inventó la corbata?, debería enterarse de lo que usa, no es así nomás esto de vestir el alma con cualquier cosa me reclama.

En la puerta con pantalón a cuadros, corte de cabello neo punk, cejas gruesas, mirada que todavía tiene el sabor verde del cannabis y esa nariz que roja va botando caspa de cocaína encima el auto recién lavado del padre. Tiene un hijo, de dos años, lo vestía fashion y reía con el padre DJ de fiestas electrónicas, reía con el padre en minibús, en fiesta tecno, en cama en el suelo.

Esta sola, tiembla, le vienen las caritas felices a la cabeza, las pastillitas de extasis tunchi tunchi que daban sed en la fiesta, que le cortaban la leche, que le dejaron de herencia aquel temblor a su hijo y la ultima babeada en el parque. El niñoo camina de la mano del abuelo, el padre con chompita mordida a lo Kurt Cobain, reverbera todavía con la mandíbula tembleque, sobre lo que pasó, sobre el amor, el poder de la energía, el I-Ching y todas las flores y poemas que usó para envolver los ajos que puso tras la puerta. Es una vaca rumea abstinencias que se pregunta donde se jodió todo, donde compraron esa coca tan mala.

Ella le grita, lo besa, lo araña, muerde el piso y lo insulta por las pajas que no dan plata, que no compran pañales. Le dice que no lo quiere y se aferra en un grito. El la abraza y agarra la maletita Loui Vitton. La abraza y le deja un sobrecito en el bolsillo de la nalga izquierda. Todo estará cool le susurra, yo iré al parque y comeremos pizza con el Ale le repite, seré buen papá le afirma. El padre la besa, le dice con sonrisa de amor aquí aprenderás a dejar de meterte esas mierdas a la nariz, le pellizca la nalga y le repite te amo mucho.

Ambivalente equilibrista, flaca envuelta en Bennetton, su paso en zapatillas Converse, el pantalón rojo. Camina con los pechos apuntando a la virgen al final del pasillo, con la estatua de San Juan de Dios mirando su entrepierna. Dentro ella, en esa silueta de 45 kilos se alejan: la madre rumbo al consultorio, la adolescente a terminarse el sobre en el patio para aguantar la mierda de los días que vienen, la mujer rumbo a la montaña de enfrente a Chicani, por último la que quiere volar y ya está harta.

Días después pasa el de chompa mordida a mi lado escoltando una camilla de la que sobresalen los Converse con alas rotas por el vuelo. La lata de cerveza del patio hizo un buen tajo en su panza, volvió a abrir la cesárea. Ella se va antes de tiempo, temblando ya no por el tunchi tunchi, bailando recostada con la sangre rala y el niño a su lado que no entiende y juega con otra lata acompañando su salida a la calle.

Ese día, cerca a la puerta, me encuentro: con la madre morena despidiendo a la hija rubia que quiere olvidar al Jefe Casado a plan de pastillas, con la melancólica que encuentra en la tristeza el motor de su añoranza, ocho intentos de suicidio mal llevados, purgas mentales comiendo sólo dos cucharas de arroz al día hace un mes. Ella vuelve a consulta cada dos semanas y con cinco kilos menos, ya no hay venas para el suero. Se está purgando, se está quitando el cuerpo para irse liviana.

En el otro patio toman sol y miran de reojo, aquel que quiso matar al comandante de policía con rifle a perdigones y el que defiende al presidente del boicot de Chávez y la Embajada Americana, aliados en su delirio para poner una fabrica de coca cola en el Chapare.

La mujer que perdió el Nóbel de física por la conspiración de la iglesia, el MAS y la CIA, está embarazada de Jesús dice y me agarra la mano al salir y afirma con certeza: usted sufre y su corbata no le deja salir lo que duele, sufre y tiene hambre de lo que no le dan, mi hijo es su alimento me repite certera, su cruz es su alegría sentencia.

La locura es poder ver más allá recuerdo, camino tengo hambre a dos cuadras venden sándwich de huevo. Los changos de la línea de trufi azul son buenos tipos pienso, Chicani está cerca recuerdo, ella tenia sombrero café cuando fuimos a comprar queso pienso, cuando teníamos hambre de tanto beso que no vendían.

Salgo con las penas planchadas en ansiolítico, luego de tomar agua del vaso del amigo de la sala; después de esperar, de estar limpio, de sangrar en el diván de creer, de dudar, de tener certeza de aceptar que esto no es un monte, no es una colina, no es un hospital. Este lugar al que voy en Trufi a conseguir la receta para la muleta química es lo que cada uno quiere que sea: La vía a la, el refugio, la purga, un barco, el infierno o en últimas la casa luego de tantas distancias recorridas. Al final acá te miman con pastillas y que mierda si todos saben que detrás del patio esta Narnia y tengo unas ganas de meterme al ropero para cruzar al otro lado con la flaca melancólica en vez de tomar el trufi de banderita azul.

En Llojeta

Ultima huella para predecir tu ausencia.
Te has sepultado en mis pasos y el polvo, mirándote, te recuerda y abre sus labios, sumergiendo en el frío un corazón donde se acerca la noche, para buscar su voz en el silencio,
donde la oscuridad es un resplandor que desparrama las facciones del cementerio sobre los senderos que seguirá la primera estrella,
antes que en mis ojos se demacre el horizonte, antes que mi piel traspase la multitud de túneles que me separan de tu aliento, y sólo quede en mi alma un esqueleto de cometa desdibujado por la lluvia (Guillermo Bedregal, extracto de Paso a Llojeta)

En este silencio cargado de bruma nacen las primeras palabras que cierran el viaje en viento de espada, lejano ya de la palabra sujetada en las órbitas de la ciudad al alba.

Volver a visitarte, sabiendo que has mutado, que los restos de escarcha y barro ya no besan tu paso en descenso de verbo y grito es una invocación irreverente, un mandato de aquel que habla cuando callo.

En el descenso que vigila la peregrina ausencia de luna, se abre el paso al sepulcro cargado de huellas de ausencia, esa de de viento, agujas, y llamados de espuma; presente en el camino que hoy me trae al viejo bosque a la “comarca en el poniente” como bien refería el poeta.

Hoy el eco de hechizos se ha desvanecido, mientras pilares de concreto taladran su sangre de greda. Nuevos puentes se están levantando en la comarca. Nuevo adivinos, nuevos suicidas pondrán su palabra en olas de viento, en los descensos de Llojeta.

Sin embargo más allá del maquillaje de burdo modernismo, la ciudad no ha cambiado. Grita más voces, muerde más silencios y todavía las fisuras de la tierra de Llojeta acogen al brujo, aquel en rostro sin rostro, con la mirada que habita en la piel sin cuerpo, con la boca que habla por la palabra que calla.

En este mi descenso de domingo, la calamina serpentea y parpadea al atardecer, mientras la piel se tiñe en ambar y en la mirada al vacío me nutro de palabras de otros augurios, de antiguos aullidos, de otras carnes.

El poeta y el loco han hablado a su nombre y a los pies de filudos centinelas se han arrancado la piel para el ascenso. A su nombre he vuelto, a la botella epultada hace cuatro años he llegado. Ella guardó la confesión y el júbilo teñido de cerveza con el nombre de las orbitas del poeta, con el viento de su pluma arañando mi libreta.

El poeta ya no mora en la empinada colina, en el cementerio rodeado de piedras, lejos hoy de las flores silvestres habla desde otra morada, del verde tibio de un hueco protegido en concreto del Cementerio Kantutani pero eso no es necesario, por que otras noches guardan la contundencia de su vigilia hoy evocada.

El descenso del presente tiene la primera luz de aquel otro descenso, ha vuelto a pintarse de cobre, ha vuelto en poros de arcilla ha mirar de frente la ciudad desde la altura. En Llojeta donde la voz del profeta y el eco de ciudad muerden algo mio, nuevamente ha quedado en palabras negras la confesión:

Este no es un homenaje de olvido, ni un acto recurrente de presencia, es simplemente lo que es, lo que nombra lo que a otro pertenece.

Sabrás perdonar la intromisión en tus púpilas, con la palabra hecha voz entre poemas, con la certeza del verbo que habla por la voz que ofrenda la otra voz, la evocada.

Este no es un ejercicio seco de tortura ni la incongruencia tatuada en los labios, es la ofrenda de la boca que habla lo que la boca calla, lo que las manos duermen en este tiempo mudo.

Esto no es un ensayo de locura, de perturbación a su vientre, de ofrenda a su alma. No es un golpeteo a la puerta cerrada, ni un remover de telarañas en el marco de madera ya sellado.

Esto es sólo un homenaje de ausencia y presencia, al tacto, a la geografía de ciudad de altura y como tal debe ser tomado, guardado en alguna caja, en algún ropero o mejor aún celebrado en el viento que mira la ciudad de frente.

Quédate entonces con todo aquello que late en el silencio de tu noche, donde la palabra ajena y lejana aún te evoca, bruma peregrina.

Gettho Reload...

Este getto de ladrillos mal pintados, de estacas mata vampiros en los techos, espantapájaros sonrientes, manos de tijera huecas. Esta humedad falsa de mayo, chorreando por tu voz de raspadillo en etanol, me escuece y vuelve con el ajo en tus miradas.

Tus ojos muerde orejas sumergidos en Martini, festejando el juego, con tus mandíbulas de furia. Tu sol borracho, en hombro, embriaga silencios, con lunar, en cachete manda besos. Te retengo en otra piel y sostengo los huesos de aquella, para que no caigan al inodoro.

Mil latidos en la frente, la sed sin la sal de tu mar y esta pared de cemento desgastado escupiendo el llanto del vecino, los gritos de la sorda lustra pisos, la cascada de vejiga incontinente a las cinco AM.

Este escenario, este montaje nocturno, este eco de tu carne en lluvioso aquelarre. Todavía te detesto con odio rasga espaldas, despacio en noche tibia mientras tu sollozo muerde la almohada.

Si, las paredes de este getto sudan llanto de domingo de tumba, de carcajadas mojando encierros. Tu voz de raspadillo todavía me da chaqui, tu risa temblorosa aún eriza el pecho. Si, ganaste una vez más en la memoria.

Lo lejano

La puerta ya se cerró....lo bueno que cuando se cierra, siempre se abre una ventana...



Lo lejano, lo pesado, la luz y la sombra
me hicieron amarte.
¿Cuándo de dónde has venido tu?
Yo te hecho de menos, te extraño
en el ruido del agua, en el estruendo del río.

Como todas las cosas que vienen y se van,
y así, y así como el agua,
tú transitas, transitas las estrellas cuando yo las miro.

¿Cuándo estás y dónde?
yo me imagino poder encontrarte en medio de las sombras,

Te miro, apagadamente a través de un un suspiro,
cuándo me acuerdo de la muerte de una hija mía-
Pero no puedo encontrarte, porque nunca te vi.

Escucha lo que voy a decirte:

-Yo te amo y te amo sin saber siquiera quien seas tu.

Tienes que nacer alguna vez, escuchar la musica de las ciudades
y saber que yo te he buscado

(Jaime Saenz, 14/03/64)

El hijo

Reverbera, da vueltas, tiene la nariz comprimida en el tabique izquierdo, puñetazo del tío, cristales del amigo de Don Sata. Trabaja haciendo instalaciones de cables, antes era taxista, espiaba a parejas infieles a la salida del motel en Nissan rojo, de ahí se explica por si solo el efecto del nudillo gastado que se estrelló en su cara.

Ahora respira con dificultad cuando juega paleta con los cuates de la oficina. Se caga en el Jefe, se anestesia con cerveza, sentado en cajita roja añora, respira, escupe y duerme.

Al día siguiente, vuelve al hospital a visitar a su padre. El viejo tiene metastasis, el cancer es invisible, nunca lo encontraron. Ahora tiene los pulmones llenos de aire y no puede fumar los Casino que le encantaba. El hijo tiene chaqui, dormita en la silla de madera junto a la cama 7 del piso 4, mientrar recuerda su persistente insolencia, su irreverente arrogancia y calla. No tiene tiempo, quiere ir a comer un platito con la Celeste. No sabe orar, no cree en el coma y sólo espera por el pinchazo prende delirios, apaga ayes. Le gusta que la morfina llene las venas secas del viejo de 64, le gusta por que el viejo delira, lo mira y le dice que lindo niño eres, ¿me vas a llevar angelito?, le repite, aunque luego le escupa un ¡carajo no me jodas vago de mierda!.

El hijo, prefiere ir a comer el platito, no tiene para chelas, necesita ahorrar para el alquiler, para el cajón, para darle a su viejita unos pesos para el nicho. Trabaja instalando cables, tiene el tabique seco, antes de ires muerde la sabanaverde, olor pis y lavandina.

En la espera, la agonía no escucha llamados piensa. El hospital no tiene tiempo para más morfina, el viejo está muriendo, el quiere ir a comer su platito aunque esta tos lo está jodiendo, mucho chupé anoche piensa y su espalda le responde en susurro que en su cuerpo de 35 empezó a crecer el tumor heredado del padre, el hijo del Casino y marihuana.

La despedida

Hace diez años caminando volvía de Discolandia, cuando todavía esperabas ansioso el disco original, compraba el ABRE de Fito y en el viejo Discman aquel que terminó de morir en Rurre, ponia el CD. Saltaba a la canción 11 y bajaba El Prado, con Fito como Mantra en el corazón, les comparto esta versión que está del carajo con esas desafinadas intencionales, esos cambios de nota, esa forma de arañar el piano y de gritar con todo la partida como debe ser.

La canción suena sin duda mejor a las 3 Am con las venas anestesiadas.....


http://www.youtube.com/watch?v=1hLWhmtsefQ

De retornos...

"La historía del amor ha muerto en cuanto a vivido la historia del amor que me cáusas tu" (Jaime Saenz) .

Saludos, vuelvo a estos lares, me alejé de la bodega, del Etno, de los amigos "guitarreros", de las musas mal pagadoras, de las magdalenas rompe catres, me alejé de las fábulas de Familia Ingalls a su lado, del Spinning y de cascárle con ella en el living (con el permiso del Chazita robo esta frase).

Me alejé de las lagrimas derrotistas, de la cofradía del santo reproche como dice el Sabinita, de la floreria cómplice, de la canción escupe ruegos, de las miradas de gato con botas que piden no te vayas carajita que me partes.

Me alejé de aquello que muerde el corazón de anticucho, me recluí en la burocracia, en los papeles en el canastillo, en este matrimonio de 6 años con la chota internacional que es mi oficina.
Me alejé de los cuates que se alejaron de mis cicatrices, de las minas que me lanzan besos de aurora con sabor a histeria mal sasonada.

Me alejé para recluirme y curarme: en el silencio, en el divan de mi analista, en las charlas con el psiquiatra, en las pastillas plancha nervios. Me alejé para sanar las pinche viejas almaqueloides con antiguos antídodotos de esos que siempre son útiles (Calamaro, Fito, Charly, Sabina, los poemas de La Pálidez del Bedregal, los no le digas de Recorrer esta distancia de Saenz, las Cartas de Pablo en la Biblia, Silvio, pañuelos cura fracasos con olor a perfume dulzón, el zapping, los DVD de Les Luthiers, las tardes de café, a las noches de cinemateca, tu en mi pecho....)

Me alejé y no me arrepiento de aparecer de tiempo en tiempo a joder tus días a mover tu piso firme con mensajes ambivalentes y recurrentes.

Me alejé y volví a la ficción de la noche a esa que no sabe de puertas abiertas a los demonios, a la otra , de fabulas que apagan la azotea y llenan de "mostruos" la mollera.

Me alejé en el retorno del juego absurdo, aquel de negarse la luna en auto exilios, de viajar quimicamente por el silencio habitado de visiones, de recurrentes evocaciones sin ajenjo.

Volví a la noche a esa que dejé en el desván por su mirada de ausencia y en el retorno boté la cajita con sus miradas y aromas y con el vino destinado a mojar sus pechos, escribí la primera pagina del libro que espero publicar en las fiestas julianas.

Volví a a la noche, que no conoce de silencios y grita perversos sabotajes que la palabra habla..."heridas de la palabra en la herida" como diría el Ortiz. Volví a lo que brota en algún lugar entre el abandono y la presencia de la angustia, a la novia de tinta que reclama su lugar, su presencia certera, peregrina.

Celebro entonces el retorno a estos lares e inicio el recuento de días para gritar nuevamente mi voz callada a las paredes del Etno, en un nuevo librito. Por ahora besos a todos y un poemita versión 1.1. del libro


En esta nube gris decido nombrarte,
caminarte en largos espacios de olvido
reteniendo el pálido recuerdo en tus visiones
tú lo sabes, mi voz no es tan fuerte en tus pupilas
se está perdiendo el sentido y lo intuyes.

Por eso mi evocación no te toca,
Y mis versos se esfuman en tu mueca.
En este camino, decido convocarte
volver a tu abrazo, mantis de uñas largas
y beber tu memoria oscura (reiterada).

En la distancia muerta has hablado,
gritando que no hay nada,
que pariste otros tactos
que otros vientos enredaron tu aroma.

Volveré, cuando nada sea cierto,
el día que el ámbar se pierda,
cuando te enteres no tendrá sentido,
habré dormido (gris), la humedad adormecida

En la memoria te tendré presente (con aires de culebra)
retorciendo cada paso de olvido,
una vez más traerás tu silente mirada lluviosa,
yo, me detendré, nuevamente gris
en la evocación absurda de nombrarte

Autosabotajes

Pajas que comprimen el cerebro con chaqui:


La gasolina no prende las cenizas

Y ese hueco en el pecho que hace eco

Y su mirada al vacío que sostiene otras miradas

Y el karma de los años repetidos, las historias re vividas

Y el deja vu que muerde y no se vá

Y los auto sabotajes repetidos, constantes, tropezones con la misma piedra

Y Luz Casal, Edith Piaf, Chavela Vargas, Carla Bruni añorando en el parlante

Y el mute en nuestro control remoto

Y tu con pijama rosa en la memoria

Y ese perrito que de tu pecho me hace ¡guau! ¡guau! no te acerques

Y el almohadón rojo de escudo

Y mis manos en el sillón

y tu mejilla egolatra

y la boca limosnera

Y tu escupitajo de aliento guardado en el corazón de puño

Y la perversa exposición manipulante de la poesía en tus manos

Y la tele digital con zapping congelado

Y el sueño, el dolor de cabeza, la angst!! y el hueco profundo

Y lo real, lo simbólico y lo imaginario y el Goce......

New York

A Canela le duele la espalda, contractura en la cuarta dorsal dice el médico, le duele el cuerpo, le duelen las caderas reclama. Esta en cama con la hija de 10 años al lado, tiene la cara lavada las nueces en el rostro con las venas rojas, no puede seguir haciendo maletas, no puede viajar a Buenos Aires a comprar ropa el sábado, no puede moverse, esta noche no podrá comer de la piel del coreano.

Se va a Nueva York en una semana a lavar pisos, a lustrar el tubo con la piel, a sonreir a comenzales en Hooters. La hija se quedará con el padre invalido en la casa, quien le sonrie con el alma, la boca ya no muestra gestos, desde la silla de ruedas moderna, llena de botoncitos.

Es Administradora de Empresas, hasta ayer trabajó en un Ministerio de Secretaria de partido opositor. Se cansó de jugar dice, mientras ordena los anillos de plata en una cajita. La Biblia te da lindos mensajes cada día comenta, mientras carajea a la hija por que se mete en la charla de grandes. Se va con "el coreano" a probar suerte repite, a buscar la vida en El Bronx.

La hija juega, ve Disney Channel y se enoja cuando la madre habla de lavar platos en gringolandia. La niña deja el cuarto y trae una bola de vidrio con el Empire State comprimido dentro junto a la Estatua de la Libertad. Se la entrega a la madre, mientras tararea por la casa New York...New York de Sinatra. La niña mira la vida por los mismos ojos de nuez de la madre, no hace maletas todavía, se quedará con el papá mientras Canela buscará la suerte en los pisos brillosos de la Gran Manzana.

El remolino del vacío, ese que sangra recurrencias, tiene palabras, tiene nombres, escupitajos de historia.

Unbehagen

“La angustia es el afecto que no engaña” dice Lacan, pues es cierto, inmoviliza, te enfrenta al vacío, al barranco, en pocas con lo Real. Acá estoy, luego de este tiempo ante el vacío nuevamente ante el corte que me fue impuesto.

Habrá que franquear con la palabra, con el saber de aquella, la angustia paralizante para actuar y ser nuevamente....por ahora silencio en este espacio, silencio en lo imaginario, en el mundo de historias.

Sanar y transformarse

Agradecezco a usted mujer de sonrisa blanca por que es necesario, usted puso su mano en la mía, sus dudas en mis dudas y sin tanto revuelo se lanzó del puente antes que yo. Mucha poesía sin duda, pero claridades también trajo en ese tiempo y yo con las cegueras, con las recurrentes búsquedas infructuosas, tan sordo....

Hoy este abrazo es más oportuno que nunca, sin embargo sabra disculpar si hay silencios, ando en paro de amores, huelga de besos, estoy sanando. Eso sí gracias mil y un veces por el disco de Jorge Drexler que me regaló y estas dos canciones:

http://www.youtube.com/watch?v=2tQ6raITgto

http://www.youtube.com/watch?v=oCjpqx3cXs0&feature=related

Café Alexander Plaza Santa Cruz

Café Alexander Santa Cruz, media hora antes del taller, a la derecha esta el gringo que fue una noche a la casa de la Gaucha, tocó el timbre y le dijo Fuck You! luego se quedó roncando en la sala. La histeria se cura con una buena dósis de indiferencia, definitivamente. Hoy empiezo a ajustar las medidas de mis lentes y veo todo de forma más objetiva, mis rollos y los de mi país. La húmedad de estos lares limpia la piel, limpia las venas, limpia los llantos.
En esta ciudad se respira intolerancia al igual que en el resto del país, duele como hoy el sentido de ser boliviano está tan distorsionado y depende de los metros sobre el nivel del mar desde los que mires la bandera.
Estoy a una cuadra de La Plaza y puedo leer en las paredes ¡Evo Santa Cruz será tu tumba! y en las calles veo gente tan mestiza como yo, tan boliviana como tu que lees esto.
Respiro Santa Cruz, por que también por mis venas corre sangre cruceña, feliz con la otra paceña y la tarijeña que heredé. Respeto y quiero a esta tierra que grita por su derecho a auto determinarse, a la tierra en la que gente del occidente trabaja día a día. Quiero a esta tierra y al cruceño sincero y hospitalario, pero no acepto la intolerancia, la terquedad, el fascismo disfrazado de patriotismo, no tolero la ignorancia histórica y llena de prejuicios vestida de discurso democrático en las bocas de Costas y Marincovic. Sabrán perdonar amigos cruceños pero no me gustán sus lideres.

Abordando a Santa Cruz

El sobre está en el bolsillo del maletín, Kafka y Henry Miller se agarran a golpes, el Checo le escupe flemas verdes y el otro le devuelve saliva con pus. Ambos discuten sobre el motivo de estar encerrados en el maletín de el que escribe.
El sobre tiene un libro de recetas vegetarianas, una carta de tres hojas que repite compulsivamente sentimientos y hace un recuento obsesivo de pieles y besos.
El café esta a la mitad, la sala tiene el Duty Free cerrado, el celular esta desconectado y cuatro mujeres de cabellos falsos miran a la chica de amarillo y pechos separados que dá el noticiero. Tiene conjuntivitis como los ojos del que escribe.
Dos de tres factores de riesgo fueron confirmados hoy debo dejar de comer grasa y fumar o a los cincuenta tendré un infarto dice el cardiólogo. Trece años más de intoxicarme pienso, la terquedad en la autodestrucción me grita su voz que no quiere dormir en la cabeza.
Tengo una polera celeste, un saco negro, la barba de tres días y por suerte no compraré aceite, ya que subió de precio, de todas formas ella cocinaba y queda algo de Oliva para freir mis hamburguesas.
A la izquierda Kuka Pradel, muestra en la vitrina anillos y joyas de plata, ya me había dicho aquel amigo que esa joyería era Kencha, si compras un anillo de ese lugar fija que en tres meses terminas me dijo, no le creía, igual lo hice, o tal vez era parte de la profecia auto anunciada que tanto me gusta.
El sobre sigue molestando, quiere salir, las azafatas llaman a abordar, voy a Santa Cruz, Taller de Análisis de Coyuntura y Seguridad, Encuentro de Literatura, Café y música en Lorca.
Es mejor por ahora pagar y no pensar en nada, estos días serán útiles para decisiones futuras.
Me tocó fila 9 ventanilla, ya, ya Henry, te leeré a ti primero que al Franz.

Día del Padre

En este día del Padre, donde tengo salud, tengo a mi hija cerca, tengo el cariño de todos los que me aman, aunque faltes tú, mujer de bruma y brisa, en este día del padre, doy gracias a la vida por serlo y pido fuerzas para seguir en el camino de enseñar con el ejemplo.

Este poemita del Benedetti para todos los padres que creen, luchan, se chupan la bronca, se muerden los sueños.

Mario Benedetti

Hombre preso que mira a su hijo

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriria en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.

Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bienen las canchas y en los pastoreos.
Realmente no sabian un cornopobrecitos creian que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y carceles por suerte una palabra esdrújula.
Olvidaban poner el acento en el hombre.

La culpa no era exáctamente de ellos
sino de otros mas duros y siniestros
y estos si como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.

Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aqui
mirándote y echándote de menos.

Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.
Vos ya sabes que tuve que elegir otros juegos
y que los juegue en serio.
Y jugue por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias.

Y jugue por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugue a la mancha
y era de sangre.

Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.

Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondosmiran hipnotizados
son durisimos golpes,
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.

Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo callo
o puteo como un loco
que es una linda forma de callar.

Que tu viejo olvido todos los números
(por eso no podria ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.

Y las calles y el color de los ojosy los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en que barque parada
que casa.

Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.

Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.
Por eso ahora me podes preguntar
y sobre todo puedo yo responder.

Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacerlo que no quiere.

Llora nomas botija
son macanasque los hombres no lloran
aqui lloramos todos.

Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimosporque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.
Llora pero no olvides

¿Dónde están?

Necesito verlos, reir con las bromas del Enrique, preocuparme por su patito de goma, contar compulsivamente con el conde contar, comer galletas con la boca abierta y salpicando migas como Lucas, esconderme en un basurero si la vida se pone dura. Enojarme, darme la vuelta, ponerme una gorrita en la cabeza y escuchar un ¿"Enrique estás dormido"? y volver a empezar.

Tengo ganas de que sean las cinco de la tarde de dejar de lado las tareas horribles de frances, de ponerle mermelada de naranja de la abuela a una marraqueta crocante, de tomar leche con chocolate en mi taza azul, de sentarme en la caliente cama de mis padres, de prender la tele, de mirar por la ventana el jardín de margaritas silvestres, de ver Plaza Sésamo, de reir e imaginarme con más de treinta como un gran tipo que se come al mundo y que es feliz muy feliz a los 37 años con Brooke Shields dándole besos de coco.

Si hace 30 años no habían:

Deudas, dolores, deudas, patadas, deudas, tristeza, deudas, acidez, flatulencia, dolor de espalda, intermitencias del sexo, llanto y soledad a granel.

Si no había lo de arriba pero tampoco estaban:

Mis palabras para reventarme el corazón, mi hija para darme nuevas risas, tu con tus pies frios y besos carnosos,

Guatemala...guatepeor

Escribe poesía para el novio, lee a Blanca Wituchter, respira el exilio de montaña repitiendo...repite en mi balcón de costura, deshilo, desescribo, destejo sin comprender. Se levanta con sueños mojados, sabor a tamales, a tortilla de maiz a humo de volcán. Recuerda Centroamérica, los flashes de la cuna temblorosa por las balas silbadoras en el pueblo.

Ahora vive en La Paz, negro azabache baila en el cabello al caminar, le transpira la nariz, extraña otras humedadess, esas de vientre, esas de mar. Extraña y lee manuales, juega con ovillito de lana mientras escribe memos.

En la noche calla, salta en la cama de espuma, busca el pijama ese de osos cursis. Escribe, tierno que te añoro invierno, ven que te muerdo, ven que me escupes. Duerme y nada en mar de sabanas sola.

Ella escribe poesía, esta seca de llantos, recuerda las balas de la guerrilla, se arrulla, busca al padre, busca al novio. Añoro negro, añoro y muerdo, dice y el padre no vuelve, la selva es grande. El cemento de edificios es bosque oscuro y el novio se pierde, otras piernas muerde.

Escribe cartas, poesias en la cama, de día traje dos piezas, mandando mensajes, de noche piel de semáforo. Repite versos, negro azabache se cuela por el vidrio, ¿caballero unas monedas?

Año de las ratas..

Se ha estido el 2007 llegó el 2008, año en que las ratas saldrán de las cañerias felices a roer las canillas de los faltos de esperanza y versos en el pecho. Este año empieza cabalístico para mi musa muerde labios y agónicamente pretencioso para mi.

El 8 de enero del 2008, las ratas de la media luna fueron invitadas al Palacio y decidiron jugar a no tocar el queso que les ofreció el Presidente. Unas escondieron la cola en pantalones elegantes de Almanza, otras se peinaron el bigote con su ácida saliva, las más limaron noche antes los dientes con algún librito de leyes para no pecar de falta de etiqueta mordiendo la vajilla del Palacio. No pudieron sin embargo aguantar el roer y morder, será su año pero no abusen.

Este año despierta curioso, Bolivar se vuelve S.A y el juguete del millonario vende celulares de Brighstar Marcelo Claure, más conocido allá por 1985 en el Domingo Savio como Gigo Claure, debido a sus prominentes orejas y torpes actitudes. ¿Será que era un genio más que un opa y por eso se aburria en las clases?. Sea como sea hoy es es millonario y se compra a mi equipo y otros todavía esperamos ganar algún premio de poesia para pagar las deudas del banco.

Los Loukass juegan en 2008 al Soda-Soda y planean una reunión para el 2010 como forma de celebrar los 20 años con disco nuevo en 2009. ¿Tan viejo estoy? si todavía recuerdo clarito sus tocadas en el Socavon, mientras cambiaba poemitas con el cuate de la barra por té con té. Yo me agarraba una buena borrachera con el trago gratis que recibia, Villegas ahí tienes una de las causas de la quiebra del Soca, el Jopo me regalaba trago. Yo terminaba yuca en la mesa al lado de la cocina, mientras el barman se cargaba minas con mi poesia. Espero que del choque de egos de los 4 Loukass salga algo de la puta, la verda che y no una “sunchu llamarada” como dicen los cochalas.

Este año llega nuevito con ganas de romperla con nuevos textos, libritos, poemitas, cuentitos, Estido como es pues del libro conjunto le meteremos cuate.

En este año salió en edición fotocopiada de sólo 100 ejemplares el libro del Canedo, “El Dios del Hijo y el Ocaso de las profecias”, el cuate prefirió la fotocopiadora de la Perez a la moderna imprenta de Alfaguara. Comprenlo, todavía quedan 84 ejemplares, pedidos en el Hormigón Armado.

Este año llega con sorpresas en la blogosfera, Fadocracia murio ayer, ¿suicido o asesinato?, se lo dejo a la FELCC que ahora tiene maletines nuevitos para solucinar crímenes Made In Venezuela. Después de todo era no más comprensible pues, el Exeni de Presidente de la Corte no podía seguir blogueando, no había que darle gusto a UNITEL ¿no ve?. Me quedé con las ganas eso sí de la crónica de Sabina-Serrat en Santiago , mandala pues por mail Exeni.

Bueno, este año nuevito me está gustando aunque a ella le haga renegar tan pronto le mando un beso de espuma y piel ahora hasta su Llajta donde está comiendo ricas habas y Kallu.

Un abrazo a todos los bloguers y no bloguers, lectores, cuates y detractores. ¡FELIZ 2008!

Tai II

(3)

Rie,

descalzo con túnica bebe celulitis

Rie, muda carcajada,

eco de paladar sereno rumor de flor interna.

Regala,

agua bañada de imagenes,

petalos contemplados,

trozos de oro en pupila serena.

Ellos se agachan,

En rodillas rojas,

dejan cartas, fotos, esperanzas,

Los niños,

rien, viento rie

sudores de miel

pies de vinagre,

rien y una moneda rebota el destino.

(4)

Serena, como recomienda Lonely Planet Bangkok (página 30).

Camina de frente, sus pies se ven tibios,

empeines ruborizados en azulejo.

Falda blanca, piel muy rosa,

azabache en ojos.

Miel de almendra en sus rezos.

La niña rie, ella imita,

el monje no acepta.

Vuelve a la página 30.

En Internet venden fe, visitas a templos.

Le gusta, tanto buda posando a su lado, le gusta.

Ella mira, repite lo del incienso y la flor.

Frota, papelitos dorados en el pecho del buda,

yemas doradas, piensa en el jabón para más tarde.

Mil deseos, se cansa.

Cierra los ojos, seudo contempla

El paladar se irrita en mantras.

Piensa

souvenirs, llaveros, velas

Se aburre.

Playas, shoping, paredes,

no hay tiempo

mantra, rojo,

mantra verde

tiene que comprar más.

TAI

Para la gente que de mes en cuando visita este blog, a continuación les dejo los primeros poemas de una serie llamada simplemente Tai. Escritos en un viaje por esos lares.

(1)


Ese paso rengo anuncia el escupitajo en los pies
barba cana, gorra gris, baba besante.
Balbucea besos en mejilla frias

Musulman, jamaiquino, asiático, latino
sucio y frio.

Tres monedas grita, tres monedas escupe.

Desempleado, empuja, muerde.
tres monedas y te deja libre.


(2)

Los unos saltan del tren áereo a comer vitrinas
con bolsas y dinero plástico muerden y compran
Los otros callan, en túnicas naranja esperan

El viejo templo busca la luna,
el concreto la esconde, los Malls la muerden.
Ellos duermen en la columna gris,
cerca del Buda de piedra callan
Perros, gatos, ratas, miran, huelen
juegan.

Los otros caminan, presurosos gritan
comen, engordan, sudan, no escuchan
no miran, compran.

(3)

Vuelan, con ecos amarrillos vuelan
regalan versos de arroz, mantras de orquideas
Vuelan en la imagen de Bodhidarma y
duermen.

Es memoria contemplada, Satori desahuciado
rodillas de roca, cuerpo sin cabeza,
rostro sin tronco, buda sin tiempo.

Mira humanamente errado,
divinamente alumbrado.
En las raices de un arbol contempla,
tiene migraña, le duelen los flashes
quema silencios.

(4)

Rie descalzo y la túnica besa celulitis
rie, en muda carcajada.
En eco de paladar repite sereno verso,
la flor interna.

El regala agua bañada de imágenes
petalos contemplados, trozos de oro en mirada
serena.

Ellos se agachan en rodillas rojas,
dan cartas, dan flores
esperanzas y silencios.

El rie, los niños rien, su vientre rie
El monje habla, el guia te ofrece: Tu destino en la puerta, gira la ruedita, sólo por 5 Bhats

D + 2

Ayer me cortaron el cable por falta de pago, sólo me dejaron, vaya a saber por que, a Bolivisión y Canal 7 . Fue un alivio despertar sin escuchar a Unitel y Red Uno y si bien el canal estatal te muestra un sólo lado de la moneda lo hace sin tanta bronca. Desayune, en vez de MTV, la imagen del domingo en la mañana en Oruro de los constituyentes cantando el himno, los ojos de esperanza en una señora con su niño en brazos y acullicu en boca, alegre y con los ojos secos de lagrimas, secos de sol pero con una nueva gota de esperanza.

Me quedé pensando, cuando Aguilar se levantó en la testera y recordó a la gente las veces que otros gritaron a la presidenta de la constituyente "india de mierda", esa agresión que caló en el pecho de Silvia Lazarte como bandera de tanta boliviana, de tanta mujer discriminada, agredida, hecha mierda.

Fue la educación, fue la cuna, fueron los medios, fueron los padres que nos enseñaron a memorizar el "indio de mierda" que nos enseñaron a tener miedo al pobre, al hombre del campo, a la persona diferente. Recordé, me llego una imágen inevitable a la cabeza, esa de mi madre preguntandome, cuando salía a jugar con un niño nuevo en el barrio si el era decente, refiriendose al color de piel antes que a los valores. Muchos hemos crecido con eso, con el "indio de mierda" en la cabeza, como muletilla sucia y prejuiciosa y hoy aunque no le guste a muchos esto está cambiando y nos está cambiando.

Más allá del debate entre la legalidad y la legitimidad el domingo algo nació y está en las manos de todos pasar del discurso político a ponerle las cuerdas a la guitarra. El domingo se inicio un proceso y luego de este quiebre, hay que volver a ponerle el hombro al país.

Hoy desperté con un aire diferente, feliz de ser mestizo; boliviano de sangre paceña, yungueña, orureña, tarijeña, cruceña, en mis venas. Que vengan los referendums y que sea la mayoría quien decida, eso sí leamos la constitución nueva, generemos un propio criterio, sin el bombardeo mediatico de insultos y llamados a las armas de algunos. Por eso hoy decido quedarme no más sin cable, sacar la tele del cuarto y escuchar más a la gente de a pie, leer más historia, recordar las luchas de mis padres y tantos en el pasado y creer en un mejor futuro, más allá los que ya sabemos.

Calaquitas, tantawawitas....

"Ché cholita a que hora va a venir pues tu marido a comer sus tantawawas?, a la misma hora que el tuyo a oler tus rosas señora"...

La calaca, la flaquita, la santa muerte en México, las almitas, nuestros muertitos, los espiritus de quienes se fueron antes en nuestra cultura. Una misma fecha, una misma costumbre en dos países diferentes. Sincretismo de la cultura Maya, de la Cosmovisión Aymara. Culturas que comparten el hecho de una cosmovisión donde la muerte es parte de la vida y convive con nosotros de manera natural como debe ser. Tantawawas, panes de muerto, Calacas dibujadas, fotos de estudio de nuestros muertitos en sus mejores galas. Que cada quien crea lo que quiera creer.

El Che Modelo 2007

Ando corto de palabras estos días, corto de inspiraciones revolucionarias, sin embargo borracho estaré pero me acuerdo y por eso es que en la memoria vuelve el canto de "hasta siempre comandante" de una tarde de 1980 en el barrio milico de Irpavi, cuando escuchaba a mi viejo, el cerveza en mano, yo boina en cabeza de niño y fúsil de juguete.

Aprendí a esa edad a creer en quijotes a vivir utopias, jugaba a liberar sapos debajo de tejas en mi jardín, mientras los cadetes del colegio militar se baleaban de cerro a cerro en el golpe del García Meza. Conocí el miedo, yendo a buscar con mi vieja al viejo en la morgue, es que no llegaba a dormir los viernes y el toque de queda no nos dejaba dormir. Luego llegaba con un chaqui de ideales a la hora de almuerzo con un salame y un vino a contar las anecdotas revolucionarias de la farra en un cuartito de San Pedro.

Aprendí de niño el sabor de la lucha, de los ojos y las historias de los míos aquellos que pelearon por la democracia que 25 años después disfrutamos y nos quejamos de ella.

Aprendimos a quererte y todavía creemos, todavia cantamos y esperamos, aprendimos y seguimos aprendiendo de aquellos menos que pusieron el pecho a las balas para que disfrutemos de este presente.

Un textito reciclado del blog un poquito tarde, como recuerdo de los 40 de La Higuera, de los 25 años de democracia. ¡salud por las utopias!.

En este instante el Señor Ernesto Guevara, argentino de nacimiento y cubano de adopción descansa en un mausoleo de Santa Clara Cuba. Duerme en una urna hecha probablemente en la China Comunista. Sus ojos ya no ven Utopías y menos al mundo en motocicleta, su frente prominente no elabora más revolucionarios discursos, sus huesos son el parque en que gusanos juegan a las escondidas por sus orbitas huecas. Al mismo tiempo se estrena en La Paz sin muchos bombos o platillos “Di buen día a Papá” opera prima de Fernando Vargas y con guión de Verónica Cordova.Primer día de función, me apuro en llegar al cine con temor a partirme el cuello en las primeras filas o no disfrutar de cerca el paisaje desde la fila 25.

Compro la entrada, veo la taquilla y solo están salpicadas algunas entradas por ahí, ¿primera señal del nuevo siglo? No se.La película transcurre a mi gusto con el ritmo exacto, con buen sonido y mejor fotografía aún y termina como debe ser. Cuando se prenden las luces, busco por ahí a mi amiga Vero, aquella del 92 con el rostro lleno de Benedetti, la que planeaba la caravana del Che 25 años. La Vero no está, Lucho Espinal ya no aparece en las paredes de la Católica. Salgo del cine con sabor amargo de sueños, con ese conformismo que decía el Lucho, que al final de cuentas acabo llegando no más.El Che hoy es fashion, aparece en camisetas y es cool llevar un tatuaje suyo, su imagen se vende por Internet como estampita en Vallegrande.

Si Vero, te cuento que fui a ver tu peli, el guión seguro quedó como lo soñaste.Luego de la película me fui caminando por la 6 de agosto, como en los tiempos de planear sueños en el Café Oro y fui recogiendo imágenes de la noche de estreno. Se te dio la peli Vero, un Che globalmente cool de tatuajes y estampados fue conjurado al menos en hora y media.Si Vero el Che está muerto y es puro hueso en los corazones de quienes por ahora viven su vida Light, en la juventud paceña que lo compra de rebote en ropa GAP, que toma cerveza en la 21 que manda SMS, entra al MSN, ve MTV y se va perdiendo así en un mundo de siglas y mercado.

La peli me dejó ese sabor a esperanza y muerte, a la necesidad de creer y cerrar círculos aunque me voy preocupado por que no sea otro círculo cerrado, en ti en tu tiempo, en nosotros. El Che se fue, de Vallegrande, quedó el cinturón y un altar en el árbol, eso basta, al final la esperanza o la muerte es cosa de uno no más.El Che aunque muerto me dejó en la película ese sabor trasnochado de ser pueblo, de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en el mundo.

Los changos no fueron estaban chateando, no se acuerdan del Che, no tienen tiempo, yo me quedo con el juego doble de esperanza y enterrar muertos que nos da la película. Al final así es, ante un mismo hecho uno decide que nombre darle, decide enterrarlo y dejarlo partir o aferrarse a su esencia y hacer que nunca muera.Si pues changa, había pocos “loros” en el cine, La Silvia Rivera estaba acullicando, tres gringos que se han debido rayar por no haber subtítulos. Estaba yo, buscándote a escondidas en la noche, por si en algún lugar estabas esperando el aplauso final, ese tan chistoso, seco y corto que nadie en la pantalla escucha.

No importó el aplauso tímido de 10 palmas trasnochadas, valió la pena aunque en el fondo sepa que el Che modelo 2005, es Light y cada vez que quiere hablar en el atrio de la UMSA desde ese colorido mural, desde encima el anuncio de Coca Cola le acaba meando la boina.

Memorias de un croto (Primaveral recargado)

Naturaleza sangre....

¿Te acuerdas? ¿Cómo jugábamos a sentir el frío en los cuerpos?, tu con los pies congelados como raspadillo, yo con ese calor insoportable en las manos. El tema era entibiar tus plantas o enfriar mis palmas, dependía de la perspectiva, del lugar, del aroma de la noche. Te gustaba jugar a la morgue, así como de niña jugabas a la cueva y te tapabas con un edredón oscuro para que el monstruo no te toque, te quedabas inmóvil para que no te muerda cada esquina. Si, te gustaba, el juego de ponerte rígida y desnuda encima la cama como una tabla, decías que el efecto era mejor luego de la ducha y con la piel toda erizada por el frío. Anticipabas recurrente tu imagen ideal de la muerte en el río o el vuelo del puente pero sola.

Pálida de agua me pedías que te coma a besos, que muerda tus lunares en el pecho y tape tus poros con el calor rosáceo de mi abdomen. Me acuerdo flaca, de tus pataletas, de tu histeria en el suelo, de la bronca que te daba, cuando sólo te miraba en silencio, en el pesado desprecio de cerrar la puerta y dejarte llorando en mitad de la sala.

Es difícil olvidarte, cada vez que vuelve aquel torbellino de emociones inflando tus ojos saltones de furia, esos capaces de jugar a la mirada de virgen y en dos segundos botar fuego en mi vientre, llorar miel de madrugada. Me acuerdo que me gustabas serena, indefensa, dócil. Las madrugadas eras vulnerable, dejabas que tus defensas caigan, y lanzabas esos cursis te amo como ronroneo, mientras yo jugaba a contar los vellos de tu espalda, de tu sangre morena. Tantas veces pensé en que pasaría si te lanzaría un vaso de agua en una de tus rabietas, ¿me perseguirías por la casa, cómo en esas reconciliaciones, o ¿acabaríamos a los mordiscos y arañazos?, sintiendo el dolor ese que produce el sexo de lija.Si flaca, pensé en eso, también en partirte a patadas, pero sabes que mi naturaleza sólo permitía destruir a tu niña mala con caricias de lengua, bebiendo tu frío de raspadillo, barnizando cada poro tuyo. Flaca, no sabía nada de ti aquella noche que respondiste a mi beso con una patada y no dejaste que mordiera el tatuaje falso, no sabía nada y hoy te entiendo, sólo querías el anonimato.

Ayer me enteré, te encontraron con la piel erizada y seca. Dicen que salías con un abogado, uno de bufete con muebles de roble y floreros con nardos made in China. Te vieron, en el boliche ese para secres de la 20 de Octubre, saliste mordiéndole la corbata a mierdazos, como solías hacer cuando querías mi plata para tu tatuaje permanente en las cejas. Si flaca, ¿te acuerdas? Tu manía de jugar al muerto y tu certeza en que te irías antes, tu pedido de que guardé tus cenizas en una urna de plata. Te dejé hace tiempo, entenderás ahora que era absurdo hacerte un homenaje de ese tipo, además debo confesar que te ves mejor , toda muda en esa lata que en una urna, aunque esos puntos lila no quedan "fashion" en tu mejilla derecha y tus labios de riñon hinchado, aunque pálidos, siguen dando hambre.

Si flaca, ya se que anoche te torció el pescuezo y te fue exprimiendo como tallo de rosa primaveral. No le importaron tus espinas, esas pincha risas de las que me escapaba, se quedó con tu mirada orgásmica, gran error yo solía esconderla con mis manos en tus labios. Me dijiste que por fin entendiste eso de que las miradas congeladas forman espasmos, cuando viste sus ojos inyectados lo supiste.

Estabas jugando a la ducha, al juego del cuerpo en la morgue y el abogado no entendía, tenía las palmas secas, más frías que el raspadillo de tus plantas, no entendía nuestros juegos. De pronto entro la de ojos grandes y rollos de canela en las costillas y el se dió la vuelta flaca, ese tal vez fue el error, yo no lo hubiera hecho o quien sabe, tal vez me hubiera lanzado por la ventana para evitar conflictos. A ella no le gustó la mirada congelada en tus ojos, es que era la titular, una gorda con poco charmé, pero la titular al fin.

No entendía la escena, tu toda desnuda y recostada y él de espaladas. Se lanzó a reír sobre tus piernas, con el típico recurso de las uñas en el pescuezo y el abogado se quedó, con el pis mojando sus calzones de esperma angustiado, dentro del ropero, eligiendo su corbata para la audiencia del lunes.

Tu flaca te enredaste en arañazos con la gorda, hasta que el seco puñete de empanada hundió tu pómulo y dormiste.Te debía haber dicho, los abogados odian las urnas, no les gusta el gris de una presencia todos los días en sus pensamientos, prefieren llevar flores al cementerio los domingos a una gorda. A los mediocres les gusta el anonimato para el romance y los juegos, cuando se abre el telón se mean. Te lo había dicho tantas veces, pero preferiste tu terquedad de quedarte en eso de que no eras sumisa, en la pulseta de genero en un país machista.

Ya ves, yo tiré la puerta ese día y te mandé a rodar, tú optaste por ser la sin nombre en la vida de un mediocre. Para ser honesto, estaba más a tu altura un final con raticida, era más coherente con tu personalidad compulsiva, pero no, terca como siempre escogiste la escena patética del gordo infiel y su mujer arañándote los pechos.

Si flaca, anoche me acorde de ti, de cómo te dejé en el anonimato y como querías seguir jugando nuestro juego. Tranquila mi flaca, seguró escucharás risas, ya verás y tocarán de nuevo tu piel, esta vez de lija y en algún lado, así llena de cosquillitas, verás como alguien se emociona y siente mariposas en el estomago al mirar tus labios.

Ya verás estará todo bien, no duele tanto y al final tu piel está como te gusta, rigida y fría. Aunque sin mis poros, coqueta como siempre, te quedarás mirando el mandil blanco del chango que te corta y disfrutarás en paz las manchas de salteña goteando sobre tu panza abierta.

Optimismo Gaseoso

¡Viva el optimismos revolucionario! una buena boina ayuda a que no nos mojen los meos de Coca-Cola.

Dale Loca (De Memorias de un Croto)

La sabiduría llega cuando no nos sirve para nada….son las reglas del destino, son las reglas del amar (Fito Paez)

Te estas cagando de frío loca, eso de salir del boliche todos los días a las 7 de la mañana se queda en los huesos. ¿No ves? ,la acera no está hecha de espejos que reflejan tus estrellas, está llena de charcos y esas burbujas que revientan se llaman cerveza, flotando en el pis de tus clientes. Camina cruza la calle de un salto, que mi espalda hueca no sabe jugar al principe. No tengo ganas de tapar la mierda del piso con mis huesos, soportando tus tacos aguja en mis vertebras.

Me duelen los pies flaca, a veces queman los recuerdos dice Fito golpeando el piano, en su último disco. Lo pirateé para vos, me acordé que te gustaba reverbar en sus melodías, con los ojos rojos como esa bossa trucha del flaco, aunque no sabías que putas era un bondi, pero te identificabas con lo de un poco de coca y promesas de amor.

Vení, esta lluvia es sólo un espejismo que anuncia la primavera, como el aura esa que ilumina tus ojeras a las 6 de la mañana. Te traje mentisán loca, te arderá un poco, pero siempre es útil para curar las lamidas en los muslos, las del tubo de aluminio y las de lenguas de lata empapadas de ron barato.

Loca hoy me acordé del puente, de la historia de la niña que lo cruzaba arrodillada hasta el lado de Miraflores, grafiteando fragmentos de la Biblia. Me acordé de la noche en que te conté la historia del papel higiénico enredado en los tobillos y la caída explotando cráneos, siempre lo quisiste probar, me decías que seguramente tu sangre se evaporaría con el olor de las cloacas.

Tanta ficción añeja durmiendo en el cajón, tanta prosa barata hace que me acuerde de las caminatas aquellas y las ganas que te daban de tomar un café escuchando "ponme la mano aquí Macorina "en la voz de la Chavela, en ese viejo antro con piso de madera crujiente y paredes llenas de fetiches. Macorina, te sonaba a una mujer con celulitis decías, por la mandarina que evocaba en tu memoria.

Te gustaba ¿te acuerdas? que te mirará, así todo pirado, jugando a encontrar tu inocencia en esos ojos de muchachita punk. Te reías, mientras lanzabas la seria advertencia de que no contará los minutos, ni las veces que tocaba tus pechos, que preferías un presente congelado, un disco rayado repitiéndose, en el que saltaran tus piernas en el que temblaran mis labios. Un instante eterno sin proyecciones de ningún tipo, sin jaulas muerde alas.

Acá estoy, te traje el paraguas doblado, fetiche espanta cuervos. Dejé de abrirlo en mitad de la sala para conjurar la resaca como me recomendaste, ya no funciona para ahuyentar la luna, pero todavía es útil para espantar el viento. Ven, te agarro la mochila y las monedas que guardaste en la falda, necesitamos darnos dos sopapos y escupir esa espuma roja, que últimamente tragamos al soportar la extraña sobrevivencia. Necesitamos aquellas cosas que el tiempo fue borrando en tus pupilas, fue durmiendo en mis ojos, para volver a empezar, lejos de alguna rutina gris. Volver a empezar, temblando de frío y de lluvia en las pieles, lejos de esta mierda.

Te traje también el sobrecito que me pediste, don Enrique está cada vez más jodido con esto de llamarlo en la madrugada, ten cuidado que la ultima vez me vendió vidrió molido y no pude "venticuatrear" esperando tu retorno. Te lo traje igual, aunque luego tu tabique se llene de caspa y tu corazón reviente ácido sin mis besos.

Flaca, te lo dije tantas veces, pero te entercaste en permanecer colgada en eso de ser bailarina, en mearte los calzones cada vez que te invitaba a bailar un tango debajo el marco de la puerta. Mecanismos de protección e independencia le llamabas, ya vez preferiste tu libertad en este trucho club que jugartelas.

Te meabas cada vez que te decía que la caída del puente sería fácil. Te lo dije y preferiste el destino simplón de inflar la panza con el hule Pantera y contar billetes en la madrugada. No te juzgo, al final yo te lancé a esto, yo fui el que abrió la cuenta en el banco para que se llene de los bamboleos de tu cadera. Al final en esta tu libertad, seguimos clavados hueso con hueso.

Si ya sé que tengo la cara seca y toso como perro, tus cremas, esas que usas de noche, no sirven para maquillar mi sangre. Déjame así, penetrando algún viejo agujero mientras te espero, tengo la cara filuda por que la comida ya no me hace bien, el virus es jodido y me está comiendo y lo sé, pero si no era el puente el que nos mataba, iba ser esta joda más lenta.

Necesito tu vitamina, por eso vine temprano, luego de recordar tus lunares en el insomnio, pensando en las manos callosas que los tocan en mi ausencia. Vine para darte mi abrazo y desearte suerte. Te compré también dos anticuchos, no te preocupes la gorda es buena onda y me presta los platos y no tenemos que caminar hasta la esquina a devolverlos. Podemos comer despacio mientras subimos el puente.

Ven no seas terca, comé algo y contamé, cuantas historias de políticos te aguantaste anoche, cuantas pulseritas besaron tu muñeca. Veni, estas cagando de frío, no te voy a tocar si no quieres, aunque la verdad merecerías que te arranque los pétalos de tela tan Kitsch con los que te disfrazas para calentar al gordo del ministerio. Te haría bien que te muela a palos como te gusta, aunque en el fondo sabes que mi machismo muere en el olor de tus piernas.

Mereces eso y más, lo sabes, por haber caído en la recurrencia de ser independiente, con el billete fácil, pero tranquis que sólo nos fumaremos algo hasta que te ronques y yo vuelva a las mil pajas mentales de pensar que hago acá velando tus pesadillas.

Tu la niñita de papá, la chiquita bien, hoy sales del Boliche de neones y perfume dulzon, con el Jean que te regalé y los tacos aguja tan falsos. Te miro, cansada mientras disfruto como me muerdes los labios con tu sabor cargado de bocas de derechista y me bañas de tu aroma de dólares húmedos de vientre.

Veni mi changuita, igual estoy acá, aunque dicen que un par de patadas te vendrían bien, los cuates me dijeron ayer que por que sigo contigo, que debería ir a España, para aprender a patearte sólo en el tatuaje. Dicen que ahí no se nota y luego no me acusarás con eso de la violencia familiar.

Tranquis loca, sabes que sólo divago por que roncas y no me dejas leer tu libro ese de mujeres creando. “Ninguna mujer nació para puta”, ya lo sabía y yo tampoco nací para jugar a tu alcahuete, pero loca estamos así, al menos la casa tiene living nuevo y podemos pensar en el viajecito ese a tu pueblo que tanto esperas. Le contaremos a tu viejita, la mamada esa de tu pega de secretaria, de que estas terminando tus cursos de computación y de que su nieto ya dice mama.

Compré un estante para tus libros loca y esta 22 larga en la feria de El Alto, ese fin de semana que te fuiste al lago ¿te acuerdas?. Pensaba que hoy podríamos tirarnos en la alfombra y besar las sombras, leyendo esa poesía cursi que te encanta, antes de apagar la luz y volver a morder la ausencia.

Si lo sé, me lo dijiste tantas veces, que eran sólo unos meses de mirar el techo y de pinchar la espalda en el colchón del privado, pero es que me da impaciencia ver que el laburo no da y que te estas gastando y yo muriendo. Con esto de la inflación y las pastillas ya no da.

Entiendo lo que dijiste, la poesía no llena la panza, pero al menos me paga el trago mientras espero tu salida. Entraría a mirarte bailar en la barra, pero el gordo de la puerta me tiene bronca y lo sabes, prefiero mirarte con luz de día y caminar luego cagando de frío a tu lado, es meno cursi, más real.

Loca veni, estás temblando, te apareció otra mancha en el cuello y si, también yo tengo los pies helados. ¿Quierés subir el puente?, traje un rollo de papel higiénico para lanzarnos si quieres. ¿Mejor no?, OK, esta bien.

Apoyate en mi hombro flaca, más tarde pensaremos en como recuperar la guagua, ya verás que la monja se aburrirá pronto y si no, un mejor destino que con nosotros seguro que tendrá. Veni, pásame las llaves y cerrá los ojos, una punta de coca nos va a hacer bien. Sentime y no mires el charco, ya te dije que es pis y no el espejo de tus estrellas.

Dale flaca, despertá, esta no tiene vidrio aspira hondo y no tiembles que yo agarro bien la pistola. Confía en mí flaca, si el tiro falla igual seguiremos juntos.

Nota: Violencia familiar, nequidad de género, prostitución, drogas, VIH, La Paz de noche, no tapes el sol con un dedo.

Ficcionales II

.....You make me feel like......

Friday I´m in love, pupilas rojas en tu ser tan Black Mamba. Tan freak medusa, me dejabas en ese deslizar, convulsivo por tu calaverica imágen. Tu saltabas, acariciando en cada brinco, con tus medias de persiana (blanco, negro, blanco, negro, empeine, rodilla, muslo, pubis) muy beetlejuice para mi gusto.

Era agradable sentir como se filtraban tus aromas, post mortem, entre la humedad de áxila israelita y el alquitran en las paredes del antro ese. Mientras yo, catatónico, perdido en la vasija de barro en forma de balde con bombillas de fiesta infantil. Miraba la espuma de alcohol fermentando frutas de lata, con ese su ruidito de bliz, bliz, bliz, pincha pupilas.

El metanol, me llevaba otra vez al recuerdo de tu maquillaje gótico chorreando como el Choqueyapu por tus mejillas. Yo aprovechando las curvas de la Kantutani para cantarte eso de ...you´re so gorgeous, con mis gallos mal calibrados, mojando de coctail la peca negra en tu pecho.

My sweet Lullaby, era fácil quedarme clavado en esa esquina mientras tu lengua lamía el pilar y el flaco de rastas amasadas jugaba con tus medias de persiana, muy beetlejuice para mi gusto. ra fácil quedarme en tu juego, fácil como mirar las burbujitas de maracuya reventando y bliz, bliz intoxicando mi lógica.

Era más simple que mirarlas ahora saliendo por mis tripas con el seco sónido de la Taurus 38 perforando mi tatuaje. Orificio de salida en el torax posterior, cuadrante superior izquierdo. Carcajadas agudas...bang, bang you shot me down...the awful sound. El maracuya verduzco en los azulejos y tu persiana cerrándose, tu paso firme de ula ula perdiéndose al ritmo de mi caida.

Me gustaba eso de just like heaven en tus muslos tan narco sexys , ahora no se que hacer con tanto chorreando, no alcanzo la bombilla para embriagarme de mi sangre. Friday I´m in love, no cierres tus persianas.

Ficcionales I

La verdad es que debo decirte que tengo las venas reventadas. Lo supe ayer cuando me patearon la cara en el partido de futbol y, mas que sangre, senti un agudo sonido de rebote en los cristales incrustados en mi tabique derecho. Debe ser cierto aquello que dicen que los cartilagos se necrosan con el uso.

Hoy me enteré que ya no me importan los consejos del cirujano plástico ni las recomendaciones del cuatecito de la Cruz Roja. Que no te saques los tapones, que no inclines la cabeza para atrás, dejá que la hemorragia salga de a poco que en diez minutos igual se pasa por último metete un algodon quemado a cada lado y listo. Todas esas pajas son irrelevantes cuando tu oreja gotea despacito sobre la almohada.

Para ser sincero es comodo estar así, vaciando mi sangre. Al final de cuentas solamente es un liquido viciado de hierro falso y, en mi caso, vale lo mismo dentro que fuera. La verdad debo confesar que me produce un gran alivio saber que no usaré más esta nariz para encender el corazon, para vaciar el humo en sus labios o bucear aspirando su entrepierna.

Mi tabique no tendrá mayor uso que el de ser polvo para ratas y eso me reconforta, así nomás debe ser. No me afecta saber que mi nariz de junkie será gris ceniza pronto. Polvo aspiras y en polvo te convertiras, final biblico para mi instrumento olfativo.

Lo que si no soporto es este estupido papelito con una liguita alrededor de mi dedo gordo, que mi nombre lo hayan escrito con R y no con P y que el flaco tose mierda que trabaja aqui, a cada rato me moje con esa manguera.

Sierpe diem

Nacen en la pared, otras veces en el techo, las más se desbordan por la alfombra y se filtran por los poros de venesta, taladrando la espalda de alguna termita.

I

En el tornasol espacio, donde las palabras ya no juegan
El temblor se hace picazón de lengua y la imagen del cuerpo es humo
En esta trémula espera, la memoria tiene cantos de revancha

Entonces cruda, la humedad rebota en la lengua y las sienes
Negra de humo repite el sabor de la noche ahuyentando brisas
El temblor se detiene en el hormigueo que provoca el espejismo de sus risas

En este vano pulsar de palabras evoco el coraje falso de nombrarte
En el pánico vestido de silencios, mi canto se hace espuma

En la vigilia vana el espacio tiembla y el recuerdo celebra tu derrota.

II

Castiga la furia silente al pulso
tenso espectro en la sien derecha
castiga la espuma en tejado crudo
arcilla de palabras en bruma pura.

Castiga el grito seco y sin retorno
vacío que vuelve de estómagos y tiempo
duro paso, en huesos de humo y vientre.

Castigo y es certeza en el caminar sin norte
grito que rompe al tiempo en calles mudas
vacío que rebota en sentencias peregrinas.

Caminar con aire frío de montaña
en voces que revuelven la inconciencia,
el verso sucio que despoja la cordura
camina y castiga mi andar dormido.

...............

Es hoy serena la tierra que te nutre,
Han crecido hojas de Eva en tus muros
El adobe se ha vestido de lágrimas duras
Las flores, se han teñido de tu tierra.

Jarrones de negra piel, guardan tus lirios
Secas tus lilas, secos los pensamientos,
Muertos tus claveles.

Al pasar por tus cadenas he visto tu reflejo
Tu encierro en solitaria esquina,
Tu pino majestuoso dándote noche
Y mi evocación se ha teñido de tus tripas.

En tu oscuridad, la distancia larga es nada
Desde ella miras y me acoges
Piedra en piedra rota, Choqueyapu
Tierra dura, grava, nombre en tinta negra.

Descanso al caminar y buscarte,
camino al descansar y encontrarte,
moras en tumba sin decir nada.
Hoy el eco de tus huesos es semilla,
arbusto seco, champa vana.

He permanecido, sin decir nada
en la memoria seca de tu musgo,
en el imán callado de tu piedra,
En tu noche de cumbre, ahí
de espaldas al Illimani.

Tus huesos, de ladera serpenteada,
de ladrillos empinados, acogen mi silencio
Tus órbitas, buscan el viento del cometa
Yo corrompo tus silencios.

Mis manos han levantado tu pluma,
mis dedos escarbado tu tierra.
Cosa vana elevarte una plegaria.
Cosa extraña reflejarme en tu nada.

Interpelar demonios...

La poesía debería tener la fuerza del carnaval de Oruro (Raul Zurita)

......"Si alguien quisiera aprender de Bolivia y Chile mediante los poetas, diría que no pasó absolutamente nada. Según esos poetas, nunca hubo un Pinochet, ni ninguna dictadura. La poesía se ha vuelto tremendamente autista, los poetas reflejan su angustia y torturas privadas, personales.

Hacer poesía es un ejercicio despiadado, una búsqueda de la autenticidad. Es así, porque tienes que recorrer todas las zonas oscuras de ti mismo. Sin una reserva de criminalidad no hay arte, hay santos, pero no poetas. Cuando el artista es tentado por demonios, no puede vencerlos, como el santo, ni deshacerlos, como el iluminado. Debe dar cuenta de ellos al mundo....". (extracto de la entrevista a Raul Zurita en la Razón)


Por confiar en la revista Afuera (en su agenda decía que el evento sería el sábado 18) ayer me perdí el encuentro de poesía entre Raul Zurita y Matilde Casazola. Me quedé con las ganas de sentir en la piel a la Matilde con aquella introspección, añoranzas y dolor temblado en cueca; esa que añora el amor perdido pero no olvida a los culpables del exilio y la tortura. Me quedé con las ganas de encontrarme con Zurita y su poesía de roca, de grito descarnado en cordillera y litoral, de la denuncia y los amores "carnada", lanzados al mar por Pinochet, poéticamente descritos en Inri.

Luego de tres incursiones por la fería me quedé con las ganas de ser parte de este encuentro y, como descargo ante las fallas de logística de este evento, decidí declarar, en acto abierto de protesta mi rechazo a: los salvajes precios de las editoriales internacionales, la elitista y excluyente farándula posera, la broma de Plural por habernos hecho antojar el Felipe versión 2007. (al respecto, ¿la contraferia será una alternativa?)

Hoy afirmo mi convicción de apoyar a las editoriales locales y sólo comprar en esta feria sus libros. Esos que en no más de 35 bs regalan la obra de nuestros poetas, cuentistas, novelistas y nos permiten celebrar y democratizar las letras de mi tierra, ya que las del otro lado de la cordillera como la obra de Zurita, cuestan tres veces más (y ni que decir de aquellas del otro lado del charco con el logito bonito de Santillana).

Hoy acepto las palabras del poeta sobre hacer obra, sobre el hecho de interpelar más allá de los rollos internos, de la estética y la forma, por que hacer poesía, es, aunque nuestro narcisismo se esfuerze en ocultarlo, generar opinión y hacer públicos como diría Zurita los demonios; aquellos íntimos y aquellos colectivos.

Gran desafío sin duda el que ayer Zurita puso en la pluma de aquellos poetas de academía (la de sombrero del zorro con cinta rosa, el de chuspa, el de saco negro, el de barba cana, etc.) que desde primera fila escucharon. Duro mandato el que reflejó con su ejemplo, en las libretas de amanuenses, la poetisa que ama sus antenas, lease Matilde.

Sin duda ayer quedó claro (aunque no pude ser testigo de aquello) que los demonios que nacen de la pluma, encerrados en la libreta sólo se pudrén y apestan; que más allá del autoerotismo y del intimista romance con la musa, en el que nos encanta quedar cristalizados, hoy más que nunca, la palabra del poeta debe ser colectiva y social.

Pregunta abierta entonces a los que jugando con la pluma nos creemos dizque poetas, desafío sobre el papel...¡poetas tienen la palabra!

PD: Amigos de la feria, la próxima no cambién la agenda para no perderse encuentros
PD2: ¡Editoriales bajen los precios!
PD3: a 35 luquitas en gente común el premio Franz Tamayo a 100 en Alfaguara el premio de novela
PD 4: Entrevista a Zurita en La Prensa

A mis mujeres (a tus ojitos divinos)

Me estremeció la mujer que empinaba a sus hijos

Hacia la estrella de aquella otra madre mayor

Y como los recogía del polvo teñidos

Para enterrarlos debajo de su corazón

Me estremeció la mujer del poeta, el caudillo

Siempre a la sombra y llenando un espacio vital

Me estremeció la mujer que incendiaba los trillos

De la melena invencible de aquel alemán

Me estremeció la muchacha

Hija de aquel feroz continente

Que se marchó de su casa

Para otra de toda la gente

Me han estremecido un montón de mujeres

Mujeres de fuego, mujeres de nieve

Pero lo que me ha estremecido

Hasta perder casi el sentido

Lo que a mi más me ha estremecido

Son tus ojitos, mi hija, son tus ojitos divinos

Me estremeció la mujer que parió once hijos

En el tiempo de la harina y un kilo de pan

Y los miró endurecerse mascando carijos

Me estremeció porque era mi abuela además

Me estremecieron mujeres

Que la historia anotó entre laureles

Y otras desconocidas, gigantes

Que no hay libro que las aguante

Me han estremecido un montón de mujeres

Mujeres de fuego, mujeres de nieve

Pero lo que me ha estremecido

Hasta perder casi el sentido

Lo que a mi más me ha estremecido

Son tus ojitos, mi hija, son tus ojitos divinos

Silvio Rodríguez

Gradas...ventanas

¿Dónde llevan? depende de donde quieras ir...Queda la pregunta.

Cuando las puertas se cierran hay ventanas...también cerradas..¿Por dónde salir? queda la pregunta

Nadas

Y creyó una vez más que eran brisa, caricia tibia trayendo certezas y nuevos aires.
Y creyo tercamente que eran piel teñida de alabanzas y de confesiones ciertas
Y entendió una vez más que eran burla, fiesta de vientres, veleta al viento
Y entonces nuevamente, en la madrugada, con besos de cebada comprendió que no eran nada.
Despertó en humedades rojas, recostado en la nieve paceña y en el mandala de sangre creyo ser nuevamente alguien.